L'affaire Toulaév

heureuse ! Et la vôtre ! (Ricanait-il !)
    – Ma fille est à Paris, dit Popov avec une pointe d'inquiétude. Il regarda l'ex-procureur près la Cour suprême descendre de l'auto devant une villa entourée d'arbustes décolorés. Ratchevsky mit lourdement les deux pieds dans une flaque boueuse, ce qui le fit rire et jurer. La bouteille émergeait de la poche de son pardessus, il la tâtait d'une main pareille à un gros crabe.
    – Au revoir, mon vieux ! dit-il joyeusement ou méchamment et il courut vers la grille du jardinet.
    « Un homme fini », pensa Popov. Et puis quoi ? Jamais celui-là n'avait valu grand-chose.
    Paris ne ressemblait à aucune des images confuses que Xénia s'en était faites. Elle n'y retrouvait que fortuitement des ressemblances momentanées avec la double ville de son attente, capitale d'un monde en décomposition, capitale des insurrections ouvrières… Tout y était bâti depuis tant de siècles, et tant de pluie, tant de soleil, tant de nuit, tant de vie imprégnaient les vieilles pierres que la notion d'un achèvement unique s'imposait. Trouble mais bleuissante, la Seine coulait sous de vieux arbres dispersés, entre ses quais de pierre d'une nuance indécise. Ces pierres semblaient n'avoir plus de dureté, cette eau polluée de vaste ville ne pouvait être ni amère ni dangereuse – et nulle part ailleurs les noyés ne devaient susciter des larmes plus simples. Le tragique de Paris se vêtait d'une gloire usée, presque légère. Ce devenait un délice de s'arrêter devant une échoppe de bouquiniste, sous un squelette d'arbre, pour embrasser d'un seul regard les livres à peine vivants, pas encore tout à fait morts, dont les salissures gardaient l'empreinte de mains inconnues, les pierres du Louvre, de l'autre côté du fleuve l'enseigne de La Belle Jardinière, plus loin, à un carrefour trépidant de fourmilière, le dos voûté et la statue équestre du Pont-Neuf avec, dessous, son singulier petit square triangulaire presque au ras de l'eau ; et parmi les toitures lointaines la sombre flèche ouvragée de la Sainte-Chapelle. Les vieux quartiers sordides, marqués au visage par la lèpre d'une civilisation, attiraient et horrifiaient Xénia ; ils appelaient la dynamite pour que l'on puisse, après les justes démolitions, construire de grands blocs de maisons où ruisselleraient l'air et le jour. On aimerait pourtant y vivre, même de l'indigente vie des petits hôtels, des logements découpés dans de très vieilles maçonneries, que l'on atteignait par un escalier obscur, mais où des fleurs accrochées à un rebord de fenêtre surprenaient comme un sourire d'enfant malade. Xénia, explorant par les fins d'après-midi des quartiers d'ancienne misère et d'humiliation, était prise d'une singulière tendresse pour ces cités abandonnées dans la cité géante, à l'écart des larges avenues, des quais royaux, des places aux nobles architectures, des arcs de triomphe, des boulevards opulents… Au fond d'une rue en pente douce, les coupoles crémeuses du Sacré-Cœur captaient sur la hauteur toute la clarté du soir. Leur laideur dénuée d'âme en était dorée. Dans cette rue, à d'infinies distances de toute miséricorde chrétienne ou athée, des femmes guettaient aux portes ou derrière les vitres ternes, dans la pénombre empoisonnée des intérieurs. D'un trottoir à l'autre, moulées dans leurs chandails ou croisant les bras sur des robes de chambre, elles paraissaient jolies ; de près elles avaient toutes les mêmes visages ravagés, enluminés de fards, d'un dessin violent. « Ce sont des femmes et je suis une femme… » Xénia mesurait mal cette vérité. « Qu'y a-t-il de commun entre nous, qu'y a-t-il de différent ? » Il lui était si facile de se répondre : Je suis la fille d'un peuple qui a fait la révolution socialiste – et celles-ci sont les victimes de la vieille exploitation capitaliste – que cela devenait une formule presque creuse. N'y avait-il pas aussi des filles pareilles dans certaines rues de Moscou ? Que penser ? Des regards de curiosité suivaient l'étrangère en jaquette blanche et béret blanc qui gravissait la pente de cette rue, qu'est-ce qu'elle pouvait bien chercher dans ce quartier-ci ? Pas son bonheur, pour sûr, ni du bizness, ni un homme, alors quoi, ça serait du vice ? Une bath môme, en tout cas, t'as vu ses chevilles, dire que j'avais les mêmes à dix-sept piges ! Xénia croisait un morne bicot, pareil à un Tatare de