Jack Holborn unter den Freibeutern

durch den Kopf.«
    »Und Sie, mein Freund, Sie waren –?«
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    »Auf dem Vorderdeck. Lag da wie tot. Lag, als
    schliefe ich –« Er hielt inne und fuhr dann fort:
    »Meinen Kopf in der Ellbogenbeuge. Er war noch
    warm, dieser Arm. Er war einmal meiner gewesen.
    Und doch sahen … die Finger … fremd aus –«
    »Und Sie schwören, daß dieser ›Rogers‹ derselbe
    Mann war? Bestimmt kein Irrtum?«
    »Keiner.«
    »Dann werden wir die Haftbefehle ausstellen. Im
    ›Nordstern‹ sagen Sie? Watergate Street? Die Haftbefehle! Die Haftbefehle! Und hören Sie zu, Sir – nehmen Sie sich in acht. Sie sind der einzige Zeuge.
    Wenn Sie fallen oder straucheln oder durch die Kälte zugrunde gehen, dann bleibt er unbestraft. Nehmen
    Sie sich in acht, Mann. Besonders gegen scharfen
    Stahl.«
    XXII
    Der alte Mann verließ das Zimmer.
    Ich war schon auf den Beinen, um – für die kostba-
    re dritte Rettung – zu warnen, als der Fremde, den
    Rücken mir zugewandt, ausrief: »Einen Haftbefehl,
    Sir! Nur einen Haftbefehl. Das ist genug!«
    Und der alte Richter kam zurückgeschlurft. »Was
    war das, mein Freund? Einen Haftbefehl? Sie haben mir aber zu Anfang gesagt, es seien drei gewesen.
    Drei , haben Sie gesagt: Mister Rogers, ein anderer Mann – und ein Junge.«
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    »Ja – ja – ich weiß. Aber gegen die beiden anderen
    liegt nichts vor. Bordbekanntschaften von Rogers.
    Nicht mehr als das. Ich weiß es.«
    »Sie haben aber gesagt: der Junge schien sich sehr
    an Rogers anzuschließen. Wenn er sich nun als Ro-
    gers’ Sohn herausstellte, wie? Aus demselben Holz
    geschnitzt, und der Junge wird doppelt so kräftig.
    Wie die Rosen.«
    »Er war nicht der Sohn. Keine Ähnlichkeit. Kalk
    und Käse.«
    »Ich habe so manchen Käse gekostet, den man
    kaum von Kalk unterscheiden konnte. Ich schreibe
    lieber drei Haftbefehle aus, um sicherzugehen, wie?«
    »Nein! Nein! Ich bin nicht Zeuge gegen die ande-
    ren!« Der Fremde war heftig geworden. Wußte er,
    daß ich zuhörte? Wollte er, daß ich’s hörte? Wollte er mich auf dem Weg zu »Mister Rogers« Warnung
    aufhalten? Ein kluger, verzweifelter Mann. Er fuhr
    fort: »Der Junge wußte nichts von Rogers. Nichts!
    Hätte er eine Ahnung, den geringsten Verdacht ge-
    habt, er wäre nie auf demselben Meer mit ihm ge-
    fahren!« Seine Stimme wurde lauter: »Wie konnte
    ein Junge von vierzehn Jahren von derartigen Din-
    gen wissen und trotzdem dabeibleiben? Natürlich
    mochte er Rogers. Der Bursche schließt sich gern an.
    Der Junge ist ehrlich und blickt durch ehrliche Au-
    gen. Ein Fehler, sagen Sie? Vielleicht, aber nicht
    strafbar.
    Sir, glauben Sie, daß so ein Junge – der eines Tages einen Mann abgeben wird, auf den man stolz sein
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    kann, wenn Sie, ich und das Gesetz es zulassen –,
    wenn er wüßte, was der verschrumpelte Rogers getan
    hat – glauben Sie, daß er beiseite stehen und es ihn immer wieder tun lassen würde?
    Meinen Sie etwa, er ließe solche Missetaten an sei-
    nem Gewissen nagen? Ganz gleich, was der Lohn für sein Schweigen wäre?! Gott, Mann, der Junge, dem
    ich begegnete und mit dem ich sprach, wäre noch vor mir an Ihrer Tür gewesen.«
    Er verstummte und atmete keuchend – wie ein
    Mann, der viel Energie für eine schwere Arbeit auf-
    gebracht hat und das Ergebnis abwartet.
    Der Richter knurrte: »Jungen sind ihrem Wesen
    nach komische Tiere. Fledermausflügel und Fliegen-
    augen sind verglichen mit ihnen unkompliziert. Die-
    ser Junge könnte mit Ihrem Rogers durch stärkere
    Bande verbunden sein, als Sie wissen.«
    »Dann wird er sie zerreißen.«
    Danach hörte ich den alten Mann zur Tür schlur-
    fen, wobei er nuschelte: »Heiliger Bimbam, der Junge hat Glück, daß Sie das Auge verloren haben, das ihn durchschauen würde. Heiliger Bimbam, das Auge
    wird Sie noch teurer zu stehen kommen. Wenn eben
    dieser Junge Sie jetzt hören könnte, so wette ich, daß er sich ins Fäustchen lachen würde.«

    Ich gelangte etwa zehn Minuten vor den Häschern
    zum »Nordstern«. Mister Trumpet und »Mister Ro-
    gers« schliefen fest. Mister Trumpet hielt wie ge-
    wöhnlich die Hände unters Kopfkissen, wo er die
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    Weiße Lady umklammerte. Sein Bett stand der Tür
    am nächsten.
    »Mister Trumpet«, flüsterte ich. Er bewegte sich
    und zuckte mit der Hand. Ich ergriff den Stein – und floh.
    Er holte mich etwa hundert Yards weiter unten in
    der Watergate Street ein, wo sie zu einer engen Gasse wurde. Packte mich wild bei der Schulter, nannte
    mich: »Narr,