Love

ihrer Arschspalte. Oh, es ist zum Ver rücktwerden! Sie vergisst Blondie wieder, weil sie auszurech nen versucht, ob sie nicht … während Scott ein paar Worte spricht … ganz unauffällig, versteht sich …
    Good Ma meldet sich zu Wort. Streng. Drei Wörter. Keinen Widerspruch duldend. Nein, Lisey. Warte.
    »Werd kein Sermon halten«, sagt Scott, und sie erkennt den Kauderwelsch von Gully Foyle, der Hauptfigur von Alfred Besters Der brennende Mann . Sein liebster Roman. »Zu heiß für Sermone.«
    »Beam uns rauf, Scotty!«, ruft jemand ausgelassen in der fünften oder sechsten Reihe in Richtung Parkplatz. Die Men ge lacht und johlt.
    »Geht leider nicht, Bruder«, sagt Scott. »Die Transpor ter sind defekt, und die Lithiumkristalle sind uns ausgegan gen.«
    Die Menge, für die der Zwischenruf und die schlagfertige Antwort neu sind (Lisey hat beides schon mindestens fünfzig Mal gehört), röhrt zustimmend und applaudiert wieder. Gegenüber von Lisey lächelt Blondie schwach und umfasst sein zartes linkes Handgelenk mit den langen Fingern der rechten Hand. Scott nimmt seinen Fuß von dem Spaten, aber nicht vor Ungeduld, sondern als hätte er – zumindest im Augenblick – eine andere Verwendung für ihn gefunden. Und das scheint der Fall zu sein. Sie beobachtet ihn nicht ohne gewisse Faszination, denn dies ist Scott in Bestform, Scott, der einfach improvisiert.
    »Wir schreiben das Jahr neunzehnhundertachtundachtzig, und die Welt ist dunkel geworden«, sagt Scott. Er lässt den kurzen Holzstiel des Zierspatens mühelos durch seine locker geballte Faust gleiten. Die blanke Schaufel blendet Lisey kurz, dann wird sie größtenteils durch den Ärmel von Scotts leich tem Sportsakko verdeckt. So benutzt er den schlanken Spa tenstiel als Zeigestab, um Krisen und Tragödien in der Luft vor sich abzuhaken.
    »Im März werden Oliver North und Vizeadmiral John Poin dexter wegen Verschwörung angeklagt – die wundervolle Welt der iranischen Contras, in der Gewehre die Welt beherr schen und Geld die Welt regiert.
    Auf Gibraltar töten Mitglieder des britischen Special Air Service drei unbewaffnete IRA -Angehörige. Vielleicht sollte man das Motto des SAS von ›Wer wagt, gewinnt‹ in ›Erst schießen, dann fragen‹ ändern.«
    Im Publikum wird gelacht. Die unerwartete Politiklektion scheint Roger Dashmiel erhitzt und verärgert zu haben, aber Tony Eddington macht sich endlich Notizen.
    »Oder wir könnten dieses Motto auch selbst übernehmen. Im Juli schießen wir versehentlich eine iranische Passagier maschine mit zweihundertneunzig Zivilisten an Bord ab. Sechsundsechzig davon sind Kinder.
    Das Reaktorunglück in Tschernobyl tötet Tausende, macht Zehntausende krank.
    Die Aidsepidemie tötet Tausende, macht … nun das wissen wir nicht, stimmt’s? Hunderttausende? Millionen?
    Die Welt wird düster. Mr. Yeats’ blutige Flut kommt herein.«
    Er blickt auf nichts als ergrauende frische Erde hinab, und Lisey hat plötzlich schreckliche Angst, dass er es sieht, das Ding mit der endlos gefleckten, scheckigen Seite, dass er die Flucht ergreifen, vielleicht sogar den Zusammenbruch erlei den wird, von dem sie weiß, dass er ihn fürchtet (in Wirklich keit fürchtet sie ihn ebenso wie er). Bevor ihr Herz anfängt zu rasen, hebt er den Kopf, grinst wie ein Junge auf dem Rummelplatz und lässt den Spatenstiel bis zur Hälfte durch seine Faust nach vorn schießen. Das ist der angeberhafte Trick eines Billardprofis, den die Leute in der ersten Reihe mit einem »Ohhh« quittieren. Aber Scott ist noch nicht fertig. Indem er den Spaten vor sich hält, lässt er ihn geschickt zwi schen seinen Fingern rotieren und beschleunigt ihn, bis er zu einem unglaublichen Propellerkreis verschwimmt. Das ist verblüffend wie der wirbelnde Taktstock eines Kapellmeis ters – wegen des in der Sonne kreisenden Spatenblatts – und wunderbar unerwartet. Obwohl sie seit 1979 mit ihm verhei ratet ist, hat sie nie auch nur geahnt, dass er einen derart coo len Trick in seinem Repertoire hat. (Wie viele Jahre dauert es, wird sie sich zwei Nächte später fragen, als sie in ihrem un terdurchschnittlichen Motelzimmer allein im Bett liegt und den Hunden beim Anbellen des heißen orangeroten Mon des lauscht, bis das schlichte dumpfe Gewicht der Zeit end lich alle Spannung aus einer Ehe presst? Und wie viel Glück braucht jemand, damit seine Liebe seiner Zeit einen Schritt voraus bleibt?) Das silberne Blatt des rotierenden Spatens schickt einen