Jack Taylor fliegt raus

aus guter Familie stammend, war er ehemaliger
    Lehrer
    Anwalt
    Gehirnchirurg.
    Seitdem ich ihn kannte, war er in Fetzen und freute sich, wenn man ihn mit König Sweeney verglich. Heute war er halb besoffen und sagte:
    »Auch dir einen Gruß, mein bärtiger Freund. Gönnen wir uns womöglich noch ein Quäntchen von der heuer eher spät einsetzenden Wintersonnenwende?«
    Ich lächelte und gab ihm ein paar Pfund. Den Tremor seiner Hand ignorierten wir beide. Er war etwa 1,65 Meter groß, ausgezehrt, mit schmutzig weißer Mähne. Sein Gesicht, jener Aufstand geplatzter Äderchen, war inzwischen geschwollen.Die Nase war gebrochen und die Empathie fiel mir nicht schwer.
    Blau, die blauesten Augen, die man je kriegen konnt e … , natürlich in Rot abgesetzt. Alles, wie es sein soll. Er sagte:
    »Kannte ich deinen Vater?«
    »Padd y … , Paddy Taylor.«
    »Ein Mann von Subtilität und Geschmack. Etwa nicht?«
    »Er hatte seine Momente.«
    »Man deduziert vom Gebrauch des Imperfekts, dass er nicht mehr unter uns oder – schlimmer noch – in England weilt.«
    »Tot, er ist tot.«
    Padraig begann aus vollem Halse zu singen. Mir stellte sich das Herz quer. Er sang oder grölte:
    »Blind, blind
    am End’
    ziehen wir dahin.«
    Er neigte sich vornüber, um eine Kippe aufzuheben, steckte sie mit einem Streichholz aus einer ramponierten Schachtel an. Ich sah mich verstohlen um, hoffte, das Lied wäre vorbei. Tief fraß er von der Kippe in sich hinein und brüllte in einer Nikotinwolke:
    »Doch der Mensch darf nicht verweilen,
    denn nirgends
    findet er Ruh’.«
    Er hielt inne und ich nutzte die Stille:
    »Hören Sie auf, wenn ich Ihnen mehr Geld gebe?«
    Er lachte und zeigte zwei vergilbte Zähne; die anderen waren offenbar im Kampf gefallen.
    »Das werd ich in der Tat.«
    Ich gab ihm noch ein Pfund. Er untersuchte es und sagte:
    »Ich nehme auch Euro.«
    Ich überquerte die Fahrbahn und ging, Spanish Arch zu meiner Linken, in die Claddagh Street. Padraig kam im gleichen Schritt und Tritt mit und sagte:
    »Sie sind kein sehr großzügiger Mensch und mit ›großzügig‹ meine ich die Informationsabteilung. Das, was Sie sagen, zeichnet sich allerdings durch Kürze und Klarheit aus.«
    Bevor ich etwas darauf erwidern konnte, wäre es nun kurz oder klar gewesen, überfiel ihn eine Serie von Hustern, bei denen sich einem der Magen umdrehen konnte. Hoch kamen Schleim und verschiedene nicht identifizierbare Substanzen. Ich gab ihm ein Taschentuch. Er verwendete es, um seine heftig tränenden Augen zu trocknen.
    »Ich stehe in Ihrer Schuld, junger Herr Taylor. So manche Meile musste ich wandern, seit mir ein Mitpilger sein Rotzfähnlein bot.«
    Ich sagte:
    »Ihr Akzent ist schwer zu lokalisieren.«
    »Wie einem geregelten Einkommen eignet ihm das Vergänglich e … und das Überschwängliche.«
    Darauf gab es nichts zu erwidern; ich versuchte es nicht einmal. Er sagte:
    »In einer bestimmten dunklen Phase meiner Existenz stammte ich, glaube ich, aus den ländlichen Gefilden von Louth.Sind Sie mit diesem kargen Landstrich im Mindesten vertraut?«
    »Nein.«
    Ich musste mich voll darauf konzentrieren, nicht so zu sprechen wie er. Es war hochansteckend. Er grub tief in seinem Mantel, einem schweren Tweed-Artikel. Heraus kam eine braune Flasche.
    »Einmal kurz ans Muttchen ran?«
    Er wischte den Flaschenhals mit dem sauberen Teil meines Taschentuchs. Ich schüttelte den Kopf. Er war kein bisschen gekränkt und sagte:
    »Der einzige Rat, an den ich mich erinnere, lautet: Lieber ein Glückspilz sein als ein edler Mensch.«
    »Und sind Sie einer?«
    »Ein was?«
    »Ein Glückspilz?«
    Er lachte tief.
    »Zumindest ist es lange her, dass ich irgend edel war. Gleichviel, was das bedeuten mag.«
    Eine Gruppe Penner löste sich von der Fußballwand. Padraig schüttelte sich gespielt energisch und sagte:
    »Mein Volk erwartet mich. Vielleicht werden wir uns wiedersehen und miteinander reden.«
    »Würde mich freuen.«
    KeinewildeBegeisterung,abereingewisserTonderBilligung.
    Schließlich erreichte ich Salthill und machte mich auf die Promenade. Ich dachte wieder über die Wachposten bei Grogan’s nach. Um zwölf Uhr an jedem Tag, den Gott werden ließ, nahmen sie die Mütze ab und bekreuzigten sich zum Angelus-Läuten. Neigten sogar den Kopf, während sie leise das Gebet flüsterten.
    Bis auf diese gelegentlichen Taschen der Erinnerung, das Angelus-Läuten, war alles vom neuen Wohlstand hinweggeweht worden, wie die Mietskasernen und der