Koma: Kriminalroman (Ein Harry-Hole-Krimi) (German Edition)

nickte. »Wo …?«
    »Hier«, sagte Beate. »In der Hütte vergewaltigt und zerteilt. Ein Teil des Körpers wurde unten im See gefunden, ein anderer einen Kilometer südlich von hier und der dritte sieben Kilometer weiter nördlich am Aurtjern. Deshalb hat man damals auf mehrere Täter getippt.«
    »Verstehe. Und das Datum …?«
    »… passt auf den Tag genau.«
    »Wie lange …?«
    »Vor neun Jahren.«
    Es knackte im Walkie-Talkie. Hagen sah, wie Bjørn das Funkgerät ans Ohr legte und leise etwas sagte. Dann ließ er es wieder sinken. »Der Golf auf dem Parkplatz ist auf eine Mira Nilsen registriert. Sie hat dieselbe Adresse wie Bertil Nilsen. Vermutlich seine Frau.«
    Hagen atmete mit einem Stöhnen aus, und die warme Luft gefror zu einer weißen Wolke. »Ich muss das dem Polizeipräsidenten melden«, sagte er. »Haltet das mit dem Mord an dem Mädchen noch zurück.«
    »Die Presse wird das herausfinden.«
    »Ich weiß. Ich werde dem Polizeipräsidenten trotzdem raten, die Spekulationen erst einmal den Medien zu überlassen.«
    »Klug«, sagte Beate.
    Hagen lächelte sie kurz an, er war dankbar für diese bitter nötige Aufmunterung. Dann sah er über den Hang nach oben und dachte an den Rückweg, der vor ihm lag, bevor er noch einmal schaudernd zu der Leiche aufblickte.
    »Weißt du, an wen ich bei dem großgewachsenen, dünnen Mann denken muss?«
    »Ja«, sagte Beate Lønn.
    »Ich wünschte mir, wir hätten ihn jetzt hier bei uns.«
    »Er war nicht groß und dünn«, sagte Bjørn Holm und nickte in Richtung der Leiche am Stahlseil. »Also der hier, Nilsen. Der ist erst im Laufe der Nacht so groß geworden. Sein Körper fühlt sich wie Gelee an. Ich habe das Gleiche schon bei Menschen erlebt, die tief abgestürzt sind und sich alle Knochen gebrochen haben. Ist das Skelett erst im Arsch, hat der Körper kein Gerüst mehr, dann folgt alles der Schwerkraft, bis die Totenstarre einsetzt. Witzig, nicht wahr?«
    Alle drei richteten ihren Blick schweigend auf den Toten. Dann drehte Hagen sich abrupt um und ging.
    »Zu viele Informationen?«, fragte Holm.
    »Vielleicht ein bisschen zu detailliert, ja«, sagte Beate. »Und ich wünschte mir auch, er wäre hier.«
    »Glaubst du, dass er irgendwann zurückkehrt?«, fragte Bjørn Holm.
    Beate schüttelte den Kopf. Bjørn Holm war sich nicht sicher, ob das eine Reaktion auf seine Frage oder auf die ganze Situation war. Dann drehte er sich um und richtete seinen Blick auf einen Kiefernzweig, der am Waldrand im Wind schwankte. Ein kalter Vogelschrei hallte durch die Nacht.

Teil II

Kapitel 6
    D ie Glocke über der Tür klingelte wild, als Truls Berntsen von der kalten Straße in die feuchte Wärme trat. Es roch sauer nach fettigem Haar und Haarwasser.
    »Haareschneiden?«, fragte der junge Mann mit der schwarz glänzenden Tolle. Truls war sich ziemlich sicher, dass er sich diese Frisur in einem anderen Salon hatte schneiden lassen.
    »Zweihundert?«, fragte Truls und wischte sich den Schnee von den Schultern. März, der Monat der enttäuschten Hoffnungen. Er zeigte mit dem Daumen über die Schulter, um sich zu vergewissern, dass das Plakat über der Tür noch immer die Wahrheit sagte. Männer 200. Kinder 85, Rentner 75. Truls hatte gesehen, dass manche sogar ihre Hunde mit in den Salon nahmen.
    »Immer der gleiche Preis, Freund«, sagte der Friseur mit pakistanischem Akzent und deutete auf einen der freien Stühle. Auf dem dritten saß ein Mann, den Truls in die Schublade Araber steckte. Finsterer Terroristenblick unter frisch gewaschenem Pony, der noch nass auf der Stirn klebte. Ein Blick, der seinem auswich. Vielleicht roch er an ihm den Schweinespeck, wenn er ihn nicht gleich als Polizisten einordnete. Vielleicht war das ja einer von denen, die unten an der Brugata dealten. Nur Hasch. Araber waren vorsichtig mit härteren Drogen. Vielleicht stellte der Koran Speed und Heroin ja mit Schweinefleisch gleich? Oder er war ein Zuhälter, das Goldkettchen könnte so etwas andeuten. Dann war er aber ein kleinerer Fisch, denn die großen kannte Truls alle.
    Er kriegte das Lätzchen umgelegt.
    »Hast lange Haare gekriegt, Freund.«
    Truls mochte es nicht, von Pakistanis Freund genannt zu werden, ganz besonders nicht von schwulen Pakistanis, die einen dann auch noch anfassen sollten. Der Vorteil der Schwulen in diesem Laden war aber, dass sie nicht erst durch deine Haare streichelten, ihre Hüfte an deine Schulter drückten, dich im Spiegel ansahen und fragten, wie du es denn