Jack Reacher 01: Größenwahn

müssen. Ich stieg aus dem Bentley und ging zu dem Wachmann hinüber.
    »Hat Spivey Dienst?« fragte ich ihn.
    »Sie wollen ihn sprechen?«
    »Sagen Sie ihm, Mr. Reacher sei hier.«
    Der Mann ging in einen Unterstand aus Plexiglas, machte einen Anruf und kam zurück.
    »Er kennt keinen Mr. Reacher.«
    »Sagen Sie ihm, daß Chief Morrison mich geschickt hat. Aus Margrave.«
    Der Mann ging wieder in das Ding aus Plexiglas. Nach einer Minute war er wieder da.
    »Okay, fahren Sie durch. Spivey wird Sie an der Aufnahme treffen.«
    »Sagen Sie ihm, daß er rauskommen soll«, sagte ich. »Hier auf die Straße.«
    Ich ging weg und blieb auf dem staubigen Randstreifen der Asphaltstraße stehen. Es war ein Nervenkrieg. Ich wettete, Spivey würde rauskommen. In fünf Minuten würde ich es wissen. Ich wartete. Ich konnte riechen, wie von Westen der Regen heranzog. In einer Stunde würde er über uns sein. Ich stand da und wartete.
    Spivey kam heraus. Ich hörte, wie die Gitter des Fahrzeugkäfigs quietschten. Drehte mich um und sah einen dreckigen Ford hindurchfahren. Er kam heraus und hielt neben dem Bentley. Spivey wuchtete sich heraus. Er kam zu mir. Ein großer Kerl, schwitzend, rotes Gesicht und rote Hände. Seine Uniform war speckig.
    »Erinnern Sie sich jetzt?« fragte ich ihn.
    Seine kleinen Schlangenaugen musterten mich. Er wirkte beunruhigt.
    »Sie sind also Reacher«, sagte er. »Und was nun?«
    »Richtig, ich bin Reacher. Der vom Freitag. Was war der Deal?«
    Er verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen. Tat so, als sei ihm das Ganze gleichgültig. Aber er hatte seine Karten bereits auf den Tisch gelegt. Er war herausgekommen, um mich zu treffen. Er hatte das Spiel schon verloren. Aber er sagte nichts.
    »Was war am Freitag der Deal?« fragte ich noch einmal.
    »Morrison ist tot«, sagte er. Dann zuckte er die Schultern und preßte seine dünnen Lippen aufeinander. Er würde kein Wort mehr sagen.
    Ich ging beiläufig nach links. Nur ein, zwei Schritte, um Spiveys Gestalt zwischen mich und den Wachmann am Tor zu bringen. Damit der Wachmann nichts sehen konnte. Morrisons Springmesser erschien in meiner Hand. Ich hielt es eine Sekunde lang in Spiveys Augenhöhe. Gerade lang genug, daß er die goldene Gravur auf dem Ebenholz lesen konnte. Dann sprang die Klinge mit einem lauten Klicken heraus. Spiveys kleine Augen klebten daran.
    »Meinst du, das habe ich bei Morrison benutzt?« fragte ich.
    Er starrte auf die Klinge. Sie schimmerte bläulich im verdüsterten Sonnenlicht.
    »Du warst es nicht. Aber vielleicht hättest du einen guten Grund dafür gehabt.«
    Ich lächelte ihn an. Er wußte, daß nicht ich Morrison umgebracht hatte. Also wußte er auch, wer es gewesen war. Also wußte er auch, wer Morrisons Bosse waren. Ganz einfach. Vier kleine Wörter, und ich war einen Schritt weiter. Ich hielt die Klinge näher an sein großes, rotes Gesicht.
    »Willst du, daß ich es bei dir benutze?«
    Spivey schaute sich mit irrem Blick um. Sah, daß der Wachmann dreißig Meter entfernt war.
    »Der wird dir nicht helfen«, sagte ich. »Der kann dich auf den Tod nicht ausstehen. Er ist nur ein Wachmann. Du hingegen bist ein Arschkriecher und deshalb befördert worden. Er würde dich noch nicht mal anpissen, wenn du brennen würdest. Warum sollte er auch?«
    »Was willst du von mir?«
    »Freitag«, sagte ich. »Was war der Deal?«
    »Und wenn ich's dir sage?«
    Ich sah ihn achselzuckend an.
    »Das kommt darauf an. Wenn du die Wahrheit sagst, laß ich dich wieder rein. Es ist deine Entscheidung. Wirst du mir die Wahrheit sagen?«
    Er antwortete nicht. Wir standen dort einfach nur an der Straße. Ein Nervenkrieg. Seine Nerven waren im Eimer. Also verlor er. Seine kleinen Augen irrten umher. Sie kehrten immer wieder zur Klinge zurück.
    »Okay, ich werd's dir erzählen. Ab und zu habe ich Morrison einen Dienst erwiesen. Er hat mich am Freitag angerufen. Sagte, daß er zwei Typen rüberschicken würde. Die Namen sagten mir nichts. Hatte noch nie von dir oder dem anderen gehört. Ich sollte dafür sorgen, daß dieser Hubble stirbt. Das war alles. Dir sollte wirklich nichts passieren, das schwöre ich.«
    »Und was ging schief?«
    »Meine Männer haben es vermasselt«, sagte er. »Das ist alles, ich schwöre es. Wir waren hinter dem anderen her. Dir sollte nichts passieren. Jetzt bist du doch raus, oder? Ist doch gar nichts passiert, oder? Warum machst du mir also solchen Ärger?«
    Ich ließ die Klinge nach oben schnellen und