Nick Adams Stories

hatte Nick gesagt.
    «Das reicht nicht», hatte Mr. John gesagt. «Ganz oder gar nicht.»
    «Na schön: Ich werde Sie nie belügen.»
    «Was ist aus deinem Mädchen geworden?»
    «Ich hab gehört, sie arbeitet irgendwo außerhalb.»
    «Ein hübsches Mädchen. Ich hab sie immer gemocht», hatte Mr. John erklärt.
    «Ich auch.»
    «Du darfst das nicht so schwer nehmen.»
    «Ich kann nichts dafür. Aber ihre Schuld war’s nicht. Wenn sie mir mal über den Weg laufen würde, ich glaube, dann ginge es von vorn los.»
    «Vielleicht auch nicht.»
    «Vielleicht doch. Wenn’s nach mir ginge, nicht.»

    Mr. John dachte an Nick, als er zur hinteren Theke ging, wo ihn die beiden Männer erwarteten. Er blieb stehen und musterte sie, und sie gefielen ihm alle beide nicht. Evans, den Einheimischen, hatte er nie gemocht; ihm traute er nichts zu. Aber er spürte, daß der von außerhalb gefährlich war. Er war sich noch nicht schlüssig, worin seine Gefährlichkeit bestand, aber er sah, daß der Mann einen starren Blick hatte und einen Mund, der schmaler zusammengekniffen war, als es normalerweise zum Priemen erforderlich ist. Er trug auch einen echten Elchzahn an der Uhrkette, einen wirklich schönen Zahn von einem etwa fünfjährigen Bullen. Es war ein wundervoller Zahn, und Mr. John betrachtete ihn noch einmal – den Zahn, und die stattliche Wölbung der Jacke, unter der das Schulterhalfter saß.
    «Haben Sie den Bullen mit der Kanone geschossen, die Sie da unterm Arm spazierentragen?» erkundigte sich Mr. John bei dem von außerhalb.
    Der Mann musterte Mr. John kühl. «Nein», sagte er; «den hab ich mit einer Winchester 45 - 70 geschossen. Oben in Wyoming.»
    «Sie haben’s mit großen Kalibern, hm?» Mr. John schaute unter die Theke. «Große Füße haben Sie auch. Aber brauchen Sie die Riesenkanone, wenn Sie hinter Kindern her sind?»
    «Kindern?» Der von außerhalb war nicht auf den Kopf gefallen. «Wieso Kindern?»
    «Ich mein den Jungen, den ihr sucht. Ist doch noch ’n Kind.»
    «Kinder, haben Sie gesagt», beharrte der von außerhalb.
    Mr. John ging zum Angriff über. Das war jetzt nötig. «Was für ’ne Waffe schleppt denn Evans mit sich rum, wenn er hinter einem her ist, der seinen eigenen Jungen schon zweimal fertiggemacht hat? Schwere Artillerie, was, Evans? Dich könnte der Junge auch fertigmachen.»
    «Warum schaffen Sie ihn nicht her?» sagte Evans. «Dann könnten wir’s mal probieren.»
    «Sie haben gerade von Kindern gesprochen, Mr. Packard», fing der von außerhalb wieder an. «Warum haben Sie das gesagt?»
    «Weil mich deine dämliche Visage durcheinanderbringt, du Schwanzlutscher», sagte Mr. John, «du plattfüßiger Bastard.»
    «Warum kommst du nicht mal hinter deinem Tresen vor, wenn du unbedingt so ’ne Lippe riskieren mußt?» sagte der von außerhalb.
    «Hör mal, du sprichst mit einem Vertreter der Postbehörde der Vereinigten Staaten!» sagte Mr. John. «Und zwar ohne Zeugen – außer diesem Evans mit dem Kuhfladengesicht … Ich nehme an, du weißt, warum sie ihn Kuhfladengesicht nennen. Sonst wirst du’s schon noch rauskriegen. Du bist ja Detektiv.»
    Jetzt machte es ihm Spaß. Er hatte den Gegner zum Angriff gereizt. Es war ein Gefühl wie in den guten alten Tagen, als er noch nicht davon gelebt hatte, Touristen abzufüttern und zu beherbergen, die dann in rustikalen Schaukelstühlen auf der Veranda herumsaßen und den See betrachteten.
    «Hör mal, Plattfuß – ich erinnere mich jetzt sehr gut an dich. Erinnerst du dich nicht, Platty?»
    Der von außerhalb sah ihn an, aber er erinnerte sich nicht.
    «In Cheyenne hab ich dich gesehn, an dem Tag, an dem sie Tom Horn gehängt haben», erklärte ihm Mr. John. «Du warst einer von denen, die ihn mit faulen Versprechungen von der Genossenschaft reingelegt haben – erinnerst du dich jetzt? Wem hat der Saloon in Medicine Bow gehört, damals, als du für die Leute gearbeitet hast, die’s Tom besorgt haben? Ist das überhaupt der Grund, weshalb du jetzt das hier machst? Sag mal, hast du denn gar kein Gedächtnis?»
    «Wann bist du hierher zurückgekommen?»
    «Zwei Jahre nachdem sie Tom durch die Klappe fallen ließen.»
    «Gottverdammich!»
    «Erinnerst du dich noch, wie ich dir den Elchzahn geschenkt hab? Das war, als wir in Greybull zusammengepackt haben.»
    «Na klar … Hör mal, Jim – ich muß diesen Bengel schnappen!»
    «Ich heiße John», sagte Mr. John. «John Packard. Kommt hinten rein; ich geb einen aus. Du mußt ja den Typ