Liebesdienste / Roman

Hondas überprüft, Jeff?«
    Jeff atmete tief durch die Nase ein, als wäre er in einem Yogakurs. Louise hatte es mit Yoga versucht, aber sie hatte beständig das Bedürfnis unterdrückt, die Lehrerin anzuschreien, sie solle einen Zahn zulegen. Jetzt wollte sie am liebsten Jeff Lennon anschreien. »Klar habe ich«, sagte er schließlich. »Wollte gerade zu Ihnen.«
    Er wirkte nicht wie ein Mann, der vorhatte, irgendetwas in Eile zu tun.
    »Es ist eine Firma namens Providence Holdings.«
    »Also nicht Terence Smith?« Was bedeutete das? Dass Jackson Brodie sich geirrt (oder gelogen) hatte, als er behauptete, Honda-Mann sei in den Verkehrsunfall verwickelt? Oder fuhr Honda-Mann den Wagen von jemand anderem, für den er zum Beispiel arbeitete? »Nie davon gehört«, sagte sie. »Sagt Ihnen der Name etwas?«
    »Nein, aber ich habe Ihnen den Gefallen getan und nachgeforscht.«
    »Und?«
    »Der Direktor ist ein gewisser Graham Hatter.«
    »
Der
Graham Hatter?«
    »Höchstpersönlich«, sagte Jeff.
    »Honda-Mann – ich meine Terence Smith – arbeitet also für Graham Hatter?« Und Jackson hatte heute Morgen nach »reellen Häusern für reelle Menschen« gefragt. Zog überall verdammte »Verbindungen«. Was wusste er? Was verschwieg er ihr? Er hielt Beweise zurück, das war ein
Delikt,
verdammt noch mal. Was stimmte mit dem Mann nicht?
    »Ich habe die Informationen an das Team weitergegeben, das den Unfall bearbeitet«, sagte Jeff Lennon.
    »Es ist ein
Team?«
    »Also, nein, zwei kleine Mädchen.« Aha, Sexismus, dein Name ist Jeff Lennon.
    »Sie sind ein Held, Jeff. Ich bin Ihnen was schuldig.«
    »So ist es«, sagte er frohgemut. »Wie geht’s Ihrem Sohn? Andy?«
    »Archie. Es geht ihm gut, danke.«

42
    J ackson hatte größte Mühe, ein Gähnen zu unterdrücken. Die Luft im Spiegelzelt war zum Schneiden und überhitzt.
Dekonstruierte romantische Ironie
, sagte die leichenhafte Frau, die die Schriftsteller auf dem Podium vorstellte. Ihre Worte waren an niemanden im Besonderen gerichtet, und Jackson hatte keine Ahnung, was sie meinte. Sie trug ein tief ausgeschnittenes Oberteil, das ein knochiges Brustbein und Brüste enthüllte, die herunterhingen wie Lappen. Jemand sollte der Frau eine richtige Mahlzeit spendieren, dachte Jackson. Ohne eine Miene zu verziehen, beschwor er ein Bild von Julias Brüsten herauf, Brüste, die er in letzter Zeit nicht oft zu Gesicht bekommen hatte. Louise Monroe hatte wesentlich kleinere Brüste; um das zu wissen, musste man sie nicht nackt sehen. Aber sie
hatte
welche, daran bestand kein Zweifel. Er durfte nicht an die nackte Louise Monroe denken. Er verspürte einen Stich Ehebrecherschuld. Sehr, sehr böser Jackson.
    Und, so stellte er fest, hier waren
noch mehr
Leute, die anscheinend nicht arbeiten mussten, wie war es möglich, dass die Wirtschaft des Landes nicht zusammenbrach? Wer arbeitete eigentlich noch? Die Ausländer und die Armen – Mädchen namens Marijut und Sophia. Und Computerfreaks, Tausende picklige Jungen, die nie das Tageslicht sahen, die Anzugträger im Finanzdistrikt, ein paar Orangenverkäuferinnen, und damit hatte es sich. Und die Notfalldienste natürlich, die ruhten nie. Er fragte sich, wie Julias Tag verlief. Er blickte diskret auf seine Uhr, vielleicht aß sie mit jemandem zu
Mittag
. Schauspielern war keine richtige Arbeit, nicht gemäß irgendeiner sinnvollen Definition des Wortes.
    Martin, der eindeutig in einem abgedunkelten Raum liegen und beruhigende Musik hören sollte, bestand hysterisch darauf, auf dem Literaturfestival aufzutreten, obschon es Jackson ein völlig unnötiges Engagement erschien. Er hatte bereits ein Wörtchen mit einem Journalisten reden müssen, der Martin interviewen wollte. »Sub judice«, sagte Jackson zu dem Mann, drohender, als er beabsichtigt hatte. Er war heute nicht wirklich in der Stimmung, sich auf lange Diskussionen einzulassen.
    Seit Dienstag schien eine Menge mit Martin passiert zu sein. Auch Jackson war eine Menge passiert, aber Martin gewann den Ich-habe-einen-schlechten-Tag-Wettbewerb mühelos.
    »Mein Laptop ist verschwunden, nachdem ich ihn auf den Honda-Fahrer geworfen habe«, sagte er atemlos, als Jackson ihn auf dem Literaturfestival am Charlotte Square getroffen hatte. Er wirkte etwas verwirrt. Es gab natürlich verwirrt und verwirrt. Jackson war nicht sicher, ob er der zweiten Art gewachsen war, aber Martin schien klar und fähig, sich auszudrücken. Vielleicht ein bisschen zu fähig für Jacksons