Neuromancer-Trilogie

gebündelte, taghelle Xenon-Strahl traf eine bizarre Saguaro-Kaktee, deren Stacheln in dem unbarmherzigen Licht wie graue Fellbüschel wirkten. Der zweite erhellte den Totenkopf mit der Stachelfrisur an Lynchs Gürtel, umrahmte ihn mit einem scharf abgegrenzten Kreis. Das Knallen des Schusses und des beim Aufprall explodierenden Geschosses waren nicht zu unterscheiden; die Stoßwellen rollten in unsichtbaren, immer weiter werdenden Kreisen wie Donner in die flache, dunkle Landschaft hinaus.
    In den ersten paar Sekunden danach war es mucksmäuschenstill. Sogar die Fledermäuse und die Insekten waren verstummt und warteten ab. Webber hatte sich flach ins Gestrüpp geworfen, und irgendwie spürte er sie jetzt dort; er wusste, dass sie die Pistole gezogen hatte und sie ruhig in den
braunen, geschickten Händen hielt. Er hatte keine Ahnung, wo Compton war. Dann kam Sutcliffes Stimme über den Knopf im Ohr, ein Kratzen, das aus der Hirnschale zu dringen schien: »Turner. Was war das?«
    Die Sterne leuchteten jetzt hell genug, dass er Webber sehen konnte. Sie setzte sich auf, die Pistole schussbereit in den Händen, die Ellbogen auf die Knie gestemmt.
    »Er war Conroys Spitzel«, sagte Turner und senkte die Smith & Wesson.
    »Herrgott nochmal«, sagte sie. »Ich bin Conroys Spitzel.«
    »Er hatte Verbindung nach draußen. Das passiert mir nicht zum ersten Mal.«
    Sie musste es noch einmal sagen.
    Sutcliffes Stimme in seinem Kopf, dann Ramirez. »Wir haben das Taxi. Achtzig Klicks, kommt näher … Alles andere so weit klar. Da ist’n kleines Luftschiff zwanzig Klicks Süd-Südwest, sagt Jaylene,’ne unbemannte Frachtmaschine. Genau nach Plan. Sonst nichts. Warum brüllt Sut so rum? Nathan sagt, er hat’nen Schuss gehört.« Ramirez war eingesteckt; seine Wahrnehmung wurde größtenteils vom Input des Maas-Neotek-Decks in Anspruch genommen. »Nathan hat die erste Blitzmeldung fertig …«
    Turner konnte jetzt hören, wie sich der Jet in die Kurve legte und zur Landung auf dem Highway abbremste. Webber war aufgestanden und kam mit der Knarre in der Hand auf ihn zu. Sutcliffe stellte immer wieder die gleiche Frage.
    Er griff sich ans Halsmikro. »Lynch. Er ist tot. Der Jet ist da. Es ist so weit.«
    Und dann war der Jet über ihnen, ein schwarzer Schatten, unglaublich tief; er kam ohne Lichter herein. Man sah den Schein der Rückstoßdüsen, als das Ding eine Landung hinlegte, die einen menschlichen Piloten umgebracht hätte, und hörte dann ein seltsames Knirschen, als es die Glieder seiner
Karbonfaserhülle neu einstellte. Turner konnte den grünen Schein der Bordinstrumente in der Krümmung der Kunststoffhaube sehen.
    »Du hast Scheiße gebaut«, sagte Webber.
    Hinter ihr klappte die Luke an der Seite des Ambulanzmoduls auf und umrahmte eine maskierte Gestalt in einem grünen Schutzanzug aus Papier. Blauweißes, strahlendes Licht fiel heraus und warf den verzerrten Schatten des vermummten Arztes in die feine Staubwolke über dem Parkplatz, die der Jet bei der Landung aufgewirbelt hatte. »Tür zu!«, brüllte Webber. »Noch nicht!«
    Als die Tür herabfuhr und das Licht abschirmte, hörten sie beide den Motor des Ultralights. Nach dem Düsengetöse klang er geradezu wie Libellengesumm, ein stetiges Geräusch, das stotterte und verklang, während sie lauschten. »Kein Treibstoff mehr«, sagte Webber. »Aber er ist ganz nah.«
    »Er ist da«, sagte Turner mit einem Druck aufs Halsmikro. »Erster Funkspruch.«
    Der winzige Flieger glitt zischelnd an ihnen vorbei, ein dunkles Delta vor dem Sternenhimmel. Sie hörten etwas im Fahrtwind des lautlosen Gleitflugs flattern, ein Hosenbein von Mitchell vielleicht. Jetzt bist du also da oben, dachte Turner, ganz allein, in den wärmsten Sachen, die du hast, mit einer Infrarotbrille Marke Eigenbau auf der Nase, und suchst nach den beiden punktierten Linien aus Handwärmern, die für dich gezogen worden sind. »Du verrückter Spinner«, sagte er, und eine seltsame Bewunderung erfüllte ihn, »du wolltest ja wirklich unbedingt weg.«
    Dann ging mit einem festlichen kleinen Knall die erste Leuchtkugel hoch, und das gleitende Magnesiumlicht sank langsam wie am Fallschirm zum Wüstenboden herab. Fast im selben Augenblick stiegen zwei weitere hoch, und vom westlichen Ende des Einkaufszentrums kam das lange Rattern
von Maschinengewehrfeuer. Turner registrierte am Rande, wie Webber in Richtung Bunker durchs Gestrüpp stolperte, aber sein Blick klebte an dem trudelnden Ultralight mit seinen