Murray, Paul

kein
endgültiger Abschied, da bin ich mir ganz sicher. Wir sehen uns wieder, wenn
Sie sich darüber klar geworden sind, was Sie wollen.« Die Fotos auf dem
schwarzen Brett schienen einen Stich ins Melancholische angenommen zu haben,
als hätten die Personen darauf mir alle den Rücken zugekehrt. »Da draußen gibt
es einen Platz für Sie, Sie müssen ihn nur wirklich wollen.«
    »Was?«,
sagte ich benommen. »Oh...« Erst jetzt sah ich die Hand, die sie mir
entgegenstreckte. Ich schüttelte sie schlapp und stand auf.
    »Bis bald«, sagte sie und deutete
zur Tür. »Bis bald«, sagte ich.
    »Bis
bald«, sagte die wunderschöne Empfangsdame, als ich den Vorraum durchquerte.
Der Duft des Spanischen Flieders begleitete mich noch ein kleines Stück die
Straße hinunter.
    Die Stadt
kam mir nun ziemlich verändert vor. Die Sonne war verschwunden, und ein
stahlgrauer Himmel hing drohend über den Straßen. Überall ächzten Kräne,
schnauften Bohrmaschinen, vibrierten Presslufthämmer. Der Lärm war
ohrenbetäubend, und mit jedem Schritt wurde er unerträglicher - das Dröhnen,
das Gedränge, die endlose Parade fremder Gesichter, von denen mich jedes
einzelne für den Bruchteil einer Sekunde fragend anschaute, bevor es wieder mit
der formlosen Menschenmenge verschmolz.
    Als ich
durch die Claire Street ging, sah ich eine Busladung älterer Amerikaner, die
Regenoveralls trugen, die wie Weltraumanzüge aussahen, und die in einer Meute
teiggesichtiger Schulkinder festsaßen. Um das Hindernis zu umgehen, bog ich
durch das Tor am Lincoln Place in meine ehemalige Alma Mater ein. Noch in
derselben Sekunde bereute ich es, denn nicht mal das Trinity College war von
den Verwüstungen des neuen Zeitalters verschont geblieben. Sandstrahlgeräte
attackierten das Museum Building, und am Westrand des Campus wuchs ein wahres
Golgatha von Bibliothek in die Höhe. Leicht gereizt steuerte ich einen
abgeschiedenen Winkel des Cricketgeländes an, wo in einem kleinen Gehölz Patsy
und ich in einer trunkenen, schändlichen Nacht dem Vollzug unserer oder,
genauer, meiner Liebe am nächsten gekommen waren. Doch das Wäldchen war von
einem Lattenzaun umgeben, hinter dem ein gieriger Bulldozer zu hören war. Es
war deprimierend. Ich wunderte mich über diese Hochglanzmenschen, die das alles
nicht zu kümmern schien, die fröhlich mitten durch die Ödnis marschierten, als
wären sie erst gestern geboren worden.
    Trübsinnigen
Gedanken nachhängend, ging ich über den New Square, als jemand meinen Namen
rief. Ich drehte mich um und sah einen schwabbeligen Büromenschen in einem
billigen blauen Anzug. Er stand, die Hände in den Hosentaschen, in der Auffahrt
zum Arts Building, wo sich traditionell Trinitys Highsociety versammelte, um
zu kritikastern, zu flirten und zahllose Zigaretten zu rauchen. Erst glaubte
ich, einem Geist gegenüberzustehen oder einer Schattengestalt aus meiner
Erinnerung.
    »Du bist
es tatsächlich«, sagte er. »Hab mir gleich gedacht, das kenn ich doch...« Er
klopfte sich an die Brust, und ich schaute nach unten und sah den
Taschentuchzipfel mit dem Monogramm, der aus meiner Brusttasche lugte.
    »Hoyland
Maffey«, sagte ich. »O Mann...«
    »Zeit lang
her, was?«, sagte Hoyland.
    »Kann man
wohl sagen«, sagte ich. Danach wusste ich nicht mehr, was ich sagen sollte, und
er offensichtlich auch nicht. Ein paar Sekunden lang standen wir verlegen da
und fragten uns beide, ob wir diese Unterhaltung fortsetzen wollten.
    »Komisch,
dass ich dir gerade hier über den Weg laufe«, sagte er und deutete auf die
Bäume und die Gebäude. »Was machst du hier, in alten Erinnerungen schwelgen?«
    »Tja, das
wird's wohl sein«, sagte ich. Sein Rettungsring war merklich angeschwollen,
gleichzeitig sah er irgendwie geschrumpft aus, nicht so hoylandmäßig wie
früher. Ohne Zweifel dachte er das Gleiche über mich; ich sah, dass er
verstohlen meinen Kopfverband musterte und sich fragte, ob er mich darauf ansprechen
sollte oder nicht. Er tat es nicht, und die Stille erreichte ein peinliches
Stadium. »Tja!«, sagte er bestimmt.
    »Tja!«,
sagte ich, lachte verlegen und wollte mich wieder auf den Weg machen, als er
mit Nachdruck hinzufügte: »Charles?
    »Ja?«
    Sein Blick
streifte kurz den im Rokokostil erbauten Campanile. »Gerade fällt mir ein ...
Hast du eigentlich die Pfauen noch?«
    Ich
errötete und antwortete nicht sofort. Doch dann fiel mir unser alter Runninggag
wieder ein. Und sofort war auch die Erinnerung an die Krocketpartien, an