Leichenfresser - Thriller

nackt auf dem Boden sitzend vor, den Rücken an das Bett gelehnt, die Beine gespreizt. Trixie hockte dazwischen und leckte emsig Erdnussbutter von Stephens steifem Penis. Angewidert, geniert und wutentbrannt drohte Alan damit, es ihren Eltern zu erzählen, sobald sie nach Hause kamen. Stephen flehte ihn an, es nicht zu tun, aber Alan weigerte sich, ihm zuzuhören. Als seine Eltern in die Auffahrt bogen, rannte Stephen in ihr Schlafzimmer, sperrte den Waffenschrank seines Vaters auf, holte eine Winchester 30.06 heraus, lud eine Patrone, steckte sich den Lauf in den Mund und drückte den Abzug. Er wurde auf dem Friedhof beerdigt und in den Jahren unmittelbar nach seinem Tod besuchte die Familie sein Grab mit einer Mischung aus Kummer und unausgesprochener Scham. Letztlich gingen sie gar nicht mehr hin. Trixie wurde zwei Jahre nach seinem Tod von einem Auto überfahren.
    Der Mond schien auf ihre Gräber.
    Die Toten bewahrten ihre Stille, bewahrten ihre Geheimnisse. Jung und alt, gut und schlecht, unschuldig oder schuldig, geliebt oder ungeliebt – es spielte keine Rolle, was sie im Leben getan, wie sie es geführt oder wie es beendet hatten. Im Tod waren sie alle gleich. Im Tod hatten sie die letzte Ruhestätte im neueren Abschnitt des Friedhofs der Golgotha-Kirche gefunden.
    Auch etwas anderes hielt sich unter der Erde auf. Etwas, das weder tot noch richtig lebendig war. Jahrelang hatte es unter der Oberfläche im alten Teil des Friedhofs am Fuß des Hügels geschlafen, in jenem Bereich, wo die Namen und Daten auf den gesprungenen Grabsteinen verblasst und von Moos überwuchert waren. Im vergessenen Bereich, wo die Toten nur noch vom Friedhofsverwalter besucht wurden, weil all jene, die sich an sie erinnert hatten, bereits selbst gestorben waren. Die Kreatur schlummerte unter einem alten Granitstein mit einem noch älteren Symbol darauf. Sowohl das Symbol als auch die Kreatur stammten aus grauer Vorzeit.
    Das Geschöpf unter der Erde besaß keinen Namen, zumindest keinen, an den es sich erinnern konnte. Das galt für alle Vertreter seiner Art. Sie verkörperten niedere Kreaturen, vor langer Zeit vom Schöpfer dazu verurteilt, unter der Erdoberfläche zu hausen, weiß und krumm wie aasfressende Würmer. Nicht die großen Würmer wie Behemoth und seinesgleichen, sondern minderwertige Wesen, verbannt ins Erdreich und in die Schatten, dazu verflucht, durch Dunkelheit zu wandeln und sich in Finsternis fortzupflanzen, sich nicht am Lebensblut oder noch warmen, lebendigen Fleisch der geliebten Kinder des Schöpfers zu laben, wie es andere – die Vampire und die Siqqusim – taten. Nicht einmal als Antikörper des Planeten durften sie agieren, wie es die uralte Rasse unterirdischer Schweinekreaturen in Zeiten der Zwietracht auf der Welt getan hatte.
    Auf seinesgleichen lächelte der Schöpfer nicht herab wie auf die Engel und die kleinen Gottheiten. Ebenso wenig genossen sie Eigenständigkeit und Freiheit von seinem Blick wie die Dreizehn. Nein. Seine Art war dazu verurteilt, sich von den kalten, verwesenden Körpern der Toten zu ernähren – den Krumen vom Tisch des Schöpfers. Warmes Fleisch galt für sie als tabu. Sie konnten es nur mit ihren Klauen zerfetzen, es seines Blutes und seiner Organe berauben und darauf warten, dass es ranzig wurde. Das Gebot des Schöpfers besagte, dass sie weder warmes Blut noch Fleisch kosten durften. Natürlich konnten sie zur Selbstverteidigung oder aus purer Bösartigkeit töten. Aber sie durften sich nicht an den Lebenden gütlich tun. Ihr Fluch bestand darin, Aas zu fressen und nach dem Tod aufzuräumen.
    In ihrem unterirdischen Gefängnis gab es keine Luft, doch die Kreatur brauchte nicht zu atmen. Manchmal sehnte sie sich den Tod herbei, aber der wollte sich nicht einstellen. Gegen die Waffen der Menschen war ihresgleichen gefeit. Pistolen und Messer vermochten höchstens, dem Geschöpf eine vorübergehende Wunde beizubringen, die schnell verheilte. Hätte es sich mit den Klauen die eigene Kehle aufgeschlitzt, wäre auch das ohne süße Erlösung geblieben. Nur die Strahlen der Sonne konnten das Wesen zerstören und die Sigille hielt es davon ab, das Licht zu erreichen – oder etwas anderes zu tun, als dort zu liegen.
    Die Kreatur war ein Ghoul und soweit sie wusste, bestand durchaus die Möglichkeit, dass sie die Letzte ihrer Rasse verkörperte. Fast zwei Jahrhunderte lag es zurück, dass sie zuletzt einem anderen Vertreter ihrer Art begegnet war, und das hatte sich auf einem