Mission Clockwork

wurden nicht informiert, dass Gäste erwartet werden«, erklärte der andere Mann und ging auf ihn zu. »Sehen wir Sie uns einmal genauer an.«
    Er packte Modo an der Schulter und zerrte ihn ins Licht. Es waren hartgesottene Kerle mit narbigen Gesichtern, doch beide zuckten angewidert zurück.
    Â»Mein Gott!«, stieß der Mann hervor, der Modo an der Schulter festhielt. »Was ist denn mit Ihnen passiert?«
    Â»Nichts!« Modo hätte ihm am liebsten die Nase gebrochen. »Nichts.«
    Â»Lass ihn los!«
    Modo erkannte die Stimme und schon kam Tharpa mit großen Schritten über den Weg auf sie zu.
    Â»Kehrt auf eure Posten zurück!«, forderte Tharpa.
    Â»Wir nehmen keine Befehle von dir entgegen, Wallah. «
    Tharpa näherte sich und befreite mit einer blitzschnellen Bewegung aus dem Handgelenk heraus Modo aus dem Griff des Mannes. Der stöhnte auf und zog seinen Arm zurück, als wäre er von etwas gestochen worden. »Das nächste Mal hört ihr auf den Wallah«, sagte Tharpa, während er Modo zum Turmhaus führte.
    Â»Danke«, flüsterte Modo.
    Â»Sie sehen meine Hautfarbe und urteilen über mich. Wir haben viel gemeinsam, du und ich.«
    Modo gelang ein mühsames Grinsen.
    Tharpa tätschelte ihm die Schulter. »Mein junger Sahib, du siehst mitgenommen aus.«
    Â»Ich bin sehr müde.«
    Â»Nun, es tut mir leid, aber du hast heute Nacht noch eine Pflicht zu erfüllen.« Tharpa geleitete ihn ins Haus und schloss die Tür. Er holte eine Maske hervor, die unter einem Tuch neben ihm auf einem Regal gelegen hatte. »Du solltest diese hier tragen.«
    Modo nahm die Maske und setzte sie auf.
    Mit fester Hand schob Tharpa ihn ins Speisezimmer und flüsterte: »Alle Sahibs sind heute hier versammelt.«
    Mr Socrates war über eine Karte gebeugt, die auf dem langen Teakholztisch ausgebreitet war. Zu beiden Seiten des Tisches saßen je fünf gut gekleidete ältere Herren mit polierten Knöpfen und tadellos gebügelten Krawatten. Den Platz am Kopfende der Tafel nahm eine dunkelhaarige Dame in einem smaragdgrünen Kleid ein. Der Qualm im Raum reizte Modos Augen und er unterdrückte ein Husten. Drei der Männer rauchten Pfeife und die Frau hielt eine lange ausziehbare Zigarettenspitze in ihren spinnenhaften Fingern. Der Tisch war zwischen Weingläsern, Trauben, Brötchen und Teegebäck übersät mit Dokumenten und Karten. Die Zylinder der Herren standen hinter ihnen auf einem Wandbord aufgereiht.
    Mr Socrates hob den Blick, auf seinem Gesicht spiegelte sich Erschöpfung. »Ach, mein Agent ist zurück. Tritt näher. Meine Verbündeten möchten gern hören, was du herausgefunden hast.«
    Es war eine einschüchternde Gesellschaft. Kluge Augen blickten ihn aus Gesichtern an, die ihr Alter und, wie Modo ahnte, die Weltgewandtheit der Herrschaften offenbarten. Da Mr Socrates ihn lediglich als seinen Agenten vorgestellt hatte, wusste Modo, dass die Anwesenden nicht zu viel über ihn erfahren sollten. »Ich – ich war im Tower.« Modo kratzte sich nervös am Hals. »W-w-wer sind diese Leute, Mr Socrates?«
    Â»Meine Belange sind auch ihre Belange. Sprich frei heraus.«
    Â»Oh, ich verstehe.« Modo räusperte sich. Unter ihren durchdringenden Blicken fühlte er sich nackt. »Wie von Ihnen gewünscht, war ich im Tower, Sir, und hab mit Oscar Featherstone gesprochen.«
    Â»Welche Angaben hat er gemacht?«
    Â»Er erklärt, er habe keine Kontrolle über sich selbst gehabt, als er den Mord beging. Man habe ihm eine Tinktur verabreicht und diese … diese habe seinen Geist in zwei geteilt. Miss Hakkandottir scheint der zweiten Hälfte seines … seines Selbst Befehle eingetrichtert zu haben, falls das einen Sinn ergibt, Sir.«
    Â»Sinn?«, wiederholte ein Gentleman.
    Er hielt sich vornübergebeugt und erinnerte Modo mit seinem kurzen grauen Haar und der Brille an eine reglose Eule. Der Mann war vielleicht vierzig Jahre alt, trug eine braune Weste und erschreckt stellte Modo fest, dass seine rechte Hand verkümmert und nur halb so groß wie die linke war. Modo konnte nicht anders, als sie anzustarren. Doch dann schämte er sich plötzlich. Genauso reagierten doch andere immer auf sein eigenes entstelltes Erscheinungsbild, er hasste das.
    Â»Das deutet auf eine Persönlichkeitsspaltung hin«, fuhr der Herr fort. »Sagte er, wer die