Mr. Chartwell - Hunt, R: Mr. Chartwell

davontrug, manchmal länger. Dann wartete Esther auf ihren verlorenen Mann, ein kleines Licht am Ufer, bereit, ihm den Weg zurück zu weisen. Und irgendwann verebbten die Schübe, das Wasser zog sich vom besudelten Strand zurück. Michael kam an die Oberfläche, befreit. Er war wieder bei ihr. Die Tage vergingen. Dann: eine Veränderung. Das Wasser kam zurückgekrochen, dünn zunächst, ganz allmählich. Vielleicht würde es ja diesmal nicht so schlimm werden. Aber sie konnten es niemals aufhalten, und es flutete wieder an. Michael sagte ihr nichts, er wollte sie schonen. Keiner von ihnen wurde jemals geschont. Schließlich erscholl das Brüllen der Brandung. Eine Kraft peitschte das Wasser zu hohen Gipfeln auf, die von der eigenen Wucht getrieben heranstürmten. Michael schwamm tapfer auf das kleine Licht am Ufer zu, während sich am Horizont die mächtige Wand auftürmte.
    Und Esthers Gedanken richteten sich auf das Ende, das diese Zyklen schließlich nahmen.
    Sie endeten in einem abgelegenen Wald. Es war kein besonderer Ort, an dem zuletzt die Qual der Entscheidung im langsamen Spannen des Hahns ausgetragen wurde. Der verzweifelt gesuchte Ausweg war immer schmaler und enger geworden und hatte sich schließlich auf den engsten Raum einer stählernen Kammer zusammengezogen.
    Corkbowl redete mit ihr, die Finger an die Schläfe gepresst. »Esther, es tut mir sehr leid.«
    Danke, Corkbowl: Sie beeilte sich, ihm zu danken.
    Black Pat stand vor der Glasfront, fünf Elemente, die sich auf Schienen verschieben ließen. Er drückte sich die schwarze Schnauze an der Scheibe platt. Dann ging er in die Küche, ohne dass ihn die anderen sahen, und fand sich großartig. Er nahm Esthers hässlichen Blick als Beifallsbekundung entgegen.
    »Ha, die beiden«, sagte Black Pat, als er Beth und Big Oliver erkannte. »Und der schon wieder.« Er erkannte auch Corkbowl und war verstimmt.
    Beth füllte aus einer Tiefkühlpackung Eis in fünf Schälchen. Big Oliver, ein feuchtes Geschirrtuch über der Schulter, vertrat ihr den Weg und naschte mit einer stibitzten Waffel direkt aus dem Behälter.
    »Ach, Esther … «, sagte Corkbowl, während der Hund sich neben sie fläzte.
    Black Pat verdrehte den Kopf und musterte Corkbowl gehässig. Mit gewollt komischem Feixen gab er einen Knittelvers zum Besten: »Ein solcher Schmalzdackel muss einem schmacken – am besten püriert und dann kurz gebacken.«
    »Das kann ich gar nicht glauben, es tut mir furchtbar leid«, wiederholte Corkbowl.
    »Ich habe lange gebraucht, um seine Depressionen zu verstehen. Jetzt verstehe ich sie, denke ich.« Esther hörte einen Schwanz gemächlich Beifall klatschen. »In Ansätzen.« Der Beifall nahm zu. »Aber manchmal merke ich … «, bei dem Trommeln des Schwanzes war es schwer, sich zu konzentrieren, »… da merke ich, dass ich es auch gar nicht glauben kann.« Sie korrigierte sich. »Das heißt, ich glaube es hier.« Esther tippte sich an die Stirn. »Aber hier«, sie legte die Hand aufs Herz, » hier will es mir immer noch nicht richtig eingehen.«
    »Was du da sagst«, Black Pat würgte ein dreckiges Lachen ab, »geht mir hier ein.« Er deutete auf sein Hinterteil.
    »Hat Michael denn nie über seine Depressionen gesprochen?«, fragte Corkbowl.
    »Nicht so, dass ich das volle Ausmaß erkannt hätte. Michael hat nicht mal das Wort gebraucht. Er weigerte sich, der Sache einen Namen zu geben.«
    »Und das verletzt mich … «, Black Pat hob wie unschlüssig die Pfote und deutete dann abermals auf sein Hinterteil, »… ja, hier.«
    Esther wandte sich weiter an Corkbowl. »Wenn er es gar nicht mehr verheimlichen konnte, dann habe ich wohl hin und wieder eine Ahnung davon bekommen, wie sehr Michael in Not war. Man merkte es an seiner Erschöpfung, an seinem Gesicht. Man merkte es an der Atmosphäre, die ihn umgab. In den schlimmsten Zeiten war diese Atmosphäre so drückend, dass man beinahe eine fremde Gegenwart zu spüren meinte.«
    Aus dem Augenwinkel nahm sie Black Pat als einen höhnisch grinsenden großen Schattenriss wahr. Eigentlich, dachte Esther, müsste er jetzt sagen: Darauf kannst du Gift nehmen. Mit fester Stimme sagte sie zu Corkbowl: »Das ist im Grunde die beste Beschreibung, die ich geben kann: eine fremde Gegenwart, die ihm die Kraft aussaugte.«
    Der Schattenriss gewann schärfere Konturen, als Black Pat sich Esther näherte, und wurde wieder unscharf, als er zu nahe kam. »Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu bringen.«
    Beth und Big