Nostradamus

rugit
Henri.
    – Enfin, il faut trouver un logis pour la
fille, du sire de Roncherolles. Elle ne doit pas rester à
Paris.
    – On la conduira à Pierrefonds, une bonne
forteresse.
    – Où voulez-vous qu’elle vienne vous
trouver ?
    – À la porte Saint-Denis. J’aurai là une
litière et une escorte prête à la conduire.
    – Sire, demain matin, à dix heures, la
jeune fille viendra d’elle-même prendre place dans la litière.
    Ces paroles s’étaient échangées en quelques
secondes. Le roi songeait : « Comment se fait-il que je
me sente une confiance absolue en cet homme que je venais
tuer ? D’où vient que je suis rassuré mille fois plus qu’en
mon Louvre en ce logis de mystère ? Il fixa un ardent regard
sur Nostradamus :
    – Monsieur, je vous sais puissant. On
raconte de vous de merveilleuses choses. M. de Loyola dit
que vous êtes un démon. Eh bien ! moi, le roi, je vous
dis : Si
elle
vient, vous pouvez compter que, à
partir de demain, vous êtes le compagnon et l’ami du roi – son
frère !… À demain, monsieur !
    Le roi s’éloigna.
    Nostradamus était demeuré immobile au milieu
de la salle. Une effrayante expression d’angoisse s’étendit soudain
sur ce visage que la haine bouleversa. Il éclata tout à coup d’un
rire terrible, gronda :
Son frère !
et s’abattit
sur le plancher, terrassé par le gigantesque effort de cette
inoubliable nuit…

II – LE GRAND-PRÉVÔT.
    Il était entré en son hôtel, tout courant. Il
avait refusé de s’entretenir avec Saint-André qui lui disait :
Il faut nous défendre ! Il n’éprouvait qu’un besoin :
être seul. Son escorte dans le trajet l’entendit qui
murmurait : – Pourtant, elle est morte !… Pourtant,
il est mort !
    Il s’enferma dans sa chambre, après avoir
envoyé chercher un prêtre, qu’il installa dans une pièce voisine,
et à qui il dit : « Tout ce que vous savez de prières
capables d’écarter les esprits des morts, dites-les. Si vous
m’entendez crier, entrez et faites les exorcismes qui chassent les
spectres. »
    Seul, toutes lumières allumées, il se mit à
songer :
    – J’ai entendu crier Renaud. Saint-André
l’a entendu. Nous avons vu ensemble l’esprit de Marie de Croixmart.
Nous avons entendu ensemble la voix de Renaud. Rien ne peut faire
que nous n’ayons vu et entendu. Qu’est-ce que Nostradamus a bien pu
dire au roi ? Fuir ! Fuir avec ma fille. Oui, c’est la
meilleure solution.
    Sur le matin, le grand-prévôt se remit. Il
déjeuna, et quelques vigoureuses rasades lui donnèrent de la
confiance. Il organisa le service de la journée. Ce travail le
tranquillisa. Il se mit à rire de son idée de fuite. Il considéra
sa situation à la cour et la vit ce qu’elle était :
inattaquable.
    Il se sentait invincible. Il eut un sourire
d’orgueil.
    Ce sourire défiait Renaud mort ou vif, Marie
morte ou vive, la destinée, Nostradamus.
    À ce moment, un messager, aux armes de France,
entra dans son cabinet, s’inclina, et dit :
    – Le roi attend monseigneur le
grand-prévôt à neuf heures.
    Il n’était pas huit heures. Roncherolles
renvoya le messager et reprit sa méditation. Il n’y avait qu’un
point noir dans son ciel.
    Il y avait la passion du roi pour Florise. De
là pouvait se déchaîner l’ouragan. Mais Florise épousait Roland. Le
jour du mariage, départ pour la Guyenne dont lui était nommé
gouverneur. Saint-André avait promis. Il murmura :
    – Saint-André tient le roi. Et moi, je
tiens Saint-André.
    Comme l’heure de se rendre au Louvre
approchait, il monta chez sa fille. L’amour paternel illumina ce
front toujours chargé de nuages. Il la considéra et
gronda :
    – Encore, pour la sauver, faut-il que je
la donne à ce Roland. Faisons ce mariage. Et une fois là-bas, nous
verrons. Huit jours de mariage et Florise peut être veuve.
    L’amour paternel devenait passion sauvage. Et
cependant, il parlait doucement à sa fille. Il évitait
soigneusement de prononcer le nom de Beaurevers. Il lui faisait
admirer un collier de perles acheté pour elle. Chaque fois, c’était
ainsi. Elle ne pouvait rien souhaiter : d’avance, le souhait
était réalisé. Elle souriait et admirait que cet homme si dur se
fit pour elle une incarnation de tendresse. Et alors, elle se
reprochait de ne pas assez aimer son père. Il partit, l’âme
ravie.
    Au Louvre, dans les antichambres, on annonça
au grand-prévôt que Sa Majesté était sortie avec