La Prophétie des papes

pour retrouver éventuellement d’anciens collègues. Sa sœur et elle n’avaient plus rien à faire là.
    Le boulanger dit quelque chose en allemand, d’un ton bourru.
    Â«Â Hans vient de me rappeler quelque chose, dit sa femme. Nous avons gardé une boîte d’objets personnels, des choses comme son passeport et ce qui se trouvait dans sa table de nuit, au cas où un parent apparaîtrait. »
    Les sœurs levèrent les yeux, pleines d’espoir.
    Â«Â Est-ce qu’on peut les voir ? » demanda Elisabetta avec vivacité.
    Frau Lang parla à son mari en allemand à nouveau et Elisabetta comprit les jurons qu’il poussa en s’extrayant du canapé avant de passer la porte.
    Â«Â Il va les chercher. C’est à la cave », dit Frau Lang, en le suivant des yeux avec un froncement de sourcils et en versant du thé.
    Au bout de cinq minutes, le boulanger revint avec une boîte en carton de la taille d’une mallette. Elle était propre et sèche, et elle avait à l’évidence été conservée avec soin. Il la tendit à Elisabetta, marmonna quelque chose à sa femme et sembla s’excuser en s’inclinant un peu.
    Frau Lang parut gênée.
    Â«Â Hans va aller faire sa sieste. Il vous souhaite un bon voyage. »
    Elisabetta et Micaela s’apprêtèrent à se lever, mais la boulangère leur fit signe de rester assises et disparut dans une autre pièce.
    La boîte était légère. Son contenu se déplaça entre les mains d’Elisabetta lorsqu’elle la posa sur ses genoux. Elle ouvrit les rabats et jeta un coup d’œil à l’intérieur. Un relent fétide de moisi s’échappa, une odeur de vieille personne.
    Des lunettes de lecture. Des stylos à encre. Un passeport. Une médaille en bronze sur un ruban, qui lui avait été donnée, comprit-elle, par une entreprise d’ingénierie allemande. Des chéquiers et des relevés bancaires de 2006 et 2007. Des flacons de pilules que Micaela examina et identifia comme des médicaments contre la tension. Une boîte contenant un dentier. Un Kodachrome passé d’un jeune homme, peut-être Ottinger lui-même, en tenue de randonnée sur une pente verdoyante et raide. Au fond de la boîte se trouvait une enveloppe en papier kraft portant une note manuscrite, d’une fine écriture à l’encre noire.
    Elisabetta qui avait réapparu, sortit l’enveloppe, ce qui fit dire à Frau Lang qu’il s’agissait d’un livre, le seul qu’ils n’avaient pas vendu à cause de la note personnelle qui l’accompagnait. Elisabetta, qui comprenait assez bien l’allemand écrit, lut la note lentement et la traduisit du mieux qu’elle put.
    Â 
    Ã€ mon professeur, mon mentor, mon ami. J’ai trouvé ceci entre les mains d’un marchand et je l’ai convaincu de s’en séparer. Vous, plus que n’importe qui d’autre, l’apprécierez. C’est le texte B, bien sûr. Comme vous l’avez toujours enseigné, la clef se trouve en B. Le 11-Septembre est certainement un signe, vous ne pensez pas ? J’espère que vous serez des nôtres lorsque le jour de M viendra enfin.
    K.
    Octobre 2001
    Â 
    Sous la date se trouvait un petit symbole dessiné à la main.
    Â 

    Â 
    Ã€ la vue de ce symbole, l’esprit d’Elisabetta se mit à vaciller.
    Il avait quelque chose d’étrangement familier, à la fois réel et irréel, comme si elle l’avait déjà vu, dans un rêve oublié depuis longtemps.
    Elle essaya de repousser cette impression en ouvrant l’enveloppe. À l’intérieur se trouvait un petit livre fin. Sa couverture était simple, en cuir patiné, très légèrement voilée. Les pages étaient un peu marquées de rousseurs. C’était un vieux livre en assez bon état.
    Lorsqu’elle ouvrit le volume, ses idées s’éclaircirent aussi efficacement que si elle avait reniflé une bonne dose de sels.
    Elisabetta ne pensait pas avoir vu la gravure, mais une partie était aussi reconnaissable que son propre reflet dans le miroir.
    Â 

    Â 
    C’était une édition de 1620 de La Tragique Histoire du docteur Faust , de Christopher Marlowe, et là, sur le frontispice se trouvait le vieux sorcier revêtu de