Jenseits der Untiefen

Feuer fühlten sich gut an. Beides machte ihn warm und schläfrig. Er ließ seinen Blick über die alte Farm streifen. Er wollte George so vieles fragen, zum Beispiel: Wieso lebst du nicht hier statt auf einer versumpften Pferdekoppel? Und wie ist das Feuer entstanden, das das Haus niedergebrannt hat? Aber er stellte nur eine Frage.
    »Kannst du dich an deine Mum und deinen Dad erinnern?«
    George nickte langsam. Er stellte seinen Becher ab und krempelte die Ärmel auf. Zum ersten Mal bemerkte Harry, dass die Narben nicht nur Georges Hände und Gesicht bedeckten. Die blasige, weißrosa glänzende Haut zog sich an beiden Armen hoch.
    »Manchmal kann ich mich nicht erinnern«, sagte Harry. »Manchmal kann ich mich einfach nicht an Mum erinnern.«
    Er erhaschte flüchtige Bilder von ihr in seiner Vorstellung, ein blitzartiges Aufleuchten, das er festzuhalten versuchte. Aber er war sich nicht sicher, ob er die Frau auf den Fotos zu Hause erkannte. Er war sich nicht sicher, dass er sie kannte.
    »Dad kann mich nicht besonders leiden«, sagte er.
    George trank seinen Tee mit einem großen Schluck aus und stellte seinen Becher wieder neben Harrys auf die Erde. Er drückte Harrys Schulter. Und er erzählte Harry alles über seine Mum, als sie jung gewesen war. Alles, woran er sich erinnerte.
     
    Als sie zurückkamen zum Holzverschlag, gab George Harry einen kleinen Beutel voller Äpfel, die er mit nach Hause nehmen sollte, aber Harry lehnte ab.
    »Dad wird mich fragen, wo ich die herhabe«, sagte er.
    George stellte den Beutel auf den Tisch. Er nahm zwei Äpfel heraus und steckte sie in Harrys Jackentaschen.
    Auf dem Weg nach Hause nahm Harry einen der Äpfel heraus und rieb ihn an der Hose sauber. Er biss hinein. Der Apfel war süß, und der Saft rann ihm übers Kinn. Und es fühlte sich so gut an wie Sonnenschein. Wie das Innere eines Apfelkuchens. Er war froh, dass George ihm die Farm gezeigt hatte. Die Farm, auf der er groß geworden war.
    Er wusste, dass sie jetzt echte Freunde waren.

E in Auto kam die Einfahrt hochgefahren. Es war neu, blau und glänzend.
    Harry klammerte sich an die Gardine, er hielt sie geschlossen, bis auf einen schmalen Spalt, durch den er mit einem Auge nach draußen sehen konnte. Ein Mann und eine Frau stiegen aus. Sie trugen Uniform wie die Polizei, aber es waren keine Polizeiuniformen.
    Es klopfte an der Tür.
    Harry rührte sich nicht. Sie klopften erneut.
    Die Tür war nicht abgeschlossen, und wenn der Mann und die Frau versuchten, sie zu öffnen, würden sie hereinkommen können und sehen, dass er sich hinter der Gardine versteckt hatte. Er ging näher zur Tür.
    »Ja«, sagte er.
    »Hier sind Officer Warne-Smith und Officer Taylor. Sind deine Mum oder dein Dad zu Hause?«
    Es war eine Frauenstimme. Harry streckte die Hand nach der Türklinke aus. Er öffnete die Tür einen Spaltbreit und steckte sein Gesicht hindurch. Die Frau war klein, blond und sah nett aus. Der Mann stand hinter ihr und versuchte, an Harry vorbei ins Haus zu sehen.
    »Meine Mum ist tot«, sagte Harry.
    Der Mann und die Frau sahen sich an.
    »Ist dein Dad zu Hause?«, fragte die Frau.
    Harry schüttelte den Kopf. Er ließ die Tür etwas weiter aufgehen.
    »Er ist auf dem Boot.«
    Die Frau sah in den Ordner, den sie bei sich trug, und schrieb etwas auf.
    »Es handelt sich um Mr Curren? Mr Steven Curren?«
    Harry nickte. Jetzt starrte der Mann ihn an. Er lächelte nicht.
    »Allein zu Hause?«, fragte er. »Wie alt bist du?«
    Harry sah nach unten auf die abgetretene, schlammverkrustete Fußmatte.
    »Meine Tante kommt gleich«, sagte er.
    Die Frau klemmte sich den Ordner unter den Arm.
    »Wir müssen mit deinem Dad sprechen. Du sagst, er ist mit dem Boot draußen?«
    Dann sagte der Mann: »Wir sind vom Fischereiverband. Dein Vater hat keine gültige Lizenz. Unbezahlte Bußgelder und eine lange Liste von Verstößen. Wir müssen mit ihm sprechen.«
    Harry spürte, wie der Mann ihn anstarrte, und er wollte sagen, dass er sich vielleicht geirrt hatte und Dad gar nicht auf dem Boot war, sondern oben bei den Läden. Aber er schaffte es nicht, überhaupt etwas zu sagen. Er hielt seine Augen weiterhin auf die Fußmatte gerichtet und wartete darauf, dass sie gingen.
    Die Frau sagte auf Wiedersehen, aber der Mann sagte nichts.
    Harry machte die Tür zu. Er hörte, wie der Mann sagte: »Was für ein Dreckloch«, und er hörte die Autotüren zufallen. Sie mussten aus Huonville sein oder vielleicht aus Hobart.
    Vom Fenster aus