Le chat botté

les serrures.
    — Un coup de feu déclencherait tout, et nous ne sommes pas en force dans cette foutue ruelle!
    — Tu vois le colosse ?
    — Celui qui fume sa pipe adossé à la pyramide de boulets ?
    — Il est serrurier.
    Buonaparte saute à terre, s’approche de l’homme désigné, le regarde de haut :
    — Je te connais, toi. Je t’ai vu chez le citoyen Fouché.
    — Je gardais ses cochons, général.
    — Il paraît que tu sais travailler les serrures.
    — C'était mon métier.
    — Ouvre ces grilles qui nous enferment. Et sans bruit.
    Le serrurier Dupertois tapote le fourneau de sa longue pipe sur les pavés, il se déplie et fouille dans un sac qu’il porte en bandoulière :
    — Je me sépare jamais de mes outils, t’as de la chance, général. Même avec les cochons, je les avais.
    Les mains dans le dos sous les basques de son uniforme, Buonaparte observe Dupertois qui travaille la grosse serrure avec des tiges de fer et se plaint : « Rouillée salement, la mécanique, ça facilite pas... » Il lui faut de longues minutes pour déverrouiller la grille qui s’entr’ouvre en grinçant. Dupertois attend une félicitation du général, mais celui-ci parle d’autre chose :
    — Je cherche un patriote qui connaît le quartier à la perfection.
    — Je vois bien ça, répond le serrurier en rangeant ses outils.
    — J’aurais besoin de cet homme tout de suite.
    — Ça fait pas problème, général.
    — Son nom ?
    — Moi. J’ai habité là et longtemps.
    Du menton il montre l’entrée pouilleuse de l’hôtel Mirabeau, entre deux boutiques aux rideaux baissés qu’indiquent leurs enseignes de perruqier et de rôtisseur. Buonaparte réfléchit, très vite, et demande :
    — Sans qu’on t’aperçoive, pourrais-tu te glisser de l’autre côté de la rue Saint-Honoré?
    — Y'a des passages derrière l’hôtel Mirabeau, je peux contourner sur cent mètres, revenir par-derrière le restaurant Vénua, là, que tu peux voir à côté des marches de l’église.
    — Tu pourrais monter aux étages, ouvrir une fenêtre ?
    — Ça peut se faire. Et après ?
    — Après tu tires dans notre direction.
    — Sur qui ? Sur vous ?
    — Sur personne de préférence, mais tu tires.
    — Avec quoi ?
    — Prends ce pistolet. Il est déja chargé.
    Dans un salon du café Vénua, à l’étage, un groupe de muscadins trompait l’ennui, l’attente et la fraîcheur du soir devant des flacons de vin médiocre mais coupé d’eau. Le combat final tardait. Chacun avait son idée :
    — Les jacobins des Comités veulent nous user les nerfs pour nous décourager, et qu’on leur abandonne le terrain.
    — Saint-Aubin, mon ami, vous nagez dans l’erreur.
    — En quoi, Davenne ?
    — Ils veulent au contraire nous exaspérer, nous forcer à tirer les premiers pour que nous endossions la responsabilité des morts.
    — Peut-être, mais dans une heure la nuit sera tombée, la plupart des bourgeois des sections vont rentrer se coucher. Combien nous ont déjà quittés, dites ?
    — Trois épiciers, un apprenti cuisinier...
    — Il faudrait les provoquer, ces suppôts de la Convention, qu’ils commencent à nous tirer dessus, que nous puissions crier à l’agression.
    A peine Saint-Aubin avait-il achevé sa phrase qu’ils entendirent une détonation et se mirent aux carreaux. Le coup de feu était parti de leur camp, ils en étaient sûrs, et de la maison même où ils se reposaient entre deux veilles. La riposte des républicains fut rapide. Les tirailleurs du vieux Berruyer, à l’entrée de l’impasse du Dauphin qu’on voyait en plongée depuis les fenêtres de Vénua, envoyèrent une salve contre l’église et les maisons qui l’encadraient. Une balle alla se nicher dans un pastel du salon, plus précisément dans le dos nu d’une Aphrodite, puis la fusillade devint considérable, ça crépitait de partout, les tableaux oscillaient sur leurs crochets, les vitres tombaient en morceaux dans la rue et sur les tapis. Les balles pleuvaient sur les soldats depuis les toits, depuis les cheminées où des sectionnaires avaient patienté en embuscade, elles pleuvaient depuis le perron de Saint-Roch, à l’angle des passages qui bordaient l’église; les soldats répondaient, l’odeur de la poudre raclait les gorges, la fumée piquait les yeux, on tiraillait à l’aveuglette mais des hommes étaient touchés. Les muscadins du salon se ruaient vers leurs fusils qu’ils avaient mis en tas à côté de la porte, contre