Jerry Cotton - 0593 - Der Tote mit zwei Koepfen

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Aufbietung aller meiner seelischen Reserven sprach ich auf Martin ein. Ich brachte ihm nach und nach die Geschichte bei, um die es ging. Daß es mir überhaupt gelang, war lediglich auf die Taktik zurückzuführen, daß ich seine manchmal witzigen, manchmal schlichtweg albernen Einwürfe einfach nicht mehr zur Kenntnis nahm. Schließlich aber hatte ich ihm erklärt, um was es ging.
    »Heb mich ’runter!« forderte er.
    »Versprich mir, daß du der schwarzen Lola sofort die entsprechenden Aufgaben stellst. Schwöre bei deiner Albernheit oder was dir sonst das Wichtigste ist, daß du uns unverzüglich und ohne dämliche Begleitwitze informieren wirst — oder du kannst da oben zur Mumie verdorren.«
    »Häßlicher Amerikaner!« kreischte er vergnügt.
    »Jetzt reicht es mir aber«, sagte ich, holte ihn herunter und stellte ihn draußen in den Flur. Als ich ins Office zurückkam, wischte ich mir den Schweiß von der Stirn. Phil fächelte sich Luft zu.
    »Wenn John Edgar Hoover wüßte, wen wir uns da eingefangen haben«, seufzte mein Freund, »ich glaube, er würde zurücktreten.«
    Wir gingen in die Kantine und gönnten uns ein kleines Mittagessen. Als wir ins Office — nach etwa einer Dreiviertelstunde — zurückkehrten, traf uns beinahe der Schlag. Aus drei Stühlen hatte jemand vor dem Aktenschrank eine Pyramide errichtet. Phil und ich sahen uns an, den Blick von düsteren Ahnungen umwölkt. Ganz langsam hoben wir die Köpfe.
    Auf dem Aktenschrank hockte Martin Quibbish, farbige Karteikarten in beiden Händen schwingend.
    »Was müssen wir gesündigt haben, daß wir so gestraft werden«, seufzte Phil.
    »Komm sofort da herunter! Wenn einer der Inspektoren aus Washington hier aufkreuzt — und du weißt verdammt genau, daß die immer wieder und stets unangemeldet aufkreuzen —, dann staucht der uns zusammen, daß wir unter einem Elektronenmikroskop nicht mehr zu erkennen sind!«
    Quibbish zog die Beine an.
    »Jerry hat mich gekränkt«, verkündete er. »Er hat immer drei schöne Schimpfwörter für mich übrig, und vorhin hat er mir noch nicht mal eines an den Kopf geworfen.«
    Phil holte Luft. Ich kam ihm zuvor.
    »Augenblick mal, alter Junge«, sagte ich, stellte mich in Positur, stemmte die Fäuste in die Hüften und rief ihm die dicksten Brocken hinauf, die ich je in meinem Leben von stockbesoffenen Matrosen, verwahrlosten Gaunern und Berufsgangstern gehört hatte. Nach etwa drei Minuten ging mir die Luft aus. Martin Quibbish aber strahlte vor Genugtuung. Er krabbelte wie ein aufgekratzter Säugling an der Stuhlpyramide zu uns herab.
    »Hier«, sagte er und legte uns gelbe Karteikarten auf den Tisch, schätzungsweise zwei Dutzend: »Alle in unserem Bereich Vorbestraften, von denen wir wissen, daß sie Kautabak kauen oder es früher mal getan haben. Nur Blutgruppe B, die anderen sind schon ausgeschieden.«
    »Gut«, sagte ich. »Weiter!«
    Martin legte einen Stapel von vielleicht sechzig rosafarbenen Karteikarten daneben: »Hier Vorbestrafte der Blutgruppe B, von denen bekannt ist, daß sie sich schon einmal ein Tier gehalten haben: einen Zeisig, einen Papagei, einen Hund, Zierfische oder was auch immer.«
    Er legte vier aufgefächerte Karten der gleichen Farbe daneben: »Die vier hier sind allerdings als Katzenfreunde bekannt.«
    »Was könnte man mit dir für eine Freude haben, wenn du ein vernünftiger Mensch wärst«, entschlüpfte es mir.
    »Unterbrich mich nicht!« zischte er strafend. »Ich bin im Dienst!«
    Phil gab mir einen Rippenstoß, um mich von weiteren Äußerungen zurückzuhalten. Ich preßte die Lippen fest aufeinander und sah Martin fragend an.
    »Hier«, fuhr Quibbish fort, während er einen Packen hellblauer Karten hinlegte, »sind die Vorbestraften mit Blutgruppe B, die in Schlossereien, Reparaturwerkstätten, Garagen und ähnlichen Betrieben gearbeitet haben, wo Eisenspäne anfallen.«
    Ein Päckchen dunkelblauer Karten kam dazu.
    »Dasselbe mit Malereibetrieben, Lackiereien und ähnlichem.«
    Martin Quibbish holte stolz Luft und präsentierte seine letzte und einzelne Karte, wobei er gewichtig verkündete: »Und das könnte die wichtigste Karte sein. Es handelt sich um Jack Anthony Middlefield, sechsunddreißig Jahre alt, viermal vorbestraft. Er hat Blutgruppe B. Er raucht Pfeife. Aber es kann sein, daß er inzwischen zu Kautabak übergegangen ist, oder es nebenher manchmal tut.«
    »Was macht ihn in deinen Augen zum ersten Verdächtigen?« fragte ich.
    »Die Tatsache, daß mehrere