Mit Sherlock Holmes durch Raum und Zeit 2

Umwelt vernichtet haben. Warum das plötzliche Kopfzerbrechen? Warum bemühen Sie sich, uns vor weiteren kommenden Katastrophen zu warnen, und klagen sich dabei selbst an?«
    In Lord Nashs Gesicht arbeitete es. Er blickte an uns allen vorbei zur Wand. »Mein armes kleines Gretchen. Ihr Gott verhind ohn Bolln und Leine geborn. Kannst mir je vergeben, Ente?«
    Ich Rase übersetzte. »Gretchen: natürlich Mädchen. Gott verhind: Kind. Bolln und Leine: Beine.«
    »Die Sünden der Väter«, sagte Holmes traurig. Sein Gesicht und seine Stimme verhärteten sich. »Ich nehme an, ein Enkelkind von Ihnen hat einen Geburtsdefekt, der gefährlichen Chemikalien zuzuschreiben ist? Und ich setze voraus, eine Ihrer Firmen hat diese giftigen Abfälle unsachgemäß beseitigt?«
    Lord Nash senkte voller Elend den Kopf.
    Holmes ging ihn ohne Gnade an. »Und nun befinden Sie sich auf einem Schuldgefühlstrip. Sie möchten mit der dämonischen Macht brechen, deren Stimme Ihr antisoziales Verhalten gelenkt hat.«
    Der gesenkte Kopf nickte. Dann fuhr der Kopf empor, als habe man ihn mit einer Schlinge hochgerissen, und die Augäpfel rollten, zur Decke blickend, wild in den Höhlen. »Die Stimme! Ich ‘öre sie!«
    Holmes sprang an Lord Nashs Seite, und seine Hände klammerten sich um Lord Nashs Arm. »Schnell, Mann! Woher kommt die Stimme?« Seine eigene Stimme war laut, als wolle er eine übertönen, die nur Lord Nash wahrnehmen konnte. »Sie müssen es wissen. Sprechen Sie.«
    Lord Nash hörte wie in einer Trance zu, in einer Trance, aus der er anscheinend zu entkommen versuchte. »Ist es…? Nein. Neben der Kreuzwonne.« Er krächzte die Worte hervor, bevor sein Körper sich wieder versteifte.
    »Kreuzwonne: Sonne«, sagte Ich Rase flüsternd, als wolle er Holmes nicht ablenken.
    »Halten Sie die Stimme dort fest, Mann«, sagte Holmes fast schreiend. »Sie schaffen es.« Er verstärkte seinen Griff, um dem Mann mit seiner Kraft zu helfen.
    Plötzlich sah Lord Nash mit einem blinden Blick in sich hinein, und sein geistiges Auge durchtrennte den letzten Schleier. »Jetzt weiß ich, wer sie sind, wo sie sind.«
    »Um Gottes willen, Mann, wer? Wo? Versuchen Sie es uns zu sagen.«
    »Nur n kleinen Hort«, warf Ich Rase ein.
    Hort: Wort.
    Schweiß perlte auf Lord Nashs Braue. Er bekam mehr als nur ein Wort heraus. »Aufstieg und Fall über Myrrhekauz…«
    Dann warf er den Kopf zurück, und sein Körper zuckte, als hinge er gerade am Galgen, und er erschlaffte und fiel zu Boden.
    Noch während ich niederkniete und versuchte, den Puls in der Halsschlagader zu fühlen – eine vergebliche Geste, wie ich sehr wohl wußte – dachte ich Aha! Ich habe es! Doch aus Achtung vor Ich Rase wartete ich, bis er mit der Übersetzung hervorkam. Mittlerweile war ich mir sicher, daß Holmes Ich Rase auf den Cockney-Slang programmiert hatte, weil die Unterwelt ihn als Kode benutzt. Wer war ich denn, daß ich Ich Rases Aufgabe erledigte? Doch Ich Rase stand diesmal so schweigend da wie ein Basenji.
    Wenn Ich Rase »Aufstieg und Fall« und »Myrrhekauz« nicht als Cockney-Slang erkannte, dann standen diese Redewendungen nicht im Lexikon. Offensichtlich hatte ich falsche Schlüsse gezogen. Ich war froh, die Zunge im Zaum gehalten zu haben.
    »Nun?« sagte Holmes.
    Ich Rase hatte keine Bedenken, sich in meine Diagnose einzumischen. »Er ist erledigt.«
    Etwas verdrossen gab ich eine zweite – und umfassendere – Ansicht zum besten. »Ich schätze, eine Autopsie würde einen massiven Schlaganfall erweisen. Dem Mann ist nicht mehr zu helfen.«
    Holmes schaute eindeutig grimmig drein. »Das ist Mord. Mord nicht nur in meiner Gegenwart, sondern auch in meinem Haus. Die Stimme hat mir den Fehdehandschuh ins Gesicht geschlagen. Ich habe keine andere Wahl – ich muß mich der Herausforderung stellen.«
    Ich Rase nickte und fragte in einem überaus praktischen Tonfall: »Wat is mit der Protokoll? Gehn wir nit an den Werbelohn un rufen die Salz?«
    Werbelohn: Telefon. Salz: Salz und Ei: Polizei.
    »Nein«, entgegnete Holmes fest. »Die Zeit spielt eine große Rolle, und das wäre Zeitverschwendung. New New Scotland Yard würde den Mord als Tod durch natürliche Ursachen abtun – Watsons Schlaganfall. Ich kann schon den Polizeichef hören, wenn wir je so hoch kommen sollten, wie er über unser Geschwätz über eine Stimme lacht. Ungeachtet dessen, daß wir drei Lord Nashs fürchterliche Angst vor ihr bezeugen könnten.« Er schüttelte den Kopf, schritt zu dem Fenster,