Killers: Roman (German Edition)

Luther das Mädchen in einen faulig riechenden, gemauerten Raum.
    » Hast du das Loch schon fertig gegraben?«, fragt Luther seinen Vater.
    » Nein, das habe ich sie gestern machen lassen, als ich gemerkt habe, dass aus ihr nichts wird. Hier, hilf mir mal. Eins… zwei… drei…«
    Sie werfen sie ins Loch.
    » Slam Dunk!«, ruft Rufus.
    » Was?«, will Luther wissen.
    » Basketball? Wie beim Korbwurf?«
    » Oh.«
    Rufus tritt gegen den Arm, der noch hinausschaut, und wirft das eine Bein hinterher, das nicht mit ins Grab gefallen ist.
    » Kannst du hier klar Schiff machen, Junge?«
    » Ja«, erwidert Luther und schnieft beinahe lautlos.
    » Was ist los, altes Haus? Du machst mir irgendwie einen traurigen Eindruck.«
    Luther wischt sich die Augen und nickt langsam, während er auf die Erdhäufchen der anderen drei Gräber starrt. Sie haben nur noch Platz für eines, vielleicht sogar zwei, wenn sie es gut genug planen.
    » Sie fehlt mir, Dad.«
    » Das kann ich mir gut vorstellen. Mir auch. Ich sag dir was. Am ersten Januar nehmen wir die Fähre rüber nach Hatteras und fahren die Küste entlang nach Nag’s Head. Denk doch nur an all die Familien, die da Urlaub machen, feiern und das neue Jahr willkommen heißen.« Rufus schnappt sich die Schaufel, die an der Wand lehnt, und reicht sie Luther. » Sieh mich an, Junge. Ich verspreche dir, dass wir die perfekte Katie finden werden.«

5 – Kuckuck
    North Carolina, Outer Banks, 1986
    » Hau noch mal zu, mein Sohn.«
    » Dad…«
    » Sofort. Hau auf den Kopf.«
    » Aber Dad…«
    » Hau auf den Kopf!«
    Die Tränen kullerten aus den Augen des Jungen.
    » Worauf wartest du noch?«
    Luther blickte auf den Mann hinab– gefesselt, blutend und geknebelt. Seine Augen flehten um Vergebung.
    Er sammelte all seine Kräfte, um den fünf Kilo schweren Vorschlaghammer zu heben.
    » Hau auf den GOTTVERDAMMTEN KOPF !«
    Luther tat, wie ihm geheißen.
    Und es gefiel ihm.

6 – Eine Schar Bussarde
    Sublette County, Wyoming, 1991
    Donaldson spielte mit dem Gedanken, anzuhalten, aber es gab nirgends ein geeignetes Plätzchen. Die Straße durch die Wüste führte schnurstracks geradeaus bis hinter den Horizont. Aber das Wort Straße war eigentlich etwas übertrieben, denn sie bestand aus nichts anderem als zwei undeutlichen Reifenspuren.
    Er bremste und kam langsam zum Stehen. Er musste gar nicht erst in den Rückspiegel blicken– das letzte Auto war ihm vor mehreren Stunden begegnet.
    Die untergehende Sonne tauchte die verbrannte Landschaft in leuchtendes Orange und Rot. Ein einsamer Busch vor ihm sah aus, als ob er Feuer gefangen hatte.
    Ein Steppenläufer purzelte über den Schotterweg, keine zehn Meter vor der Stoßstange.
    Donaldson blinzelte auf die ausgebreitete Landkarte, die er an der Tankstelle in Rock Springs gekauft hatte. Das war vor hundertzwanzig Kilometern gewesen. Er hatte die Ortschaft für ein Kaff gehalten, in dem sich Fuchs und Hase gute Nacht sagen, aber im Gegensatz zu hier war es wie Manhattan.
    Die Straße, auf der er sich befand, war mit einem dünnen gelben Strich eingezeichnet. Das bedeutete so viel wie ein kleiner, reparaturbedürftiger Schotterweg. Er warf einen Blick auf den Kilometerzähler und versuchte auszurechnen, wie weit er schon gefahren war. Sollte er vielleicht umdrehen? Große, freie Flächen behagten ihm überhaupt nicht– und so etwas wie das hier war ihm noch nie untergekommen.
    Aber Donaldson würde an diesem Job gut verdienen. So gut sogar, dass er Interesse an seinem Frachtgut entwickelt hatte. Waren es vielleicht Drogen? Oder Waffen? Aber es war unmöglich, nachzuschauen– er hatte extra einen Vertrag beim Auftraggeber unterschreiben müssen, dass er nie, unter welchen Umständen auch immer, die Ware aufmachen oder inspizieren durfte. Das würde gegen die Schweigepflicht verstoßen, die das Unternehmen seinen Kunden garantierte, hieß es. Eigentlich machte ihm das ganze Gedöns nichts aus, aber man hatte mit harten Konsequenzen gedroht, sobald der Kunde auch nur den Hauch einer Beschwerde verlauten ließe.
    Er blickte in den Rückspiegel und untersuchte den Karton auf der Rückbank. Er war mit gelbem Klebeband entlang den Kanten und Ecken versehen, damit man gar nicht erst auf die Idee kam, ihn zu öffnen. Er war vielleicht dreißig Zentimeter lang und nur wenige Zentimeter hoch.
    Er überlegte, mindestens zum hundertsten Mal, ob er ihn doch öffnen sollte, aber Donaldson hing an seinem Job als Kurier und wollte ihn auf keinen Fall aufs