Inspector Barnaby 04 - Blutige Anfänger

Behaglichkeit einer altenglischen Kaffeestube empfangen. Die Kellnerinnen trugen lange schwarze Kleider mit weißen Schürzen, die sie wie Ausrufungszeichen aussehen ließen. Ihre plissierten Häubchen hatten sie tief in die Stirn gezogen. Ihre Gesichter waren jung und raffiniert geschminkt. Sie bewegten sich schnell und effizient wie die Platzanweiser bei McDonald's.
      Der Raum war voll besetzt und sehr warm. Es roch nach feuchter Kleidung, Toast und frischgemahlenem Kaffee. Bei Bunter's gab es nichts, was der schaumgeschlagenen, schokoladenbestäubten ausländischen Unsitte auch nur entfernt geähnelt hätte. Hier beherrschten anständige Kaffeekannen, Milchkrüge und Zuckerdosen, Blümchengeschirr und altenglische Zuckerlöffel die Szene.
      Troy schenkte für beide Kaffee ein und gab drei Löffel Zucker in seine Tasse, bevor er sich die Hände wärmte. Dann lehnte er sich zurück, lugte zufrieden über den das Fenster nur zur Hälfte verdeckenden Vorhang auf die Straße hinaus. Was war angenehmer, als trocken im Warmen zu sitzen und die bedauernswerten Leute zu beobachten, die frierend von A nach B hetzten.
      Die Kellnerin stellte eine altmodische Etagere voller Kuchenstücke mitten auf ihren Tisch und verschwand. Barnaby schloß die Augen. Es dauerte nicht lange, bis ihm klar wurde, daß er in diesem Zustand kaum über die ganze Länge ihres Cafebesuchs würde verharren können. Er schlug also die Augen wieder auf und zwang sich, einfach nicht hinzusehen.
      Kuchen jeder Art; große, dicke Mohrenköpfe, aus deren Mitte Schlagsahne quoll; Scheiben einer Kreation aus weißer und brauner Schokoladencreme zwischen Schichten von hauchdünnem, likörgetränktem Mandelmakronenteig; grüne Marzipanbällchen aus gemahlenen Mandeln, Honig und Rosenwasser; buttriger Mürbteig mit Mandeln belegt; Blätterteig mit frischem Erdbeerpüree und Sahnecreme; Zitronen-und Orangentörtchen mit Puderzucker bestäubt; Meringen mit Vanillecreme; kleine Spritzkringel aus Kastanienpüree; Mandelcremeschnitten.
      »Das kommt mir gerade recht!« frohlockte Sergeant Troy. Er nahm sich eine Rolle aus hauchdünnem Mürbteig mit Kaffeeglasur, gefüllt mit weicher Nougatcreme. »Noch einen Kaffee gefällig, Chef?«
      »Hm ...« Barnaby studierte die Spitze, die kleinste Abteilung dieses sündigen Tempels göttlicher Versuchung. Er überlegte, daß die Teilchen auf dieser Etage eigentlich weniger kalorienreich sein müßten.
      Troy goß Kaffee nach. Barnaby griff sich ein kreisrundes Stückchen Biskuitteig, das mit hellbrauner Paste gefüllt war.
      »Das sieht aber nicht besonders interessant aus«, bemerkte Troy.
      »Für mich ist es interessant genug«, entgegnete der Chefinspektor und biß hinein. Großer Gott, stöhnte er innerlich. Pure Creme Praline. Doch jetzt war es zu spät. Zurücklegen konnte er die Köstlichkeit nicht mehr. Deshalb beschloß er, das Mittagessen ausfallen zu lassen. Außerdem war er ja sehenden Auges in dieses Cafe und in sein Verderben gerannt.
      »Haben Sie schon mal einen Blick auf diese Adresse geworfen?« Barnaby faltete den kleinen Zettel auseinander und reichte ihn Troy. Dieser las laut vor: »Cavendish Buildings, South West One. Das ist doch in der Nähe von Victoria Station, oder?«
      »Ja. Die Adresse riecht nach einer der alten, eleganten Stadtvillen, die in Wohnungen aufgeteilt wurden.«
      »Wenn er 1982 dort gewohnt hat und 1983 nach Midsomer Worthy gezogen ist, wann hat er dann in Kent gelebt?«
      »Das ist die Preisfrage.«
      »Zumindest wissen wir, daß Grace vor dem Februar 1982 gestorben sein muß.«
      »Nicht unbedingt. Es wäre schließlich nichts Neues, wenn er seine nächste Angehörige in seinem Testament nicht bedacht hätte. Kommt immer mal wieder vor.« Damit griff sich Barnaby kurzentschlossen die Etagere und stellte sie unter dem erstaunten Blick seines Sergeants auf den Nebentisch, der gerade frei geworden war.
      »Vielleicht hätte ich doch ...«, begann er.
      »Unterstehen Sie sich!«
      Barnaby tippte einen letzten Krümel mit seinem dicken Zeigefinger von dem Teller auf und murmelte Unverständliches.
      »Wie bitte, Sir?«
      »Ich mußte an das Geld denken. Das ist eine verdammt hohe Summe. Wenn man das Haus noch dazu rechnet. Was könnte es wohl wert sein? Fünfzigtausend?«
      »Mindestens. Verdammt teure Gegend. Und nur eine halbe Stunde vom West End entfernt.«
      »Wir reden also über nahezu eine Million Pfund.«