Le prix de l'indépendance

s’éleva dans la cuisine. Il se précipita vers la porte battante, une partie de son esprit déjà concentrée sur le désastre qu’il allait découvrir, une autre, plus grande, sur le fait qu’il venait de se rendre compte que sa femme était partie au travail sans culotte.

    Mandy était parvenue à lancer la bouteille de champagne à travers la fenêtre et se tenait à présent debout sur la table, les mains tendues vers les bords de la vitre brisée.
    — Mandy !
    Il l’attrapa au vol et, dans le même mouvement, lui administra une fessée. Elle poussa un long cri perçant. Il la prit sous un bras et sortit en passant devant Annie qui se tenait sur le seuil, la bouche ouverte et les yeux écarquillés.
    — Occupez-vous de la vitre, s’il vous plaît.
    Il se sentait coupable. Comment avait-il pu lui donner la bouteille de champagne ? En la laissant seule avec, par-dessus le marché !
    Il était également irrité contre Annie Mac. Après tout, son travail consistait à veiller sur les enfants. Certes, il aurait dû attendre qu’elle soit de retour dans la pièce avant de sortir. Il en voulait également à Bree, partie tranquillement à son nouveau travail en lui laissant toutes les responsabilités domestiques sur les bras.
    Conscient qu’il ne cherchait en s’énervant qu’à étouffer sa culpabilité, il s’efforça de se calmer tout en sermonnant Mandy. Il lui tint un petit discours sur le danger de monter sur les tables, de jeter des objets dans la maison, de toucher dessurfaces tranchantes, lui expliquant qu’elle devait appeler un adulte quand elle avait besoin d’aide. (Il pouvait toujours courir ! Il n’avait encore jamais vu une bambine de trois ans aussi indépendante. Ce qui n’était pas peu dire après avoir connu Jem au même âge.)
    Amanda n’était pas rancunière. Cinq minutes après sa fessée et sa réprimande, elle riait et suppliait son père de jouer avec elle à la poupée.
    — Papa doit travailler ce matin.
    Il se baissa néanmoins pour qu’elle grimpe sur son dos.
    — Viens, allons trouver Annie Mac. Tes poupées et toi pourrez l’aider à ranger l’office.
    Laissant sa fille et Annie travailler joyeusement dans le garde-manger, sous la supervision d’une batterie de poupées miteuses et de peluches crasseuses, il retourna dans son bureau et sortit le cahier dans lequel il recopiait les chansons laborieusement apprises par cœur. Plus tard dans la semaine, il avait rendez-vous avec Siegfried MacLeod, le chef de chœur de Saint Stephen. Il comptait lui offrir un florilège des chants les plus rares en gage de bonne volonté.
    Il lui faudrait montrer patte blanche. Le professeur Weatherspoon s’était montré encourageant, lui assurant que MacLeod serait ravi d’avoir de l’aide, notamment avec le chœur d’enfants, mais Roger avait passé suffisamment de temps dans des cercles universitaires, des loges maçonniques et des tavernes du XVIII e siècle pour savoir comment fonctionnait la politique locale. MacLeod n’apprécierait peut-être pas qu’on lui impose ainsi un « étranger » sans lui demander son avis.
    Et puis il y avait la question épineuse d’un chef de chœur ne pouvant pas chanter.
    Il avait consulté deux spécialistes, l’un à Boston, l’autre à Londres. Tous deux lui avaient dit la même chose. Une opération chirurgicale pourrait éventuellement lui rendre la voix en limant les cicatrices dans son larynx. Elle pouvait également l’endommager davantage, voire la détruire définitivement.
    L’un d’eux lui avait expliqué en hochant gravement la tête :
    « La chirurgie des cordes vocales est extrêmement délicate. D’ordinaire, nous n’intervenons qu’en cas d’absolue nécessité,comme la présence d’une tumeur cancéreuse, une malformation congénitale ou une raison professionnelle impérative. Un chanteur célèbre présentant des nodules, par exemple. Dans ce cas, le désir de restaurer la voix peut être un motif suffisant pour justifier une opération, mais cela entraîne également un risque majeur de laisser le patient définitivement muet. Dans votre cas… »
    Roger pressa deux doigts contre sa gorge et fredonna, sentant la vibration rassurante. Non. Il savait ce que ne plus pouvoir parler signifiait. A l’époque, il avait cru ne plus pouvoir prononcer un seul son. Le souvenir de son désespoir d’alors lui rendait les mains moites. Ne plus jamais parler à ses enfants ? A Bree ? Non, le jeu n’en valait pas la