L'affaire Toulaév

conçue comme un expédient pour éviter la faillite du groupe dirigeant, la famine progressant sur le pays comme une lèpre… Roublev connaissait les procès-verbaux du Bureau politique, il en citait les passages les plus interdits, probablement détruits maintenant, il montrait le secrétaire général empiétant jour après jour sur tous les pouvoirs, il suivait l'intrigue dans les couloirs du Comité central, la silhouette du chef s'en dégageait, encore hésitante, entre la démission, l'arrestation, la scène violente à la fin de laquelle deux membres du B. P. également blêmes se dévisageaient au milieu des chaises renversées et l'un disait : « Je me tuerai pour que mon cadavre te dénonce ! Mais toi, les moujiks t'étriperont un jour, et je m'en fous, mais le pays, mais la révolution… » Et l'autre, le visage fermé comme une tombe, murmurait : « Calme-toi, Nicolas Ivanovitch, si vous acceptez ma démission, je la donne… » On ne l'acceptait pas, il n'y avait plus de successeurs…
    De longues pages écrites, librement, librement ! comme il n'avait plus écrit depuis dix ans, Kiril Roublev se mettait à marcher dans la cellule en fumant : « Eh bien, Dora, qu'en dis-tu ? » Dora, dans l'invisible, tournait les feuilles écrites. « Bien, disait-elle. Ferme et clair. Toi. Continue, Kiril. » Il reprenait alors l'autre méditation nécessaire, celle du champ de coquelicots.
    Un champ de fleurs rouges, le matin, sur une pente douce, ondoyante, comme la chair. La fleur est ardente et si frêle qu'un léger contact fait choir ses pétales. Combien de fleurs ? Impossible d'en faire le compte. À chaque instant quelqu'une s'effeuille, une autre achève de s'ouvrir. Si l'on abattait les plus hautes, mieux poussées, d'une graine plus vigoureuse ou parce qu'elles ont trouvé dans le sol quelques sels inégalement répartis, ni l'aspect, ni la nature, ni l'avenir du champ ne changeraient. Donnerai-je un nom, vouerai-je un amour à une fleur entre toutes ? Il semble réel que chacune existe en elle-même, unique et seule d'une certaine façon, différente de toutes les autres, et que, détruite, cette fleur-là jamais plus ne renaîtra… Il semble, mais est-ce certain ? De seconde en seconde la fleur change, elle cesse de se ressembler, quelque chose en elle meurt et renaît. La fleur de cet instant-ci n'est plus celle de l'instant passé. La différence est-elle moins grande, vraiment, entre elle-même dans la durée, qu'à l'instant présent entre elle et plusieurs autres qui lui ressemblent étroitement, qui peut-être sont celles qu'elle était l'heure passée, celle qu'elle sera l'heure prochaine ?
    Une investigation rigoureuse abolissait ainsi dans la rêverie les limites des moments de la durée, de l'individu et de l'espèce, du concret et du conçu, de la vie et de la mort. La mort se résorbait complètement dans le merveilleux champ de coquelicots, poussé peut-être sur une fosse commune, nourri peut-être de chair humaine décomposée… Autre et plus vaste problème. En y songeant, ne verrait-on pas s'abolir aussi les limites des espèces ? « Mais ce ne serait plus scientifique », se répondait Roublev qui estimait qu'en dehors des synthèses purement expérimentales, la philosophie n'existe pas ou n'est que « le masque théorique d'un idéalisme d'origine théologique ».
    Comme il était brave, lyrique et un peu fatigué de vivre, les coquelicots l'aidaient à se familiariser avec une mort prochaine, – celle de tant de camarades qu'elle n'était plus étrangère ni trop terrifiante. Il savait en outre que l'on fusillait rarement en cours d'instruction, de sorte que la menace – ou l'attente – n'était pas immédiate. Quand il faudrait s'endormir sur l'idée de ne se réveiller que pour être fusillé, les nerfs subiraient une autre épreuve… (Mais il paraît que l'on fusille aussi le jour ?)
    Zvéréva le fit venir. Elle voulut donner à l'interrogatoire le ton d'une conversation familière.
    – Vous écrivez, camarade Roublev ?
    – J'écris.
    – Un message au Comité central, n'est-ce pas ?
    – Pas précisément. Je ne sais pas bien si nous avons encore un Comité central au sens où nous l'entendions dans le vieux parti.
    Zvéréva fut surprise. Tout ce que l'on savait de Kiril Roublev portait à le croire « dans la ligne », soumis – non sans réserves intérieures –, discipliné ; et les réserves intérieures fortifient les acceptations pratiques. L'instruction