Mappa Mundi

Titel: Mappa Mundi Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Justina Robson

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bitte?«
    Natalie wandte sich ihm zu. Ihr Lächeln veränderte sich, war im einen Augenblick wild, im nächsten spöttisch. Es schlug Jude in seinen Bann. Ihre Augen waren groß und ausdrucksvoll. Er stand reglos da, während sie auf ihn zutrat, die Hände aus den Taschen zog und sie sanft auf seine Wangen legte. Ihre Fingerspitzen waren eisig. Mit dem Mittelfinger ihrer rechten Hand berührte sie die Narbe hinter seinem Ohr.
    »Diese Geste«, sagte sie, »ist nun bereits Teil meiner und Ihrer Geschichte. Sie gehört nun uns beiden. Zum dritten Mal heute.« Sie kam näher, bis er die Wärme ihres Körpers spürte. Er war erstarrt und blickte in ihre grauen Augen, ohne sagen zu können, ob sie mehr nach blau oder nach grün tendierten, und einen Namen für ihre Farbe fiel ihm schon gar nicht ein.
    »Aber was immer Ihnen das bedeutet«, sagte sie, »ich wette, es ist nicht das Gleiche wie mir. In der Realität ist es ein und dasselbe, aber wir betrachten es unterschiedlich.«
    Jude lächelte zögernd. »Versuchen Sie es.«
    Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und kam näher, bis nur noch Zentimeter ihre Gesichter trennten. Er spürte, wie sie sich an ihn lehnte und ihr Becken fest an ihn schmiegte. Ihr Blick schwankte nicht, und aus seinen klaren Tiefen hielt sie nach einem Zeichen Ausschau, dass etwas in ihm sich änderte, ein Rückfall, von dem er wusste, dass er nicht kommen würde, nicht jetzt und nicht später. Im Zentrum seines Brustbeins spürte er ein eigenartiges Gefühl, als steckte dort etwas Langes, Spitzes, und vibrierte.
    »Ich müsste Ihnen alles erzählen, um das herauszufinden«, sagte sie, und ihr Gesichtsausdruck war nun völlig vom Raubtierinstinkt beherrscht. Er schmeckte den Whisky in ihrem Atem. Sie neckte ihn. »Sie müssten ich und ich müsste Sie werden.«
    »Ich habe eine bessere Idee«, sagte er, und jede Nervenendung in seinem Gesicht spürte ihre Nähe. Er schob die Hände in ihre feuchte Jacke, legte sie auf den klebrigen Stoff ihrer Bluse. Darunter war ihre Haut warm.
    »Ach?«
    Er lehnte sich zurück und drückte mit der Schulter den Lichtschalter. Völlige Schwärze umgab sie plötzlich. »Soll ich es dir genau erklären?«
    Sie fuhr an seiner Narbe entlang, wie sie die Linien auf dem Aktendeckel verfolgt hatte, vorsichtig, neugierig.
    »Wo sind wir jetzt?«
    »Wo wir sind«, sagte er.
    Sie lachte, und dann schloss sich die kühle Zange um seinen Kopf. Sie küsste ihn, und der Schock durchschoss ihn bis in den Hinterkopf, wie das genaue Gegenteil von einem Hieb mit dem Kolben eines Karabiners.

7


    White Horse schob die Lamellen der Jalousie mit den Fingern auseinander und spähte durch den Spalt auf die Straße. Schubweise zog der niemals verebbende Verkehr vorbei: erst langsam, dann schneller, dann wieder Stopp. Ein Video fiel ihr ein, das sie in ihrer ersten Medizinvorlesung auf dem College gesehen hatte. Rote Blutkörperchen bewegten sich darin durch eine Ader, doch auf der Straße, die sie sehen konnte, gab es kein Leben, das zu dieser Analogie gepasst hätte. Wenn die Stadt ein Herz hat, fragte sich White Horse, wo schlägt es dann?
    Die Stadt verstörte sie. White Horse wusste und fühlte, dass alles Leben ineinander griff, dass das Leben jedes Individuums nur Teil des Lebens als Ganzem war, doch dieses Wogen und Tröpfeln war nicht der Puls, der zu ihrer Empfindung passte. Etwas weit Ruheloseres und Unglücklicheres trieb diese endlose Energie an, die ins Nirgendwo versickerte. Darum hasste sie Städte sosehr. Sie waren die Verkörperung der Sinnlosigkeit unaufhörlicher Aktivität, von Bewegung ohne Absicht, von Absicht ohne Gefühl, von Gefühl ohne einen klaren Gedanken dahinter, nur dem unzugänglichen Leviathan des Capitols, erschöpft durch seine vertrocknete Dollar-Drüse.
    Washington hasste sie besonders. Diese Stadt zog jede Verderbtheit an, die einem in den Sinn kam, ähnlich wie White Horse es vom antiken Rom glaubte. Sie quetschte den Menschen alle Tugenden heraus und nährte sich von dem Saft wie von einem Wein, um wieder trunken zu werden – Geistestod durch Destillation. White Horse kannte den Alkohol gut. Im Reservat hatten zu viele ihrer Freunde geglaubt, durch den Hals einer Flasche entfliehen zu können. Wie sie es sah, war Washington die Produktionsstätte ihrer Hoffnungslosigkeit.
    White Horse ließ die Lamellen zuschnappen und schritt das lange, blasscremefarbene Zimmer einmal ab. Sie würde sich nie daran gewöhnen, wie tief sie mit den