L'affaire Toulaév

sur la pierre et à quelques centimètres d'elle, un crachat. Kondratiev releva les yeux et regarda Sacha bien en face :
    – Et toi-même, qu'en penses-tu ?
    – Je me suis dit un moment que tout le monde savait l'innocence de mon père mais, évidemment, ça ne compte pas. Et d'ailleurs, le Commissaire politique m'a conseillé de changer de nom. J'ai refusé.
    – Tu as eu tort, Sacha. Ça te gênera beaucoup.
    Ils n'eurent plus rien à se dire, rien.
    – Aurons-nous la guerre ? demanda Sacha du même ton égal.
    – Probablement.
    Le visage de Sacha s'éclaira à peine d'un sourire intérieur. Kondratiev sourit tout à fait. Il pensa : Ne dis rien, mon garçon, j'ai compris. D'abord, l'ennemi.
    – As-tu besoin de livres ?
    – Oui, Ivan Nicolaévitch. Je voudrais des livres allemands sur la tactique du combat de chars… Nous aurons affaire à une tactique supérieure…
    – Mais nous aurons un moral supérieur…
    – Juste, dit sèchement Sacha.
    – Je tâcherai de te procurer ces livres… Bonne chance, Sacha.
    – Bonne chance à vous aussi, dit le jeune homme.
    Eut-il vraiment dans les yeux ce drôle de petit éclair, dans l'intonation ce sous-entendu, dans la poignée de main cet élan retenu ? « Il aurait le droit de me détester, pensait Kondratiev, le droit de me mépriser, et pourtant il doit me comprendre, savoir que moi aussi… » Une jeune fille attendait Sacha devant les figures de cire de la coopé des coiffeurs syndiqués Schéhérazade, « permanentes à trente roubles » – un tiers de salaire mensuel d'ouvrière. Kondratiev fit des calculs plus sérieux. Nous avons éliminé jusqu'ici, d'après les statistiques vieillies des Bulletins du C.C., entre 62 et 70 % des fonctionnaires, administrateurs et officiers communistes – ceci en moins de trois ans, soit sur 200 000 hommes environ, représentant les cadres du parti, entre 124 000 et 140 000 bolcheviks. Les données fournies ne permettent pas de préciser la proportion des fusillés par rapport aux internés des camps de concentration, mais à en juger par l'expérience personnelle… Il est vrai que la proportion des fusillés est particulièrement élevée dans les cercles dirigeants, ce qui fausse sans doute ma perspective…
    Il se trouva, quelques minutes avant l'heure fixée pour son discours, sous la colonnade blanche du péristyle de la Maison de l'Armée rouge. Des secrétaires inquiets accouraient à sa rencontre, le secrétaire du Comité exécutif, le secrétaire de l'état-major, le commandant de la place, d'autres encore, presque tous vêtus d'uniformes si neufs qu'ils paraissaient lustrés, avec des cuirs jaunes, des étuis à revolver luisants, des faces luisantes aussi, des poignées de main obséquieuses, et ils lui firent une suite impressionnante tandis qu'il gravissait le grand escalier de marbre et que de jeunes officiers bombaient le torse pour le saluer, magnifiquement immobiles.
    – Dans combien de minutes dois-je prendre la parole ? demanda-t-il seulement.
    Deux secrétaires répondirent à la fois, les deux visages rasés inclinés avec empressement :
    – Dans sept minutes, camarade Kondratiev…
    Une voix que le respect rendait rauque hasarda :
    – Voulez-vous prendre un verre de vin ? et elle ajouta d'un ton humble et dégagé : Nous avons un Tsinondali re-mar-quable…
    Kondratiev fit un signe d'assentiment en s'efforçant à sourire. C'était comme s'il eût marché entouré de mannequins parfaitement construits. Le groupe pénétra dans un salon-buffet où deux toiles lourdement encadrées se faisaient vis-à-vis sur des murs crème, des deux côtés des mangeailles : l'une représentait le maréchal Klimentii Efrémovitch Vorochilov sur un cheval de bataille à demi cabré, le sabre nu désignant un point fuligineux à l'horizon ; des drapeaux rouges entourés d'un flot de baïonnettes couraient au loin derrière lui, sous des nuages sombres. Le cheval était peint avec un soin prodigieux, les narines et l'œil noir avivé d'une pointe de lumière réussis mieux même que les détails de la selle ; le cavalier avait une tête ronde, un peu courte, d'imagerie populaire, mais les étoiles d'or de son col étincelaient. L'autre grand portrait montrait le chef, en tunique blanche, parlant à la tribune, et il était en bois peint, son sourire grimaçait, la tribune semblait un buffet vide, le chef ressemblait à un garçon de restaurant caucasien en train de vous dire avec son accent poivré : « Y reste