Klebstoff

die Bosse, die Stadträte, die Politiker, die Unternehmer … alle rennen sie aus dem Gerichtssaal … Blackie türmt als Letzter … – Da sehen Sie, was für eine Einstel lung dieser Abschaum hat, brüllt er, aber das geht in unserem Ge lächter unter …
    … astreiner Traum … der beste, den ich je hatte. Aber ich wach auf und muss tierisch pissen.
    Ich steh auf und geh raus auf den Flur. Es ist stockdunkel. Meine Blase platzt gleich, und ich kann den Pott nicht finden. Ich kann nicht mal nen verfickten Lichtschalter finden, kann nich mal sehen, wo ich hingeh. Ich taste mich mit der Hand an der Wand lang, bis ich auf nen Türrahmen stoße. Die Tür selbst steht ein Stückchen auf, also schlüpf ich durch den Spalt ins Zimmer. Es ist aber kein Klo, so viel kann ich erkennen, obwohl ich kaum was sehen kann …
    Ooooohhhhheiligeschifferscheiße ich werd gleich ohnmächtig und bepiss mich …
    Dann stolper ich beinah über irgendwas auf dem Boden und denk, jetzt wär ich endgültig geplatzt, aber ich beiß die Zähne zusammen, knie mich hin und seh, dass es irgendne Tasche ist. Ich zieh mir die Hose vom Schwanz, Eiern und schmerzender Blase und pisse und pisse und pisse einfach rein und hoffe, dass es nicht rausläuft, aber die Tasche scheint wasserdicht zu sein. Ich weiß nicht, was da drin ist, aber, heiliger Vater … scheiß auf Orgasmen und Drogenrausch, das absolut geilste Gefühl auf der Welt ist, dass dieser Schmerz endlich nachlässt!
    In dankbarer Erleichterung werd ich fertig, während der Schmerz abebbt und der Raum deutlichere Konturen annimmt. Da stehn zwei Betten, in denen zwei Fotzen fest schlafen. Ich halt mich nicht damit auf, rauszufinden, wer, und schlüpfe rasch und leise wieder raus, zurück in mein Zimmer und unter die Laken und bin in Nullkommanichts wieder im Schlummerland.
ALLE EVENTUALITÄTEN EINKALKULIERT
    Morgens steh ich auf und seh sofort, dass das Klo direkt gegenüber ist, aber ich hab’s scheißenochmal übersehen. Na, was soll’s, solang man nicht auf frischer Tat mit der Hand in der Kasse erwischt wird, streitet man jede Kenntnis ab. Die Dusche ist wunderbar und supermodern für so ne alte Bude, und ich bleib lange drunter und lass mich von den Strahlen wachtrommeln, dann trockne ich mich ab, zieh mich an und geh runter. Gally ist schon auf und sitzt auf der Veranda, die auf den großen Garten rausgeht. Aber es ist ein diesiger Morgen, und wir können nicht viel sehen. Birrell hat sich noch nicht blicken lassen. – Guten Morgen, Mr. Galloway, sag ich im Morningside-Frühstückstee-Stil.
    – Mr. Ewart! macht er in demselben Tonfall, mit der Fotze scheint’s wieder aufwärts zu gehen, – wie steht’s, mein werter Freund? Wie geht’s dem großen Meister heute Morgen?
    – Exzellent, Mr. G. Wo ist Birrell-Squirrel? Was ist mit unserem großen, fitten Sportsfreund los? Er ist doch nicht noch immer sauer auf mich, weil ich ihm ne kostenlose Bleibe besorgt hab, oder wie? lach ich. – Ich dachte, der wär schon in den Bäumen, Nüsse suchen.
    – Der spielt mit den Nüssen im eigenen Sack, wett ich, die faule Sau, lacht Gally. – Konnte den Wichser nich wachkriegen. Und so was ist Sportler!
    Ich fang an, Gally von meinem Traum zu erzählen.
    Träume sind schon seltsame Fotzen, aber echt. Ich hab viel darüber gelesen, von Pop-Psychologie bis Freud, aber keiner weiß was Genaues. Das ist es, was ich am meisten auf dieser Welt hasse. Zu viele Idioten sagen, es wär so und so. So und so ist es für sie , meinen sie. Wo bleibt der gottverdammte Zweifel? Wo bleibt die beschissene Demut angesichts der wunderbaren Komplexität dieses großartigen Universums?
    – Hört sich für mich nach nem Haufen Quatsch an, lacht er, aber ich glaub, er ist geschmeichelt, weil er darin am besten wegkommt.
    – Aber du hast doch bestimmt n paar verrückte Träume, Alter, sag ich zu ihm, während Billy auf den Balkon tritt. Gally schüttelt den Kopf. – Nee, ich träum nie, meint er. Billy sieht stinksauer aus und hält nen nassen Trainingsanzug hoch.
    Ich beschließe, Billy aus taktischen Gründen erst mal zu ignorieren. Gally hat ihn bislang noch nicht entdeckt. Was Gally sagt, hört sich für mich nach totalem Quatsch an. Jeder träumt doch. – Du musst träumen, Gally, du kannst dich nur nicht erinnern, vielleicht schläfst du besonders tief oder so, erklär ich ihm.
    – Nee. Ich hab noch nie geträumt, sagt er und schüttelt den Kopf. Die Fotze will nichts davon wissen.
    – Nicht mal als