Jerry Cotton - 0597 - Einstimmig fuer meinen Tod

kannst du dich verlassen, Jimmy. Siehst du, das ist der Vorteil, wenn man der Boß ist: Man kann die schönsten Autos selber wegbringen.«
    »Passen Sie bloß auf, daß Sie nicht zu schnell beschleunigen! Gegen den Jaguar ist Ihre Mühle doch eine lahme Ente.«
    »Für mich reicht sie. Schreib die Arbeitskarte aus, ja? Und runde die Zeit nach unten ab. Wir holen das schon wieder heraus. Mr. Cotton ist kein Millionär, aber ein verdammt prima Bursche.«
    Jimmy grinste schon wieder.
    »Du Racker«, sagte Adam Pearl und drohte mit dem Zeigefinger. »Wieviel Minuten hast du Mr. Cotton wieder geschenkt?«
    »Alle«, sagte Jimmy Jones. »Ich mach’ heute abend die halbe Stunde länger, die ich für den Jaguar gebraucht habe.«
    »Was ist bloß mit der heutigen Jugend los?« seufzte Pearl und verdrehte in komischer Verzweiflung die Augen. »Früher haben sie sich darum gerissen, für Al Capone Bier holen zu dürfen. Und heute schuften sie für das FBI.«
    »Das liegt am FBI«, sagte Jimmy Jones gescheit.
    Pearl hörte es schon nicht mehr. Er stieg in den roten blitzenden Jaguar und rückte sich den Sitz zurecht. Langsam und mit gebotener Vorsicht ließ er den Wagen zur Ausfahrt hinausrollen, um sich in den Verkehrsstrom einzufädeln, der durch die Adern von New York City pulste und erst in den sehr spätep Nachtstunden spürbar dünner werden würde.
    Als er die 69. Straße erreicht hatte, zögerte er. Er wußte nicht, ob er berechtigt war, die Hofeinfahrt für das FBI zu benutzen, die mit einem Schild »Nur für Dienstfahrzeuge des FBI« ausgewiesen war. Er achtete nicht mehr auf den übrigen Verkehr, der neben ihm vorbeiströmte. Er sah weder die dunkle Limousine, die an den Straßenrand unmittelbar vor dem Eingang zum Distriktgebäude heranrollte, noch den cremefarbenen Plymouth, der kurz hinter ihm plötzlich beschleunigte. Er wollte seine Entscheidung, in den Hof zu fahren oder nicht, davon abhängig machen, ob die Einfahrt abgesperrt war. Deshalb trat er auf die Bremse und ließ den Jaguar im Schrittempo auf die Mündung der Einfahrt zurollen.
    Keine fünfzehn Schritt entfernt stieg Captain Hywood in diesem Augenblick aus seiner Limousine. Unter dem linken Arm hielt er ein mit einer Schnur zusammengebundenes Bündel Akten über den Diebstahl der Gemäldesammlung, der sich vor sieben Monaten zugetragen hatte.
    »Ich bin gleich wieder da, Conneby,« sagte Hywood zu seinem Fahrer. »Nur…«
    Er brach mitten im Satz ab. Rechts von ihm ratterte etwas. Hywoods geübtes Ohr wußte sofort, daß es das Rattern einer Maschinenpistole war. Er warf sich auf dem Absatz herum.
    Der rote Jaguar stand mit der Schnauze bereits in der Mündung der Einfahrt. Blech kreischte. Die Windschutzscheibe war plötzlich ein undurchsichtiges Geflecht. Der Jaguar rutschte nach links, hatte aber nur sehr langsame Fahrt und schob sich beinahe sanft gegen den Torpfeiler.
    Hywood handelte mit der instinktiven Geschwindigkeit, die nur aus jahrelanger Erfahrung kommt. Sein Aktenbündel flog einfach auf den Gehsteig, während die Rechte seinen schweren Polizeirevolver aus der Gürtelhalfter riß. Er duckte sich nur geringfügig hinter seine Limousine.
    Der cremefarbene Plymouth hatte nur für zwei Sekunden auf der Höhe des Jaguar seine Fahrt verlangsamt. Jetzt jaulten seine Reifen auf, als der Fahrer zu schnell Vollgas gab. Das rechte hintere Fenster war herabgelassen. Hywood erkannte einen angewinkelten Arm und das vordere Stück einer Maschinenpistole. Er zog durch, als der Plymouth an ihm und seiner Limousine vorbeibrauste. Im Lärm der Motoren und der quietschenden Reifen ging die zweite kürzere Garbe aus der Tommy Gun fast unter. Hywood sah nur die bläulichen Flämmchen aus der Mündung zucken. Unwillkürlich riß er den Kopf weg, schob ihn sofort wieder vor und drückte noch einmal ab. Aus den Augenwinkeln bemerkte er, wie die Limousine mit Conneby am Steuer vorn in die Knie ging. Beide Vorderräder waren getroffen. Hywood riß die Tür auf.
    »Alles okay, Conneby?« schrie er, noch den Nachhall seiner eigenen Schüsse in den Ohren.
    »Alles okay, Captain«, stieß Conneby hervor und richtete sich wieder auf, nachdem er im richtigen Augenblick unter dem Armaturenbrett Deckung gesucht hatte.
    Hywood machte auf dem Absatz kehrt. Er hetzte in weiten Sätzen zu dem Jaguar. Als er die Tür aufriß, kippte ihm langsam der Oberkörper eines jungen Mannes entgegen. Das dunkelgraue Jackett war förmlich zersiebt von Einschüssen, aus denen jetzt schon