La Prophétie des papes

distraite et sans que son esprit se laisse emporter dans des pensées agitées.
    Dégoûtée, Elisabetta se redressa et remit ses chaussures. Avec une moue de défi, elle décida que, si elle ne pouvait reprendre son enseignement, elle continuerait son autre travail, qu’elle fasse ou non partie de l’équipe de De Stefano. Elle releva le menton. Elle poursuivrait, par curiosité intellectuelle. Mais il y avait autre chose de plus urgent, n’est-ce pas ? Une idée s’ancrait profondément en elle : il lui fallait comprendre ce qui s’était passé dans le columbarium de Saint-Calixte.
    Pour sa propre survie.
    Â«Â Que Dieu me protège », dit-elle à voix haute, avant d’aller à la cuisine se préparer du café et de s’installer dans la salle à manger pour feuilleter quelques livres de référence.
    Elle entendit une clef tourner dans la serrure.
    Elle leva les yeux et entendit son père appeler son nom.
    Â«Â Je suis là, papa, dans la salle à manger. »
    Ses livres et ses papiers étaient étalés sur la table. Elle avait utilisé l’ordinateur de son père dans le salon pour envoyer un mail de sa boîte privée au professeur Harris à Cambridge – non pas pour annuler leur rendez-vous, mais simplement pour en changer le lieu.
    La clef se trouve en B.
    Elle était à mi-chemin de son étude d’une version moderne des deux textes de Faust qu’elle avait trouvés dans une librairie près de la Commission, et elle prenait des notes sur le texte A. Ensuite, elle s’attaquerait à la version B, en se servant du livre de poche et de l’original d’Ottinger, cherchant non seulement les différences textuelles, mais toutes les notes en marge qu’elle avait peut-être laissé passer précédemment.
    Son père avait terminé sa journée de travail. Ils n’étaient pas habitués à se trouver en présence l’un de l’autre, en dehors des déjeuners du dimanche.
    Â«Â Comment vas-tu ? demanda-t-il en allumant sa pipe.
    âˆ’ Je suis en colère.
    âˆ’ Bien, c’est mieux que de pardonner.
    âˆ’ Ce ne sont pas des états exclusifs l’un de l’autre », dit Elisabetta.
    Il grogna. La pipe s’éteignit. Il saisit son cure-pipe, déplia l’outil le plus long et aéra méthodiquement le fourneau.
    Â«Â J’ai de la soupe en boîte. Tu en veux ?
    âˆ’ Plus tard peut-être. Je ferai un vrai repas ce soir. Qu’en dis-tu ? »
    Carlo ne répondit pas. Ses yeux furent attirés vers la chose qu’il aimait le plus au monde – les nombres.
    Elisabetta avait recopié ceux du tatouage d’Ulm sur une fiche bristol.
    Â 
    63 128 99 128 51 132 162 56 70
    32 56 52 103 132 128 56 99
    99 39 63 38 120 39 70
    Â 
    Â«Â Qu’est-ce que c’est ? demanda-t-il en ramassant la carte.
    âˆ’ Cela a un rapport avec le projet sur lequel je travaillais. C’est comme un puzzle.
    âˆ’ Je croyais qu’ils t’avaient dit d’arrêter.
    âˆ’ C’est le cas.
    âˆ’ Mais tu n’arrêtes pas.
    âˆ’ Non.
    âˆ’ C’est bien ! dit Carlo avec un hochement de tête approbateur. Une matrice de vingt-quatre nombres, neuf par huit par sept, poursuivit-il. Pas de schéma numérique qui me saute aux yeux. Est-ce que tu peux me donner du contexte ?
    âˆ’ Je n’ai pas le droit, papa.
    âˆ’ Tu as raconté des choses à Micaela. Elle me l’a dit.
    âˆ’ Elle n’aurait pas dû en parler, dit Elisabetta.
    âˆ’ Elle m’a seulement révélé qu’elle a eu droit à certaines informations. Sans préciser de quoi il s’agissait.
    âˆ’ Bien, parce que, comme moi, elle a signé un engagement de confidentialité avec le Vatican.
    âˆ’ Et hier soir, tu as dit des choses à Zazo. Est-ce qu’il a signé un engagement aussi ? »
    Elisabetta leva les yeux d’un air coupable.
    Â«Â Je n’aurais pas dû lui parler, mais j’avais peur. Je suppose que j’ai fait ce dont ils m’accusent. J’ai divulgué des secrets du Vatican.
    âˆ’ Aberrant. Zazo est ton frère et policier au Vatican. C’est presque comme de parler à un médecin ou à un avocat ou même à un prêtre. Ne t’inquiète pas.
    âˆ’ Zazo n’a pas