Klagelied auf einen Dichter

von Raeburn. Es war dasselbe Gesicht, das
von beiden Wänden zu uns herunterblickte. Leise sagte ich vor mich hin: »Warum
soll es denn nicht gehen, Mann? Warum soll es denn nicht gehen?« Einen Moment lang
standen wir schweigend da. »Gylby, sagen Sie uns noch einmal die letzten drei
Verse von Dunbars Gedicht?«
    Und Noel Gylby rezitierte:
    Und Meister Robert Kennedy,
    Den zwingt der Tod nun in die Knie,
    Oh daß ich ihn nie sterben säh’,
    Timor Mortis conturbat me.
    Er rafft’ dahin die Brüder mein,
    Und ich muß bald der nächste sein,
    Er läßt mich nicht, mein Herz ist weh
    Timor Mortis conturbat me.
    Dem Tod entfliehen kannst du nicht,
    Drum rüste nur beizeiten dich,
    Zum Auferstehn nach Todes Weh,
    Timor Mortis conturbat me.
    Wieder schwiegen alle, diesmal für länger. »Ranald Guthrie«,
sagte ich schließlich, »hat eine hübsche Art, die mittelalterliche Frömmigkeit
zur Ironie zu wenden. Der Tod droht; da richtet man es am
besten so ein, daß man weiterlebt . So hat er seinen Dunbar verstanden.
Und irgendwo dort draußen ist Ranald jetzt noch am Leben. Der, der umkam, war
sein Bruder Ian – Richard Flinders, der australische Arzt. Ranalds Geschichte
werden wir aus den Puzzlesteinen zusammensetzen. Doch die ganze Wahrheit über
Ian werden wir wohl nie erfahren.«
    Wedderburn rang nach Worten – und ein unterdrückter Schrei von Sybil
Guthrie erstickte sie im Keim. Etwas raschelte im Dunkeln; ich hielt meine
Laterne nach unten und sah, daß Mrs.   Hardcastles schicksalhaftes Gift eine
weitere Ratte zur Strecke gebracht hatte – ein großes graues Tier, das mit
grotesken Bewegungen aus seinem Winkel gekrochen kam, um vor unseren Füßen zu
sterben. Auf den ersten Blick dachte ich, es sei eine von Gylbys gelehrten
Ratten, und sie habe einen Zettel umgebunden. Dann sah ich, daß sie noch viel
gelehrter war als das. Im Maul hatte sie, als habe sie sich hinein verbissen,
um ihre Todesqual zu lindern, ein kleines schwarzes Notizbuch.

FÜNFTER TEIL
    Der Bericht des Doktors

I.
    Als ich erwachte, fand ich mich in einer Landschaft, die mir
fremd war. Zu Anfang war es wie das Bewußtsein Adams im Garten Eden: ich
erkannte, daß alles neu war, obwohl ich keine Erinnerung hatte, die doch
eigentlich notwendig sein muß, damit sich ein Gefühl der Neuheit überhaupt
einstellen kann. Und seltsamer noch: es verwunderte mich gar nicht. Ich glaube,
mein Verstand und mein Körper hatten für nichts anderes Kraft als für das bloße
Überleben.
    Vor mir wogte das dunkle Grün unermeßlich weit, ein matter Glanz,
der sich in purpurner Ferne unter einem flirrenden blauen Himmel verlor. Hinter
mir vernahm ich ein Tosen wie von Ozeanwellen, und heiß war es, als ob es
Wellen aus Lava seien, die da aus einer brennenden unterirdischen See
emporschwappten. Mühsam wandte ich mich um. Die See war eine Täuschung; in
Wirklichkeit war es ein Vorhang aus lodernden Flammen, eine große brennende
Sichel, die Bäume und Büsche, trocken wie sie waren, mit einer Schnelligkeit
dahinmähte, daß ich zusehen konnte, wie sie heranrückte. Einen Moment lang war
es nur ein Schauspiel; dann begriff ich die drohende Gefahr. Ich arbeitete mich
auf Hände und Knie hoch und sah eine Schar prähistorischen Wesen en miniature , die vor dem Feuer auf der Flucht war – in
jeder Größenstufe ein groteskes Exemplar, von der Menschen- bis zur
Rattengröße, ausgeschüttet wie eine Kiste Kinderspielzeug. Känguruhs und
Wallabys: mit äußerster Anstrengung fand mein geschundener Verstand ihre Namen
wieder. Und damit kehrte viel von meinem Wissen über meine engste Umgebung
zurück; ich sah, daß ein Buschfeuer auf mich zukam und daß ich eine felsige
Stelle finden mußte, sonst war ich verloren.
    Ich kauerte da, wo ich gestürzt sein mußte, auf halber Höhe einer
Kalksteinformation, von der eine trockene Rinne abwärts führte und sich im
Buschwerk verlor. Hie und da trat der Busch zurück, und es kam ein Flecken
lichterer Lederholzbäume, stachliger Büsche und Salzpflanzen, zwischen denen es
kleine Inseln kahlen Sandes gab. Doch nirgends eine freie Fläche groß genug,
daß sie Sicherheit geboten hätte; meine einzige Hoffnung war ein einzelner
massiger Felskamm, der höchstens zwei Meilen vor mir aufragte, ein Felsen in
der unendlich wogenden See aus Grün. Er schien zu schwanken und zu flirren, als
ich ihn betrachtete – ein Eindruck, der durch die Hitze, aber gewiß auch durch
meine geschwächten Sinne entstand –, und ich konnte weder