Klonk!

nicht herum und machen uns Sorgen wegen irgendwelcher Kritzeleien an den Wänden. Wo ist das Problem?«
    »In diesem Augenblick?«, fragte die Vampirin. »Er… leckt ein wenig…«
    »Wenn ich es aushalten kann, solltest du es ebenfalls können. In diesem Job sieht man viel Blut. Versuch nicht, davon zu trinken, das ist mein Rat«, sagte Angua, während sie weitersuchte. »Ah… er trägt eine Halskette mit Runen. Und…« Sie zog die Hand aus dem Wams des Zwergs. »Dies kann ich nicht genau erkennen, aber ich rieche Tinte; vielleicht ist es ein Brief. Na schön. Verschwinden wir von hier.« Sie drehte den Kopf und sah zu Sally. »Hast du gehört?«
    »Das Zeichen stammt von einem Sterbenden«, sagte Sally und hielt noch immer Abstand.
    »Ja?«
    »Wahrscheinlich ist es ein Fluch.«
    »Und wenn schon«, sagte Angua. »Wir haben ihn nicht getötet.« Mit ein wenig Mühe kam sie auf die Beine.
    Sie blickten auf den breiigen Schlamm hinab, der ihnen bis zu den Knien reichte.
    »Glaubst du, der Fluch schert sich darum?«, fragte Sally sachlich.
    »Nein, aber ich glaube, bei der letzten Abzweigung könnte es einen Weg nach oben geben«, sagte Angua und sah durch den Tunnel zurück.
    Sie hob den Arm. Vürmer krochen mit blinder Entschlossenheit über die Decke, fast so schnell, wie unten die Schlammbrühe floss. Als glühender Strom hielten sie auf den Seitengang zu.
    Sally zuckte mit den Schultern. »Es ist einen Versuch wert.«
    Sie brachen auf, und das Geräusch ihrer platschenden Schritte verklang bald.
    Langsam stieg der Schlamm und gluckerte in der Düsternis. Der Strom aus Vürmern an der Decke wurde dünner und verschwand. Die Vürmer, die das Zeichen bildeten, blieben, denn ein solcher Festschmaus war den Tod wert.
    Das Glühen ließ nach, als ein Vurm nach dem anderen starb.
    Die Dunkelheit unter der Welt umschloss das Zeichen, das rot aufflammte und ebenfalls starb.
    Die Dunkelheit blieb.
     

     
    An diesem Tag im Jahr 1802 versuchte der Maler Methodia Schlingel, das Ding unter einem Haufen alter Säcke zu verstauen, um zu verhindern, dass es das Huhn weckte. Dann stellte er den letzten Troll fertig und nahm seinen kleinsten Pinsel, um die Augen zu malen.
     

     
    E s war fünf Uhr morgens. Regen fiel vom Himmel, nicht sehr stark, aber beharrlich.
    Auf dem Hiergibt’salles-Platz und dem Platz der Gebrochenen Monde zischte er auf der weißen Asche der Feuer. An manchen Stellen legte er orangefarbenes Glühen frei, das noch lauter zischte und sprühte.
    Eine Gnollfamilie stöberte herum, und jedes Familienmitglied zog seinen oder ihren kleinen Karren. Einige Wächter behielten sie im Auge. Gnolle waren nicht besonders wählerisch bei dem, was sie einsammelten, vorausgesetzt, es zappelte nicht, und selbst dann… Es gab Gerüchte. Aber man tolerierte sie. Nichts säuberte einen Ort gründlicher als ein Gnoll.
    Von hier sahen sie aus wie kleine Trolle, jeder von ihnen mit einem großen Beutel auf dem Rücken, der ihre ganze Habe enthielt. Und der größte Teil von dem, was sie besaßen, war faulig.
    Sam Mumm verzog das Gesicht, als es in seiner Seite stach. Natürlich hatte es ihn treffen müssen. Nur zwei Polizisten waren bei der ganzen verdammten Angelegenheit verletzt worden, und einer von ihnen musste er sein. Igor hatte sich alle Mühe gegeben, aber gebrochene Rippen blieben gebrochene Rippen, und es würde eine oder zwei Wochen dauern, bis die verdächtige grüne Salbe half.
    Dennoch genoss Mumm ein gewisses warmes Glühen an der ganzen Sache. Sie
hatten
gute alte Polizeiarbeit geleistet, und da gute alte Polizisten immer in der Minderzahl sind, hatte er die gute alte Polizeimethode von Schlauheit, Täuschung und Man-nehme-jede-Waffe-die-man-bekommen-kann angewendet.
    Von einem Kampf konnte eigentlich nicht die Rede sein. Die Zwerge hatten größtenteils nur dagesessen und düstere Lieder gesungen, weil sie umfielen, wenn sie aufzustehen versuchten. Oder sie hatten versucht aufzustehen, waren umgefallen und lagen dann da und schnarchten. Die meisten Trolle hingegen standen, kippten aber, wenn man sie anstieß. Ein oder zwei, die ein wenig klarer im Kopf waren als die anderen, hatten auf geradezu lächerlich schwerfällige Weise zu kämpfen versucht, waren jedoch der ältesten Polizeimethode erlegen, dem gut platzierten Stiefel. Wenigstens die meisten von ihnen. Mumm verlagerte das Gewicht, um die Schmerzen in der Seite zu lindern – er hätte es kommen sehen müssen.
    Aber Ende gut, alles gut. Es gab keine