Manhattan Karma: Ein Leonid-McGill-Roman

du noch einmal so unhöflich zu ihr bist, ist der Deal gestorben. Hast du das kapiert?«
    »Sie ist wohl mehr als eine Sekretärin für dich, was?«
    »Sie bedeutet mir mehr als deine gesamte beschissene Familie«, sagte ich mit allem Eisen im Kinn.
    Ich wollte wissen, wie ernst es Tony damit war, A Mann zu finden. Wenn es, wie er behauptete, nur um ein paar alte Geschäftsunterlagen ging, hätte er mir nie erlaubt, so mit ihm zu reden.
    »Okay, LT«, sagte er. »Kein Grund, sich so aufzuregen. Tut mir leid. Ich lass die Kleine in Ruhe. Großes Pfadfinderehrenwort.«
    In diesem Moment wusste ich, was er im Sinn hatte. Business as usual, in meiner Welt.

22
    Der beste Moment, jemanden umzubringen, ist, wenn er durch eine Tür geht. Beim Übergang von einem Ort zum anderen sind die meisten Menschen ein wenig unachtsamer, abgelenkt durch die subtile Verlagerung von hier nach dort.
    Er traf mich oben links an der Schläfe, als ich aus meinem Vorzimmer in den Art-déco-Flur trat. Es war der härteste Faustschlag, den ich abbekommen habe, seit Big Pink mich aus der Boxwelt geknockt hatte. Das war kein schwächlicher Amateur wie Hinterhof-Jonah. Nein. Was immer mich getroffen hatte, verfügte über reichlich Routine und Muskeln.
    Während ich auf den Schreibtisch meiner nicht existenten Sekretärin zusegelte, wurde ich aus der Realität dreißig Jahre zurück in eine Zeit katapultiert, in der George Foreman Joe Frazier durch den Ring titschen ließ wie ein fetter Teenager einen Basketball.
    Ich war der Basketball, und von irgendwo rief Gordo: »Steh auf, Junge! Steh auf! Du darfst ihn nicht einfach machen lassen! Du musst näher rangehen und seine Kraft brechen!«
    Ich befand mich in Rückenlage und sah keinen Grund, aufzustehen und mich noch einmal von George schlagen zu lassen. Dort auf der Plane – vielleicht war es auch der Fußboden – war es bequem. Flach auf dem Rücken ist der sicherste Ort für einen Boxer, der seinen Meister gefunden hat.
    Der Schiedsrichter muss abgelenkt gewesen sein. Vielleicht versuchte er, George in eine neutrale Ecke zu drängen. Ich begann, für ihn zu zählen, damit er nicht all die Zahlen herunterbeten musste, wenn er zu mir kam.
    »Eins – zwei – drei«, zählte ich, doch dann hörte ich irgendwas knallen.
    Ich verlor die Orientierung und musste noch einmal von vorne anfangen. Als ich bei vier angekommen war, hatte eine Bärin ohne Krallen beschlossen, in den Ring zu watscheln und meine Kehle zu streicheln. Das Problem war, diese Grizzly-Frau begriff nicht, dass sie viel zu stark war. Die Bärin wollte mich liebkosen, aber wenn sie nicht aufpasste, würde sie mich stattdessen erwürgen.
    Ich glaube, ich wäre friedlich in eine Ohnmacht gesunken, wenn da nicht diese Tatzen um meinen Hals gewesen wären. Es war eine intime Umarmung – bis ich keine Luft mehr bekam.
    In Gordos Club zu trainieren und zu sparren war für mich nicht nur Fitnessprogramm. Ich bewahrte mir dadurch auch die schnelle Reaktionszeit eines Boxers. Boxer können kämpfen, wenn sie stehend k.o. sind; sie können einen Schlag spüren, der von hinten auf ihren Kopf zielt. Wie Schachspieler können Boxer viele Züge vorausdenken. Sie verfügen über eine Schnelligkeit jenseits normaler menschlicher Reflexe. Und vor allem ist Überleben ihr Beruf.
    Und das war auch mein Job.
    Ich schlug mit beiden Fäusten gegen Big Bear George Foremans Kopf – zumindest meldete mein verwirrter Verstand mir, dass ich das tat.
    Der Mann, der über mir hockte, taumelte nach hinten und ich konnte aufstehen. Selbst auf Knien war er beinahe so groß wie ich. Ich schlug ihn mit allem, was in mir steckte, worauf er sich lediglich zu voller Größe aufrichtete. Ich holte ein weiteres Mal aus, doch er machte mit seinen langen säulenartigen Beinen einen Schritt zurück Richtung Eingangstür, die ich in meiner Benommenheit zuschlagen hörte.
    Ich hatte volle zwei Sekunden, meinen weißen Angreifer zu betrachten. Er war mindestens 1,90 Meter groß und trug einen Tarnanzug der Armee aus irgendeinem Dschungelkrieg. Seine Fäuste waren größer als die von Sonny Liston, und seine Gesichtszüge waren zugleich schlaff und spöttisch. Sein Haar war goldbraun, und wenn jemand mir gesagt hätte, dass er gut zwei Zentner wog, wäre ich nicht überrascht gewesen.
    Er kam rasch und geschmeidig auf mich zu wie ein geborener Sportler. Zu meinem Glück waren seine Fähigkeiten eher natürlich als antrainiert. Ich wich seinem Angriff aus und setzte einen