La Prophétie des papes

avait bien plus de monde sur les bancs. Elle se sentait plus calme, régénérée. Elle jeta un œil à sa montre. Une heure s’était écoulée. À l’école, les filles devaient être en train de commencer leur géométrie.
    Elle se leva et essaya de se concentrer sur sa prière, mais il lui fut impossible de contrôler les pensées qui lui traversaient l’esprit.
    Le dos hideux de Vani.
    Les squelettes.
    La tête ensanglantée de De Stefano.
    Le corps de Marco dans son uniforme d’apparat.
    Et, au moment où Elisabetta sentit les larmes monter, le visage réconfortant et avenant de Lorenzo apparut. Au lieu de pleurer, elle sourit, mais lorsqu’elle se rendit compte de ce que son esprit était en train de faire, elle secoua énergiquement la tête, comme si, ce faisant, elle délogerait l’image.
    Il valait mieux lever les yeux et contempler la mosaïque de l’oiseau moqueur là-haut, dans l’abside, se dit-elle. Elle s’y appliqua.
    Elisabetta retourna à pied chez son père, ne s’arrêtant que chez le primeur et le boucher. C’était le jour de congé de Carlo et elle avait l’intention de lui préparer un bon dîner.
    Ã€ peine passé le seuil de l’appartement, elle l’entendit appeler depuis le salon et remonter d’un pas rapide le couloir.
    Â«Â Où étais-tu ? dit-il avec irritation. Nous t’attendons depuis un moment. »
    Il paraissait gêné.
    Â«Â  Nous ? demanda-t-elle. Qui c’est, nous  ? Que se passe-t-il ?
    âˆ’ Bon sang, Elisabetta, tu ne m’avais pas dit que tu attendais de la visite. Ils ont fait tout le chemin depuis l’Angleterre ! »
    Elle ferma les yeux tant elle était gênée.
    Â«Â Mon Dieu ! J’avais complètement oublié ! Avec tout ce qui s’est passé… »
    Carlo la serra rapidement dans ses bras pour la rassurer.
    Â«Â Tout va bien. Tu es là, saine et sauve. Tu as eu une nuit difficile. Je leur ai servi un verre de vin, leur ai raconté toutes les histoires que je connais sur Cambridge. Tout va très bien. Donne-moi les sacs et va rejoindre nos invités. »
    Evan Harris ressemblait exactement à sa photo. Il était mince, plutôt terne et pas très costaud. Ses cheveux clairs, peignés sur le côté, retombaient sur un front bombé, ce qui le faisait paraître plus jeune que ce qu’il était probablement en réalité, mais Elisabetta se dit qu’il devait approcher la cinquantaine. Il n’était pas venu seul. Une femme l’accompagnait ; elle portait des vêtements très chers, avait un maintien parfait, une coiffure impeccable et sentait un parfum de luxe. Le botox avait effacé toutes les rides de son visage et son sourire de figurine ne permettait pas à Elisabetta d’évaluer son âge.
    Harris et la femme se levèrent de concert et, l’air confus, clignèrent ensemble des yeux.
    Â«Â Je suis navrée d’être en retard, dit Elisabetta. Je suis Elisabetta Celestino. Je crois que mon père ne vous a pas dit que j’étais religieuse. Et j’ajouterais que je crains bien de ne pas vous l’avoir dit non plus.
    âˆ’ Je suis ravi de faire votre connaissance, dit Harris poliment. Et je dois vous prier de m’excuser d’avoir omis de vous dire que je venais accompagné de ma collègue. Puis-je vous présenter Stephanie Meyer, un membre distingué de Regent House, le conseil de direction de l’université de Cambridge. Elle est également une généreuse donatrice de notre université.
    âˆ’ Je suis très heureuse de faire votre connaissance, dit Meyer avec l’élocution précieuse de la haute société britannique. Votre père est absolument charmant. Je lui ai dit que j’allais suggérer au directeur de notre département de mathématiques de l’inviter à faire une conférence sur la conjecture de Goldberg.
    âˆ’ Goldbach, dit Elisabetta, la corrigeant gentiment. J’espère qu’il ne vous a pas imposé une conférence sur le sujet. »
    Soudain elle se rappela qu’il avait travaillé sur son tatouage. La dernière fois qu’elle était passée, ses notes étaient étalées partout dans le salon. Une pile irrégulière de papiers jaunes, couronnée