Jones, Diana Wynne

wirkungsvoll«, sagte der alte Mann, »auch die geringsten von ihnen. Mit lauter Stimme ausgesprochen, sind sie zu stark, es sei denn, der Sprecher ist reinen Herzens. Und ich muss dich warnen, dass die Namen des Erderschütterers selbst dann noch nicht nur am stärksten, sondern auch grausam sind. Wer immer diese Namen erfährt, darf sie niemals laut aussprechen, nicht einmal im Schlaf, es sei denn, er wünscht, dass etwas Gefährliches folgt. Möchtest du noch immer wissen, wie diese Namen lauten?«
    Mitt war sich gar nicht sicher. Ihm behagte der Gedanke wenig, dass er im Schlaf etwas Gefährliches sagen könnte. Gerade wollte er den alten Mann fragen, ob er seine Bitte zurücknehmen könnte, als ihm klar wurde, dass der Alte Ammet ihn für seine Entscheidung doch belohnt hatte: Dies sollte die Belohnung sein. So furchteinflößend es auch war, Mitt erkannte, dass er sie entweder annehmen oder seine Entscheidung zurückziehen müsste. Und wenn er sich vorstellte, er würde die Heiligen Inseln erobern und deren Bewohner töten, so wusste er sogleich, dass seine Entscheidung richtig war. »Ja, bitte«, sagte er.
    »Und wer hat dich gesandt?«, fragte der alte Mann.
    Mitt antwortete ohne Zögern. »Der Erderschütterer.«
    »Dann will ich sie dir zeigen«, sagte der Priester, »sobald du dir genug von ihren Gaben genommen hast.« Er stand genauso langsam auf, wie er sich gesetzt hatte. Mitt klopfte sich die Krümel ab und erhob sich ebenfalls. »Kannst du lesen?«, fragte der alte Priester.
    »Ein wenig«, gab Mitt zu.
    Der alte Mann ging an die Tür des Häuschens, aber er trat nicht ein, sondern bedeutete Mitt hineinzugehen. »Blick in der Sonne unter sie«, sagte er. »Und sprich nicht aus, was du liest, solange du nicht in echter Not bist.«
    Mitt musste den Kopf beugen, um in das Haus zu gelangen. Als er drin war, bemerkte er erstaunt, dass es nicht dunkel war, wie er erwartet hatte, sondern licht und warm und still. Die Abendsonne strömte durch Fenster herein, die merkwürdig niedrig, fast auf dem Fußboden angebracht waren. Das rotgoldene Licht fiel auf die Giebelseite und auf zwei Nischen im Mauerwerk. In der einen Nische stand Libby Bier, in der anderen der Alte Ammet. Sie bestanden nicht aus Trauben und Korn, sondern es waren eigenartige Statuen der Gestalten, in denen Mitt sie erblickt hatte. Mitt wusste sofort, dass der unbekannte Erschaffer dieser Figuren sie ebenfalls gesehen haben musste. Libby Bier war lächelnd dargestellt; sie zeigte genau das Lächeln, das sie Mitt geschenkt hatte, und der Alte Ammet sah wie durch ein Wunder zugleich jung und alt aus. Mitt wünschte, er wüsste, wie man solche Ähnlichkeit zustande brachte.
    Blick in der Sonne unter sie, hatte der alte Mann gesagt. Mitt nahm die Augen widerstrebend von den Statuen und betrachtete die Wand unter den Nischen. Dort waren sehr viele Risse, als hätte etwas die Mauer getroffen und fast zerschmettert. Doch als Mitt hinsah, stellte er fest, dass die Sonne einige dieser Risse erhellte und andere nicht. Die erhellten Risse aber bildeten Buchstaben. Die Buchstaben fielen zusammen und schufen Wörter, zwei Wörter unter jeder Statue, und die Wörter waren Namen.
    Mitt hatte immer geglaubt, er könnte nichts lesen, ohne gleichzeitig auszusprechen, was er sah. Hier aber wagte er das nicht. Noch nie hatte er so etwas Schweres versucht wie diese Wörter nur in seinem Kopf zu buchstabieren. Drei von ihnen waren so fremdartig, dass er gar nicht sicher war, wie er sie aussprechen sollte. Nur einer, derjenige, der unmittelbar unter der Nische mit dem Alten Ammet stand, war nicht so merkwürdig. Er lautete beinahe Ynen – genauer gesagt wie Ynen mit einem zusätzlichen yn. Daraus schloss Mitt, dass der obere Name in jedem Paar der geringere sei und für die üblichen Abbilder des Alten Ammet und Libby Bier aus Korn und Beeren verwendet wurde, der untere Name aber der stärkere, der den Alten Ammet und Libby Bier darstellte, wie sie wirklich waren. Nachdem er dies begriffen hatte, konnte er sie sich ein wenig leichter merken. Dennoch ging er mit erhobenem Blick und sich bewegendem Mund zur Tür und versuchte dabei noch immer mühsam, sie sich einzuprägen.
    »Du solltest sie ohne Zwang ruhen lassen. Dann bleiben sie gern bei dir«, sagte der alte Priester freundlich, als er sah, welche Mühe Mitt hatte.
    Mitt sah ihn verdutzt an. »Wirklich? Sie scheinen mir entfliehen zu wollen, sobald ich aufhöre, an sie zu denken.«
    »Du wirst sie aussprechen,