Murray, Paul

merkwürdigem Gesichtsausdruck empfing. »Hier, schau«,
flüsterte er.
    Sein
Rechenwerk hatte ihn über den Bierdeckel hinaus auf den Rand einer liegen
gelassenen Zeitung geführt. Er zeigte auf eine Textzeile: Es ging um einen
gewissen Evening of Long Goodbyes, was mir entfernt bekannt vorkam.
    »Das ist
der Hund, auf den Bel letztes Mal gewettet hat«, sagte er. »Du weißt doch, der
diesen Jungen gebissen hat.«
    »Ach ja«,
sagte ich. »Hab doch gewusst, dass ich den Namen kenne.«

»Schau dir
die Quote an, Charlie«, flüsterte er. »Astronomisch.«
    »Kaum
überraschend nach dem Tohuwabohu, das der letztes Mal angerichtet hat. Wundert
mich, dass die den überhaupt noch laufen lassen.«
    »Denk doch
mal nach. Wenn wir alles, was wir haben, auf den setzen, dann reicht das für
Miete, Strom, Gas und...«
    »Ja, ja,
aber du vergisst eins: Der gewinnt nicht, was glaubst du, warum die Quote ...«
    »Aber wenn
wir, sagen wir, zweihundert Scheine auf ihn anlegen, dann...«
    »Aber er
gewinnt nicht, verdammt. Der könnte allein laufen und würde nicht gewinnen. Der
Hund ist der geborene Verlierer, kapierst du das denn nicht?«
    Frank
schaute mich verletzt an und wandte sich wieder seinem Bierdeckel zu. Ich
lehnte mich griesgrämig zurück und nahm das Rennprogramm zur Hand. An Evening
of Long Goodbyes, in der Tat. Das ganze Geld auf den? Nachdem, was letztes Mal
passiert ist? Trotzdem komisch, dass er mir nicht schon früher aufgefallen war
... Zur Ablenkung hüstelte ich und griff nach der liegen gebliebenen Zeitung.
Das war wirklich kurios. Wenn das kein Druckfehler war, dann boten die
Buchmacher geradezu außerirdisch hohe Quoten nicht nur für nachweisliche
Versager wie An Evening of Long Goodbyes, sondern für alle Hunde, die
in Rennen 2130 an den Start gingen - mit einer
Ausnahme. Und die hieß Celtic Tiger. Er war so haushoher Favorit, dass er auf
Sieg nur minimalsten Gewinn abwarf. Dabei war er in den Rennen zuvor
ungewöhnlich langsam gelaufen.
    Das
Vernünftigste wäre, die Sache als Low-Risk-Investment zu betrachten: auf Celtic
Tiger setzen und den Minimalgewinn einsacken. Andererseits ... Ich schaute
über die Schulter und ließ meinen Blick durch die Bar schweifen: Alles schien
seinen normalen Gang zu gehen. Andererseits ... Was, wenn wir hier über eine
Art Zockeranomalie gestolpert waren? Was, wenn heute Abend tatsächlich irgendetwas
in der Luft lag? Was, wenn dieses Irgendetwas - oder dieser Irgendwer -
versuchte, Kontakt mit uns aufzunehmen? Um uns zu helfen, mittels dieses
unkonventionellen Vehikels namens An Evening of Long Goodbyes?
    »Woran
denkst du, Charlie?«
    Wieder und
wieder tasteten meine Augen den winzigen Text ab. Plötzlich hatte meine
Zockerintuition mich verlassen. Ich hatte keine Ahnung, was ich tun sollte.
    Ich holte
tief Luft. Im Allgemeinen, auch wenn es zu Zeiten nicht so aussehen mochte,
hatte ich immer vernünftig gehandelt. Ich hatte an gewissen Dingen und
Menschen, Glaubenssätzen und Lebensarten festgehalten. Das hatte ich immer
versucht, gegen alle Wechselfälle des Schicksals hatte ich versucht, sie zu
verteidigen. Und wohin hatte mich das gebracht? Alles, was ich hatte
festhalten wollen, war mir entglitten. Vielleicht lag das Geheimnis darin,
genau das Gegenteil zu tun. Vielleicht musste man die Dinge, die man liebte,
aufs Spiel setzen, musste man mit heißem Herzen das Wagnis des Augenblicks
leben ... Ich griff nach dem Stift und füllte den Wettschein aus.
    Schon als
die Hunde auf die Bahn geführt wurden, war uns klar, dass wir einen furchtbaren
Fehler gemacht hatten. Von einer Sekunde auf die andere tobte das Stadion.
Gesänge wurden angestimmt, Fähnchen geschwenkt, die übelsten Strauchdiebe
hakten sich unter und schunkelten - und das alles wegen Celtic Tiger alias -
wie wir wenig später erfuhren - Bookies Nightmare.
    »Scheiße«,
sagte Frank.
    Zwei Mann
waren nötig, um Celtic Tiger in seine Startbox zu quetschen. Er wog mindestens
hundert Pfund und bestand in erster Linie aus Hinterbacken und schnappenden
Fangzähnen. Welch biologisches Band er auch immer mit der Familie der Windhunde
gemein hatte, es muss ein ziemlich fadenscheiniges gewesen sein. Die anderen
Hunde, die offenbar schon seine Bekanntschaft gemacht hatten, schauten
einzigartig deprimiert in die Gegend - das heißt, mit Ausnahme von An Evening
of Long Goodbyes, der hoffnungsfroh in Richtung der Hotdog-Buden blickte. Was
an Celtic Tiger besonders auffiel, war die ungezügelte Bösartigkeit, die