Jagdzeit

unter den Bodenbrettern, im Rattenloch, und schläft. Vielleicht wacht sie auf und hört mich. Wenn ich jetzt zu ihr hinunterklettere, dachte er dann, wird niemand sie schreien hören. Ich könnte sie ficken. Sie würde kämpfen wie eine Tigerin, dann gegen ihren eigenen Willen erregt werden und sich auf mich stürzen, selbst wenn sie wusste, dass ich sie danach abknallen würde. Heilige Scheiße. Er wurde sofort steif, bewegte sich aber weiter fort. Sie hatten Regeln, und wenn einer jemals auch nur eine davon brach, war es komplett aus. Ken hatte geschworen auszusteigen, und dann würden sie nie wieder Spaß haben. Das war es nicht wert, selbst Nancy nicht.
    Er fand ein paar durchgerostete Kolbenstangen an der Stelle, wo er sie ein Jahr zuvor zurückgelassen hatte, als er sich einen Tag lang die Mühe gemacht hatte, einen Vorrat an Gewichten anzulegen. Sie wogen fünfundsiebzig Pfund pro Stück. Das reichte völlig, eine jetzt für Martin, eine später für Nancy. Er hob sie hoch und scheuchte dabei ein Nest roter Ameisen auf, die sich dort für den Winter niedergelassen hatten. Kriecht nur, ihr Arschficker, dachte er. Kriecht zwischen den Brettern da hinunter und beißt Nancy in den Arsch. Großartig. Er knallte ein paar Mal seinen Absatz in den Ameisenbau, bis er glaubte, die meisten von ihnen getötet zu haben, und ging dann zurück nach draußen.
    Ken hatte geduscht und sich in eine dicke Decke eingehüllt. Er stand auf der Terrasse. Er warf Greg eine nagelneue Fünfundzwanzig-Fuß-Rolle Nylon-Kletterseil zu. Sie landete zu seinen Füßen. „Du hast was vergessen.“ Und dann: „Hast du sie gehört?“
    Greg hob das Seil auf. „Nein.“ Kens Tonfall verriet, dass er sich rasch erholte.
    „Schläft noch.“
    „Kann sein“, sagte Ken. „Ich würde nicht zu lange warten.“
    „Werden ja nicht lange brauchen.“
    „Wir wissen schließlich nicht mit absoluter Sicherheit, dass sie dort ist.“
    Fick dich, dachte Greg. Du hast dich ja schon prima erholt. Gut genug jedenfalls, um wieder den Chef zu spielen, so sehr können deine Eier also nicht eingedrückt sein. Er ärgerte sich oft über Ken. Wie gerade jetzt wieder. Musste immer bei allem das letzte Wort haben. Und Art musste immer alles in Frage stellen, so als wären alle anderen Idioten. Warum konnten sie nicht das Leben so akzeptieren, wie es war? Hirnwichserei änderte daran doch gar nichts. Und die Jagd sollte so bleiben, wie sie immer gewesen war, einfach Ficken und Schießen, sonst nichts.
    „Die Chancen stehen nicht schlecht“, sagte er.
    „Sie könnte am Ufer sein“, beharrte Ken. „Versuchen, zum Festland zu kommen.“
    „Das könnte sie.“
    „Hat jedenfalls eine Flinte dabei.“
    „Du machst Witze.“ Greg fluchte innerlich, dass Ken ihm zuvorgekommen war.
    „Und ein Dutzend Patronen. Vierer.“
    „Nancy?“ Greg vergaß über dem Spaß seinen Ärger. Jetzt guck dir dieses magere, kleine, hängebusige Flittchen an. War zurückgekrochen und hatte sich bewaffnet.
    „Ach du Scheiße“, sagte er. „Warte, bis ich das Art erzähle. Der wird sich vielleicht in die Hosen machen.“
    „Ich zieh’ mich an“, sagte Ken. „Ich fahre mit dem anderen Boot rüber und passe auf, dass sie nicht versucht, hinüberzuwaten.“
    „Okay.“
    „Mir reicht’s für heute. Holen wir sie uns.“ Ken ging zurück in die Hütte.
    Greg hob die beiden schweren Kolbenstangen wieder auf und ging weiter runter zum Ufer. Art wartete im Boot, rauchte und starrte auf die blutgetränkte Plastikfolie mit den Überresten von Martins Kopf. Er nickte in die Richtung. „Hab’ sie unter seinen Achseln zusammengebunden, damit nichts rausläuft.“
    „Ist ‘ne ziemliche Sauerei.“ Greg ließ vorsichtig eine der Stangen ins Boot hinunter und legte sie auf Martins Leiche. Was für ein Trottel, dachte er. Der Spaß bestand für Art weniger im Jagen, nicht einmal im Töten. Der Spaß bestand für Art darin, zu betrachten, was übrig blieb. „Sie hat ein Gewehr.“ Er sagte es beiläufig und beobachtete genüsslich Arts Reaktion.
    „Nancy?“ Arts Gesicht wurde ausdruckslos und verlor leicht an Farbe.
    „Sagt Ken. Und ein paar Vierer-Patronen.“
    Dreckige kleine Schlampe, dachte Art. Musste ja so kommen. Sie war genau der Typ. Sie und auch er. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätten sie die beiden nicht ausgesucht. Schleimscheißer und dünne kleine Männer waren immer gefährlich. Greg war schuld, der wegen ihrem Arsch einen Steifen bekommen hatte, als sie sie zum