L'affaire Toulaév

indiscrétion ? Vous dites ? Un journal anglais ? Mais toutes les communications de ce genre passent par le bureau de presse des Affaires étrangères…
    Gordéev insista :
    – Je crois que vous ne saisissez pas bien, cher Ignatii Ignatiévitch… Permettez que je vous lise cet entrefilet : De notre correspondant spécial…
    Ratchevsky l'interrompit vivement :
    – Ah, oui, je sais… Mon secrétariat avait transmis une communication verbale… sur indication du camarade Popov…
    Gordéev parut embarrassé par la netteté inattendue de cette réponse.
    – Bien, bien, disait-il en baissant la voix, c'est que… (la voix remonta d'un octave : peut-être y avait-il quelqu'un près de Gordéev ? peut-être cette conversation téléphonique était-elle enregistrée ?) avez-vous une note écrite du camarade Popov ?
    – Non, mais je suis sûr qu'il s'en souvient très bien…
    – Je vous remercie. Excusez-moi, Ignatti Ignatiévitch…
    Ratchevsky, dans ses moments de grand travail, couchait souvent à la Maison du Gouvernement. Il y disposait d'un petit appartement sans ornements envahi par les dossiers. Il travaillait beaucoup lui-même, ne sachant pas utiliser les secrétaires et ne se fiant à personne. Soixante affaires de sabotage, de trahison, d'espionnage, à étudier avant de s'endormir, traînaient sur les meubles. Les plus secrètes étaient dans un petit coffre-fort, à la tête du lit. Ratchevsky s'arrêta devant ce coffre-fort et, pour surmonter sa torpeur, essuya longuement ses lunettes. « Évidemment, évidemment. » On lui apporta la collation habituelle qu'il dévora debout, devant la fenêtre, sans apercevoir le paysage du faubourg où s'allumaient d'innombrables points d'or. « C'est la seule chose à faire, la seule… » À cette chose, en elle-même, il ne pensait presque pas. Présente en lui, elle n'offrait pas de difficulté réelle. Se brûler la cervelle, quoi de plus simple ? On ne se doute pas comme c'est simple. C'était un homme élémentaire qui ne craignait ni la douleur ni la mort, ayant assisté à quelques exécutions. Il n'y a probablement pas de douleur véritable, rien qu'un choc d'une durée infinitésimale. Et les matérialistes que nous sommes n'ont pas à redouter le néant. Il aspirait au sommeil et à la nuit, ce qui donne le mieux l'image du néant, lequel n'existe pas. – Laissez-moi tranquille, laissez-moi tranquille ! Il n'écrirait rien. Cela vaudrait mieux pour les enfants. Comme il se souvenait des enfants, Sénia l'appela au téléphone :
    – Tu ne rentres pas ce soir, papa ?
    – Non.
    – Papa, j'ai eu très bien aujourd'hui pour l'histoire et l'économie politique… Tiopka s'est coupé le bout du doigt en découpant des décalcomanies, Nioura l'a pansée d'après l'article « secours aux blessés » du manuel. Maman n'a plus mal à la tête. Tout va bien sur le front de l'intérieur ! Dormez bien, camarade papa-procureur !
    – Dormez bien, mes chéris, répondit Ratchevsky.
    Ah, nom de Dieu ! Il ouvrit le placard bas du petit bureau, en tira une bouteille de cognac et but au goulot. Ses yeux se dilataient, une chaleur violente l'envahit, c'était bon. La bouteille, brutalement posée devant lui, oscilla longuement. Tombera, tombera pas ? Elle ne tombait pas. Il asséna sur le bois, des deux côtés de la bouteille, de vigoureux coups de poing, mais une main promptement ouverte pour l'attraper au vol si elle faisait mine de tomber. « Tombera pas, canaille, hé-hé-hé-hé ! » Il riait avec de grands hoquets. « Une-balle-dans-la-tête, fiou-fiou-fiou-fiou ! Une-balle-dans-la-bouteille-fiou-fiou-fiou-fiou ! » Penché de tout son poids sur le côté, il s'efforça d'atteindre du bout des doigts un dossier bleu sur le guéridon voisin. L'effort le fit geindre. « Que je t'attrape, saleté, saleté… » Le bord du dossier saisi, il l'attira à lui avec une adresse sournoise et le happa en l'air, tandis que s'étalaient sur le tapis d'autres feuilles, le mit sur la table, envoya ses lunettes au diable par-dessus son épaule et se mit à épeler, en les soulignant d'un gros doigt salivé, les mots écrits sur la couverture : Sa-bo-ta-ge dans l'industrie chimique, affaire d'Akmolinsk. Les syllabes se chevauchaient, courant l'une après l'autre et chaque lettre, écrite en grosse ronde à l'encre noire, était bordée de feu vert. Son doigt capturait les syllabes, mais elles lui échappaient comme des souris, comme des rats, comme ces petits lézards du