Kammerflimmern

gereizt. »Das wäre bei der ersten Kontrolle des ICD herausgekommen. Ein Mann wie Berntsen würde garantiert darum bitten, den Ausdruck selbst zu sehen. Er weiß viel mehr darüber als ich!«
    Sara runzelte die Stirn und nickte. »Aber dann ...«
    Sie schob den Ausdruck ein wenig nach rechts und zeigte auf Bogen zwei der Reihe. »Die Einstellungen stimmen mit dem überein, was ich mitgeteilt habe. Die Programmierung ist korrekt. Hast du alle registrierten Episoden ausdrucken lassen?«
    »Ja. Das ist alles, was es gibt.«
    Sara zog den Ausdruck noch weiter nach rechts und musterte die lange EKG-Kurve, die sich über die sieben letzten Bögen zog. »Hier«, sagte sie und zeigte darauf.
    Ola beugte sich über die Kurve. »Das passt doch gut zu Infarkt.«
    »Ja.«
    »Dann ist doch alles normal.«
    Sara drehte sich zu ihm und legte ihm die rechte Hand auf die Schulter. »Ganz, ganz normal, Ola. Abgesehen davon, dass im Namensfeld ›fuck you‹ steht und dass du und ich an einem Samstagmorgen bei mir in der Küche sitzen und uns einen ICD ansehen, der einem Toten entnommen und durch einen anderen ersetzt worden ist.«
    Er lächelte verlegen und zuckte mit den Schultern. »Ich habe doch nur die Kurve gemeint«, sagte er. »Und nicht alles andere.«
    »Pst«, sagt sie.
    Sie hatte etwas gefunden. Ihr Körper war angespannt, wie zum Aufspringen bereit. Die Haare waren ihr ins Gesicht gefallen und bedeckten es. Ola beugte sich vor, um selbst zu sehen, was Sara meinte.
    »Shit«, flüsterte sie plötzlich und hob langsam den Kopf. »Sieh her!«
    Ola zog den Papierstreifen zu sich und versuchte zu sehen, was sie meinte. Er sah es sofort, jetzt, wo er darauf aufmerksam gemacht worden war. Der ICD hatte winzige elektrische Impulse geschickt, Pacing, ohne dass das nötig gewesen wäre. »Jemand hat ihm Stöße in die rechte Kammer gejagt«, sagte er leise. »Aktive Ventrikelstimulation von 350.«
    »Ganz richtig. Das Erste, was der ICD um 9.19 Uhr am Donnerstagmorgen registriert hat, sind Stöße von 350, obwohl Erik einen ganz normalen Sinusrhythmus hatte.«
    Sie hatte vergessen, den Nachnamen des Patienten zu nennen, aber das war ihr egal. »Der ICD soll sich so verhalten, wie er programmiert ist«, sagte Sara langsam und überdeutlich, wie um einem Kind etwas zu erklären. »Und auf diesem Diagramm siehst du, dass Erik einen Sinusrhythmus von 100 hatte. Ein wenig hoher Puls also, aber absolut in Ordnung, wenn wir bedenken, dass er im Wald unterwegs war. Dann passiert plötzlich das hier ...«
    Ihr Finger schlug auf die Kurve. »Der ICD tut etwas, worum niemand ihn gebeten hat! Er ist ... Er nimmt Ventrikelstimulation vor!«
    Ola riss die Augen auf und fuhr auf dem Stuhl zurück, als wäre der Ausdruck gefährlich.
    »Was passiert bei einem solchen Pacing, Ola? Das Herz kann es nicht ertragen. Es flimmert, und Erik hat Herzstillstand. Dann antwortet der ICD ...«
    Sie zeigte wieder auf einen Teil des Diagramms. »Schau her. Der ICD gibt danach die Stöße, zu denen wir ihn programmiert haben. Aber vorher hat er einem Herzen, das die überhaupt nicht brauchte, eine verdammte Menge kleiner Stöße verpasst! «
    Als sie aufschaute und seinen Blick einfing, sah er, dass ihre Augen nicht mehr blau waren, sondern fast farblos.
    »Die folgenden adäquaten Stöße waren nicht genug«, sagte sie. »Und Erik ist gestorben.«
    »Der ICD hat ihn getötet«, flüsterte Ola.
    Sara erhob sich und ging zur Bank hinüber. Sie nahm die mit Kaffee gefüllte Thermoskanne, goss sich eine Tasse ein, trank einen Schluck und holte tief Luft. »Ja.«
    »Ja«, wiederholte Ola.
    »Ja«, sagte Sara noch einmal.
    Ein roter Kater saß jetzt vor dem Fenster auf dem Gartentisch, er schaute aus zusammengekniffenen Augen herein und miaute. Sara starrte zurück.
    Ola vertiefte sich wieder in den Ausdruck, in der Hoffnung, eine andere Erklärung zu finden. »Ein Fehler«, sagte er endlich. »Der ICD war defekt.«
    »Klar. So defekt, dass er zufällig Namen und Nummer durch ›fuck you‹ ersetzt. Du bist Ingenieur und Arzt zugleich, Ola. Du kannst mir vielleicht erklären, wie ein kleiner Computer plötzlich einen Defekt erwirbt, der ihn dazu befähigt, seine Umgebung anzupöbeln und seinen Träger umzubringen.«
    »Er ist defekt«, wiederholte Ola zögernd.
    »Oder er ist so programmiert worden. Vielleicht will irgendwer, dass er tötet.«
    »Aber das kann unmöglich sein! Das ist nicht möglich! « Ola breitete die Arme aus.
    »Wie meinst du das, nicht