Interdit

toutes ces nuits, alors qu’il avait failli périr
    des mains d’Erik et avait trouvé son appréciation de la vie
    renouvelée, le plaisir d’être simplement en vie.
    ELIZABETH LOWELL
    Ce soir, Duncan serait vulnérable à sa sorcière d’ambre
    d’une manière qu’il ne voulait pas.
    Elle le savait.
    Et lui aussi.
    Elle se redressa d’un coup et écarta les riches couver-
    tures. Le lin fin et fragile de sa chemise de nuit brillait d’une
    lueur spectrale, reflet du feu mourant dans l’âtre. Les pen-
    dentifs d’ambre qu’elle portait luisaient avec retenue,
    comme des braises disséminées.
    Ses yeux miroitaient de la même façon, voilés par des
    ténèbres qui n’avaient rien à voir avec la nuit.
    Ambre s’enroula dans sa cape, mit sa capuche et se mit
    en route pour la chambre du seigneur du château. Elle
    n’avait pas besoin de lumière ni de bougie pour éclairer son
    chemin. La présence de Duncan était un feu qui brûlait
    dans la nuit, guide aussi sûr que l’était l’aurore pour la
    journée qui suivait.
    Le chemin menant à lui aurait aussi bien pu passer par
    une étrange forêt ou un sombre marais. Cela n’aurait rien
    changé pour elle. Le chemin était clair. Certain.
    Il n’y avait personne dans la grande salle. Les voix des
    sentinelles sur les remparts étaient les seuls sons qui
    n’étaient pas produits par la tempête. Les pieds d’Ambre
    bougeaient sans bruit sur le plancher. Sa cape se soulevait et
    dansait autour de ses chevilles à chacun de ses pas.
    Il n’y avait pas d’écuyer devant la porte de Duncan. Il
    n’avait pas encore eu le temps de choisir un jeune garçon
    parmi ceux qui désiraient être initiés aux manières de
    la guerre par le légendaire Fléau Écossais. La porte de la
    chambre était ouverte, annonçant la confiance du guerrier
    qui y dormait.
    430
    INTERDIT
    Ambre parcourut la chambre des yeux. Duncan avait
    dû se coucher tard. Les flammes flamboyaient toujours dans
    la cheminée. Les bougies brûlaient encore dans leurs can-
    délabres. Sur un coffre près du lit, une lampe à huile se
    consumait doucement, répandant un parfum de romarin
    dans la chambre. À côté de la lampe, un fléau d’armes repo-
    sait fin prêt, luisant froidement sous les reflets du feu.
    La lumière dorée des bougies vacilla légèrement
    lorsqu’Ambre pénétra dans la chambre et referma douce-
    ment la porte derrière elle. Duncan ne bougea pas. Elle ne
    s’attendait pas à ce qu’il le fasse. Bien qu’il ne soit pas
    entraîné, Duncan avait l’appréciation d’un Érudit pour
    détecter le danger.
    Ou, en l’occurrence, l’absence de danger.
    La cape d’Ambre glissait au sol avec un bruit étouffé,
    suivie de sa longue chemise de nuit, qui était comme un
    nuage sur le sol. Ses cheveux d’or frémissaient dans la
    lumière du feu. L’ambre doré luisait entre ses seins. Aussi
    silencieuse que la flamme d’une bougie, elle se glissa dans
    le lit de Duncan.
    La peau de Duncan avait un subtil parfum d’épices. Il
    avait dû chercher quelque réconfort dans un bain chaud
    avant d’aller se coucher, seul. La peau d’Ambre avait la
    même fragrance, car elle aussi avait cherché l’étreinte apai-
    sante de l’eau.
    Mais ce qu’elle désirait vraiment, c’était une étreinte
    moins douce, plus fiévreuse… Elle voulait Duncan dans son
    corps.
    Elle écarta habilement les couvertures. Le dos de
    Duncan luisait dans la douce lumière. Il était allongé sur le
    431
    ELIZABETH LOWELL
    côté, lui tournant le dos. La puissance nue de ses épaules
    était à la fois attirante et menaçante.
    Sombre guerrier, qui pouvait faire chanter le fléau
    comme personne d’autre.
    Avec la délicatesse d’un papillon, elle le caressa du bout
    des doigts de la nuque au bas du dos. Bien qu’elle ait eu irré-
    sistiblement envie de le toucher, cela lui était douloureux.
    Même endormi, le conflit déchirant son âme se déchaînait
    sans relâche, vérité contre vérité.
    Et vous dites ne jamais m’avoir trahi. De telles machinations
    doivent être enseignées aux Érudits, afin que rien ne reste, si ce
    n’est le déshonneur.
    Mon corps vous connaît. Il vous répond comme à personne
    d’autre.
    Nous sommes perdus, sorcière. Votre âme a été vendue au
    diable il y a bien longtemps.
    Vous êtes un feu dans mon sang, dans ma chair, dans mon
    âme.
    Pourtant, lorsque toutes les vérités étaient pesées et
    mesurées, l’une d’elles restait