McEwan Ian

fürchtet, verlassen zu werden, blickte Turner ihnen nach, bis sie nicht mehr zu sehen waren.
Er folgte Mace und Nettle in den Lärm, Qualm und Gestank der ersten Bar an der Promenade. Zwei Koffer voll mit Zigaretten standen offen auf der Theke – aber es gab nichts zu trinken. Die Regale vor dem Spiegel aus geschliffenem Glas waren leer. Als Nettle sich bückte, um unter dem Tresen nachzusehen, grölten die Soldaten. Jeder der Anwesenden war auf die gleiche Idee gekommen, doch was es an Flüssigem gegeben hatte, war von den Besoffenen da draußen längst getrunken worden. Turner drängte sich durch die Menge bis nach hinten in eine kleine Küche. Alles geplündert, die Wasserhähne abgestellt. Draußen sah er das Pissoir und einen Stapel Leergut. Ein Hund versuchte, mit seiner Zunge eine leere Sardinenbüchse auszulecken, und schob die Dose auf dem Betonboden vor sich her. Turner drehte sich um, tauchte wieder ein in das Getöse und ging zurück in den großen Raum. Es gab keinen Strom, nur Sonnenlicht, das braun gefleckt schien von dem nirgendwo auffindbaren Bier. Nichts zu trinken, und trotzdem blieb die Kneipe voll. Männer kamen, wurden enttäuscht und blieben, verführt von den kostenlosen Zigaretten und den vielen Anzeichen für ein zünftiges Gelage. Leer baumelten die Halterungen an der Wand, aus denen man die kopfüber hängenden Flaschen herausgerissen hatte. Ein süßer Likörgeruch stieg vom klebrigen Zementboden auf. Der Lärm, das Gedränge und der klamme Tabakgeruch in der Luft stillten Heimweh und die Sehnsucht nach einem Samstagabend im Pub. Hier war es für die Männer wie in den Pubs der Mile End Road und der Sauchiehall Street und in sämtlichen Kneipen dazwischen.
Er blieb mitten in dem Höllenspektakel stehen und wußte nicht recht, was er tun sollte. Es würde soviel Kraft kosten, sich einen Weg durch die Menge zu bahnen. Einige zufällig aufgeschnappte Gesprächsfetzen verrieten ihm, daß gestern Schiffe gekommen waren und daß morgen vielleicht wieder welche kommen würden. Dann stellte er sich vor der Küche auf die Zehen und gab den Unteroffizieren über die Menge hinweg mit einem Achselzucken zu verstehen, daß er kein Glück gehabt hatte. Nettle wies mit einem Kopfnicken auf die Tür, und sie arbeiteten sich langsam dahin vor. Ein Bier wäre nicht verkehrt gewesen, aber Wasser war ihnen jetzt wichtiger. Obwohl sie in dem Gedränge kaum vorankamen, hatten sie es fast geschafft, als ihnen der Weg zur Tür plötzlich von einer lückenlosen Mauer aus lauter Rücken versperrt wurde, die sich um einen einzelnen Mann geschlossen hatte.
Er konnte nicht allzu groß sein – keine eins siebzig –, und außer einem Stück von seinem Hinterkopf vermochte Turner nichts von ihm zu sehen.
Jemand sagte: »Beantworte die Frage, du Blödmann.« »Ja, mach schon.«
»Laß hören, Fettlocke. Wo biste gewesen?«
»Wo warste, als mein Kumpel abgemurkst wurde?« Spucke landete auf seinem Hinterkopf und rann am Ohr entlang. Turner drängte weiter vor, um besser sehen zu können. Erst fiel ihm nur das Graublau der Jacke auf, dann sah er die wortlose Angst im Gesicht des Mannes. Er war ein drahtiger, kleiner Kerl mit dicken, verschmierten Brillengläsern, die seinen entsetzten Blick noch vergrößerten. Offenbar ein Buchhalter oder ein Telefonist, möglicherweise aus einem der längst aufgelösten Stabsquartiere. Doch er war in der Royal Air Force, und die Tommies glaubten, er sei verantwortlich. Langsam drehte er sich um und musterte den Kreis der Fragenden. Er konnte ihnen keine Antworten geben, unternahm aber auch nicht den Versuch, seine Verantwortung für die nicht vorhandenen Spitfires und Hurricanes über dem Strand zu leugnen. Die rechte Hand zitterte, so fest umklammerte er seine Mütze. Ein Kanonier an der Tür versetzte ihm einen harten Stoß in den Rücken, und er flog quer durch den Ring gegen die Brust eines Soldaten, der ihn mit einem lässigen Hieb an den Kopf wieder auf die andere Seite trieb. Zustimmendes Brummen. Alle hatten sie gelitten, und jetzt würde einer dafür zahlen müssen. »Also? Wo ist die Royal Air Force?«
Eine Hand schoß vor, schlug dem Mann ins Gesicht und fegte die Brille zu Boden. Der Schlag klang scharf wie ein Peitschenknall, war das Signal für eine neue Phase, eine neue Stufe der Auseinandersetzung. Die nackten Augen schrumpften zu blinzelnden, kleinen Pünktchen zusammen, und er sank auf die Knie, tastete um seine Füße den Boden ab. Und das war ein Fehler. Ein Tritt