Offenbarung

an seinen Gürtel, tastete
nach dem Griff von Clavains Messer, zog es aus der Scheide und
schaltete die Piezoelektrik ein. Das Surren übertrug sich auf
seine Handfläche.
    Vor ihm bewegte sich etwas im halbdunklen Korridor.
    »Scorpio.«
    Er spähte mit zusammengekniffenen Augen in die Richtung, aus
der die Stimme kam. Halb rechnete er damit, dass es einer von den
Adventisten war, halb hoffte er, es möge jemand vom
Sicherheitsdienst sein. »Wurde aber auch Zeit«, sagte er.
Das passte in beiden Fällen.
    »Wir haben Ärger, Scorp. Großen Ärger.«
    Eine Gestalt löste sich aus dem Halbdunkel. Scorpio zuckte
zurück. Damit hatte er nicht gerechnet. »Captain«,
hauchte er.
    »Ich dachte, du könntest Hilfe gebrauchen, um von dieser
Wand loszukommen. Tut mir Leid, dass es so lange gedauert
hat.«
    »Besser spät als nie«, sagte Scorpio.
    Es war eine Manifestation Klasse drei. Nein, dachte
Scorpio, das streichen wir. Diese Manifestation gehörte
in eine neue, ganz eigene Kategorie. Es war mehr als nur eine lokal
begrenzte Veränderung des Schiffsmaterials, mehr als die
Umgestaltung einer Wand oder die zeitweilige Umfunktionierung von
Servomatenteilen. Vor ihm stand eine reale und unabhängig vom
Schiff existierende Gestalt, ein greifbares Artefakt: ein Raumanzug,
riesig, golemhaft plump, von Servomotoren angetrieben. Und leer. Das
Visier war hochgeklappt, und darunter war alles dunkel. Die Stimme
drang aus dem Sprechgitter unter dem Kinn, das sonst nur zur
akustischen Kommunikation in belüfteten Räumen diente.
    »Wie geht es dir, Scorpio?«
    Scorpio wischte sich weiter das Blut ab. »Noch bin ich nicht
geschlagen. Und Sie auch nicht, wie es aussieht.«
    »Es war ein Fehler, sie an Bord zu lassen.«
    »Ich weiß«, sagte Scorpio und schaute auf seine
Schuhe nieder. »Es tut mir Leid.«
    »Nicht du bist daran schuld«, sagte der Captain.
»Sondern ich.«
    Scorpio schaute wieder auf. Etwas bewog ihn, sich der Dunkelheit
innerhalb des Helmes zuzuwenden. Ein Gebot der Höflichkeit.
»Und was jetzt? Die Verstärkung ist bereits unterwegs,
nicht wahr?«
    »So ist es geplant. Wir werden von Schiffen angegriffen. Die
meisten konnte ich abwehren, aber eine Hand voll sind durch die
Verteidigung geschlüpft und beginnen, sich durch den Rumpf zu
bohren. Sie tun mir weh, Scorp.«
    Scorpio gab die Frage des Captains zurück: »Wie geht es
Ihnen?«
    »Ach, es ist auszuhalten. Aber allmählich habe ich die
Nase voll. Ich finde, sie haben sich für heute genug
amüsiert. Was meinst du?«
    Scorpio nickte eifrig, obwohl die Bewegung schmerzte. »Sie
haben sich für ihre Spiele das falsche Schwein
ausgesucht.«
    Der riesige Raumanzug verneigte sich vor ihm und wandte sich zum
Gehen. Die gewaltigen Stiefel erzeugten träge Wellen im
Schiffsschleim. »Sie haben sich nicht nur das falsche Schwein
ausgesucht, sondern auch das falsche Schiff. Wollen wir ihnen auf die
Finger klopfen?«
    »Ja«, sagte Scorpio und lächelte tückisch.
»Klopfen wir ihnen auf die Finger.«
     
    Orca Cruz und ihr Trupp hatten sich so weit zurückgezogen,
wie es ging. Die beiden Adventisten hatten sie zu einem
größeren Knotenpunkt aus Korridoren und Schächten
gedrängt, einer Art Herzklappe in der Anatomie des Captains. Von
hier aus waren alle Teile der Sehnsucht nach Unendlichkeit relativ leicht zu erreichen. Deshalb durften die Adventisten
dieses Zentrum nicht erobern. Sie waren nur zwanzig, inzwischen
vielleicht weniger – natürlich würde es ihnen nie
gelingen, mehr als einige sehr kleine Bereiche des Schiffes
vorübergehend unter Kontrolle zu bekommen –, aber dennoch
hielt Cruz es für ihre Pflicht, ihnen Grenzen zu setzen. Wenn
sie zu diesem Zweck John Brannigan einige unbedeutende lokale
Schmerzen zufügen musste, war das eben nicht zu ändern.
    »Schön«, sagte sie. »Entwaffnet sie. Kurze,
kontrollierte Stöße. Hinterher soll noch etwas übrig
sein, was ich verhören kann.«
    Die letzten Worte gingen unter. Die Automatikwaffen ihrer Soldaten
brüllten wütend auf. Leuchtspurgeschosse zogen grelle,
konvergente Linien durch den Korridor. Der Adventist mit der
künstlichen Hand fiel zu Boden. Sein rechtes Bein war von
Schüssen durchsiebt. Ein Mechanismus spulte den Monofilfaden auf
und zog die Fingerspitze wieder an die Hand zurück.
    Der zweite Adventist lag auf der Seite. Obwohl er noch Teile
seiner Rüstung trug, blutete er aus der Brust.
    Das Schiff ächzte.
    »Ich habe euch gewarnt«, sagte Cruz. Ihre eigene Waffe
lag kalt in ihrer Hand. Sie