La Prophétie des papes

dit rien.
    Il fonça en avant comme un petit taureau rose, renversant Sonnenberg qui tomba lamentablement sur son postérieur.
    Giaccone alla attraper quelque chose sur son bureau, sous son chapeau rouge. Lorsqu’il se tourna, ils la virent.
    Il avait une queue rose qui pendait en bas de ses reins.
    Ils remarquèrent à peine le petit revolver argenté qu’il tenait dans sa main.
    Il le mit contre sa tempe.
    Â«Â Je suis Petrus Romanus ! » s’écria-t-il.
    Et il appuya sur la détente.
    Â 
    Lorenzo força la porte de Hackel et entra.
    Les hommes cherchèrent dans l’appartement. Il était vide.
    Â«Â Fouillez cet endroit, ordonna Lorenzo. Mettez vos gants. Considérez-le comme une scène de crime. »
    C’était un petit appartement, méticuleusement ordonné, ce qui rendit la fouille des affaires et des papiers de Hackel facile.
    Au milieu de ses factures personnelles se trouvait un document qui ne concernait aucun usage ménager : la facture d’une entreprise d’exploitation minière basée à Genève qui n’était autre qu’une société écran avec une fausse licence d’importateur. Elle avait été éditée par une entreprise américaine, EBA&D et faisait état de l’achat d’un rouleau d’explosif à base de RDX, du Formex.
    Ils tenaient leur homme.
    Maintenant, il leur fallait un mobile.
    Â 
    Les cardinaux Diaz, Aspromonte et Franconi se regroupèrent dans un coin de la chapelle au rez-de-chaussée de la maison d’hôtes. Leurs soutanes étaient salies et leurs visages étaient encore couverts de suie, mais ils étaient indemnes.
    Â«Â Vous avez vu son corps ? » demanda Franconi.
    Aspromonte hocha la tête.
    Â«Â Oui. Je vous assure, Giaccone avait une queue. »
    Franconi se frotta les mains, très agité.
    Â«Â Un lémure ? demanda-t-il nerveusement. L’un de nous, un lémure ? »
    Aspromonte dit :
    Â«Â Avant de se tuer, il a déclaré aux policiers : “Je suis Petrus Romanus !” »
    Diaz balbutia :
    Â«Â Mon Dieu ! Malachie ! Serait-ce sa prophétie qui se réalise ?
    âˆ’ Nous avons beaucoup plus de questions que de réponses, dit Aspromonte. Mais il n’y a aucun doute, aujourd’hui : l’Église est confrontée à un temps de troubles et de luttes inédit, dont nous ne pouvons connaître l’issue avec certitude.
    âˆ’ Rien ne doit être communiqué à la presse sur l’“état” de Giaccone ni sur les circonstances de sa mort, insista Diaz. Il a eu une crise cardiaque lorsqu’il a entendu l’explosion. Une crise cardiaque. Nous devons resserrer les rangs.
    âˆ’ Quelle tragédie ! sanglota Franconi. Notre plus grand trésor, la chapelle de Michel-Ange, partie !
    âˆ’ Non, vous avez tort ! le réprimanda Aspromonte. Quelque part dans le monde, peut-être ici en Italie, se trouve un autre Michel-Ange. Les édifices peuvent être rebâtis. De nouvelles peintures peuvent être commandées. Mais notre plus grand trésor, l’Église, Dieu merci, et ses dirigeants ont été sauvés grâce à un simple policier et une simple religieuse. »
    Diaz hocha la tête.
    Â«Â Nous avons du travail. On me dit que la basilique n’est abîmée que sur sa façade extérieure nord. La Sala Regia est assez endommagée, mais le palais est intact. Nous devons trouver un endroit pour que les électeurs se réunissent demain. Le conclave doit continuer. Nous avons besoin d’un Saint-Père. Plus que jamais. »
    Â 
    Elisabetta et Michaela, cramponnées l’une à l’autre, sanglotèrent en regardant les images à la télévision.
    Un reporter de RTV était en train d’interviewer une famille slovène venue en pèlerinage sur la place Saint-Pierre lorsque la bombe explosa.
    La caméra trembla et des milliers de personnes se jetèrent par terre en même temps, en hurlant devant la boule de feu qui s’élevait vers le ciel.
    Â«Â Oh, mon Dieu ! Zazo ! » cria Elisabetta.
    Avant de passer par-dessus le corps de Krek, Micaela lui donna un coup de pied dans la poitrine, juste pour être sûre. Elle prit le téléphone sur la table basse et composa le numéro du portable de Zazo.