Komplott

schraubte die Flasche auf und trank daraus, dann saß er mit grimmiger Leidensmiene schweigend da und starrte wieder nach vorn, während Marler die sonnenbeschienene Landschaft bewunderte. Die sanften, dicht bewaldeten Hügel sahen von oben betrachtet wie erstarrte grüne Wellen aus, und die Fahrzeuge auf den Autobahnen wirkten wie Spielzeugautos. Bald näherten sie sich der Grenze zwischen Surrey und Sussex.
    »Könnte sein, dass wir gleich in ein paar Turbulenzen kommen«, warnte Marler.
    »Was für Turbulenzen?«
    »Luftwirbel, die das Flugzeug ein wenig durchschütteln können. Aber keine Angst, es passiert nichts.«
    »Ich will, dass wir sofort umkehren.«
    »Kommt nicht infrage, wir führen unsere Einsätze immer bis zum Ende durch.«
    »Stürzen solche Leichtflugzeuge eigentlich oft ab?«, flüsterte Butler.
    »Nicht, wenn ich sie fliege.«
    Auf einmal fing das Flugzeug an, von einer Seite auf die andere zu wippen, und kurze Zeit später sackte es wie ein Stein ein paar Dutzend Meter nach unten.
    »Das war ein Luftloch«, erklärte Marler, während er am Steuerknüppel zog und das Flugzeug wieder stabilisierte.
    Marler blickte hinüber zu Butler und sah, dass sein Gesicht wieder etwas Farbe angenommen hatte. Die Tablette begann offenbar zu wirken. Jetzt entwickelte Harry sogar ein Interesse an der Umgebung.
    »Was für ein Berg ist das da vor uns?«, fragte er.
    »Das ist Mountain High, und dahinter liegt Peckham Mallet, das Haus von General Macomber.«
    »Ich sehe die Scheune mit dem Lastwagen«, sagte Butler, der ein Fernglas an seine Augen gehoben hatte. »Können Sie das Ding denn nicht gerader halten? Da geht gerade ein Mann auf die Scheune zu.«
    »Ich tue mein Bestes«, erwiderte Marler, »aber ich muss jetzt gleich eine Kurve fliegen, sonst schießen wir übers Ziel hinaus.«
    »Ich kenne den Mann!«, rief Butler aufgeregt. »Das ist Bill Foley, ein übler Ganove aus dem East End. Er soll mindestens zwei Morde auf dem Kerbholz haben. Ein Freund von Arnos Fitch.«
    »Das könnte passen«, sagte Marler, während er das kleine Flugzeug in eine sanfte Kurve legte. »Wahrscheinlich hat Fitch ihm den Auftrag gegeben, mit dem Laster nach London zu fahren.«
    »Jetzt schaut er zu uns rauf.«
    »Dann wollen wir ihn mal ein bisschen in die Irre führen. Halten Sie sich gut fest, jetzt gibt es eine Kunstflugnummer.«
    Marler schob den Steuerknüppel nach vorn, und das Flugzeug ging sofort in einen steilen Sturzflug über, bei dem Butler das Gefühl hatte, sein Magen steige ihm bis in den Hals empor. Als das Flugzeug genug Fahrt aufgenommen hatte, riss Marler den Knüppel zu sich heran und zwang es in einen astreinen Looping, dem er sofort einen zweiten folgen ließ. Butler wäre am liebsten gestorben, so schlecht wurde ihm.
    »Alles in Ordnung«, rief Marler, als Butler vor Schreck laut aufschrie. Er war sich sicher, dass sie in der nächsten Sekunde abstürzen würden.
    »So, jetzt glaubt Ihr sauberer Mister Foley da unten, dass wir wild gewordene Kunstflieger sind«, sagte Marler, als das Flugzeug wieder geradeaus flog.
    »Wild geworden ist der richtige Ausdruck«, knurrte Butler.
    »Behalten Sie ihn im Auge. Was tut er jetzt?«
    »Er hat das Scheunentor geöffnet und steigt in den Lastwagen.«
    »Na wunderbar, dann hat er den Köder gefressen und glaubt, dass wir hier nur ein paar Kunststückchen einüben.«
    »Jetzt fährt er aus der Garage«, verkündete Butler. Auch Marler blickte jetzt hinab auf den Lastwagen, der aus dieser Höhe winzig klein aussah. Er war noch keine zweihundert Meter von der Scheune entfernt, als plötzlich ein grellweißer Blitz zu sehen war. Die Explosion, deren Druckwelle man sogar oben in dem Flugzeug spüren konnte, zerfetzte den kompletten Aufbau des Fahrzeugs und ließ nur das nackte Fahrgestell zurück, das sofort in Flammen stand. Marler flog eine weite Kurve und lenkte das Flugzeug wieder zurück in Richtung London, und Butler atmete hörbar auf, was nur zum Teil darauf zurückzuführen war, dass er sich über den Sprengstofflaster nun nicht mehr den Kopf zerbrechen musste.

32
    Als Marler in der Park Crescent mit seinem Bericht fertig war, parkte Tweed gerade seinen Ford am Fähranleger in Tolhaven. Diesmal nahm der Fährmann eine andere Route als die, auf der vor ein paar Tagen das Team übergesetzt hatte. Und so sah Tweed die hässlichen Tanks, Rohrleitungen und Türme der Raffinerie an der Westspitze der Insel, von der General Macomber ihm erzählt hatte.
    Auf der Insel