Ordnungszahl 120

mein Flug in größ­ter Stil­le voll­zog. Ich ver­nahm nicht das Don­nern der in re­gel­mä­ßi­gen Ab­stän­den auf­zu­cken­den Gas­säu­len, doch ich fühl­te das rasch auf­ein­an­der fol­gen­de Stür­zen und Stei­gen, das ty­pisch für un­se­ren »Wel­len­li­ni­en­flug« war.
    Die Son­ne blen­de­te stark, ob­wohl mei­ne Rund­sicht­ver­klei­dung dun­kel­blau ge­färbt war.
    Ich pro­bier­te ei­ni­ge Flug­fi­gu­ren aus, um mich mit der Ma­schi­ne ver­traut zu ma­chen. Han­ni­bal und Mitchum folg­ten mei­nem Bei­spiel, und so ent­wi­ckel­te sich über den Rie­sen­kra­tern des Mon­des ein ris­kan­tes Ma­nö­ver.
    All­mäh­lich ge­wöhn­te ich mich wie­der an die­se Art der Flie­ge­rei. Gleich­zei­tig ver­schwand auch mei­ne Angst vor der an­schlie­ßen­den Lan­dung, die na­tür­lich nach Ra­ke­ten­art auf dem Gass­trahl zu er­fol­gen hat­te.
    Durch un­se­re Raum­akro­ba­tik hat­ten wir ziem­lich viel Zeit ver­lo­ren, doch hat­ten wir da­bei im­mer­hin un­se­ren Kurs ge­hal­ten. In­fol­ge der fünf­zehn­fa­chen Schall­ge­schwin­dig­keit be­fan­den wir uns schon über dem nörd­li­chen Pol. Weit vor­aus tauch­ten be­reits die Um­ris­se der Ge­birgs­land­schaft auf, hin­ter der das Ma­re Im­bri­um be­gann. Fast schlag­ar­tig wur­de es dun­kel. Ich konn­te be­ob­ach­ten, wie die Son­ne hin­ter dem Ho­ri­zont ver­schwand und da­für ein rie­si­ger blau­er Ball auf­tauch­te: un­se­re Er­de. Schein­bar zum Grei­fen na­he hing sie über dem fins­te­ren Land der vor­de­ren Halb­ku­gel.
    Han­ni­bal un­ter­brach mei­ne Ge­dan­ken.
    »Zeit zum Kurs­wech­sel, Sir. Wir be­fin­den uns be­reits über dem vom GAS be­an­spruch­ten Ge­biet.«
    Ich nick­te sei­nem Bild auf der Sicht­flä­che zu und drück­te den Knüp­pel nach links.
    Mit grell­weiß auf­zu­cken­den Gas­flam­men schos­sen wir da­von. Un­mit­tel­bar dar­auf tauch­te er­neut die Son­ne auf. Wir be­fan­den uns wie­der über un­se­rem Ho­heits­ge­biet.
    Als ich nach ei­nem Blick auf den Tan­k­an­zei­ger der Strahl­mas­sen den Be­fehl zum Rü­de­flug ge­ben woll­te, klang Mitchums Stim­me auf. Zu­gleich er­schi­en auf der Bild­flä­che des Ge­rä­tes sein Ge­sicht, das ich hin­ter der großen Helm­schei­be recht gut er­ken­nen konn­te.
    Es war ver­zerrt. Sei­ne Stim­me über­schlug sich fast.
    »Me­teor­tref­fer, Sir«, schrill­te es aus dem Laut­spre­cher. »Der Bro­cken muß den Wär­me­aus­tau­scher durch­schla­gen ha­ben. Ich kann im Kon­troll­ge­rät er­ken­nen, daß ein­zel­ne Tei­le zer­schmol­zen sind! Trieb­werk be­ginnt un­re­gel­mä­ßig zu ar­bei­ten.«
    Ich fuhr so hef­tig zu­sam­men, daß die An­schnall­gur­te in mein Fleisch schnit­ten. Aus Mitchums Strahl­dü­se ent­wi­chen die Gas­stö­ße sehr un­re­gel­mä­ßig und puf­fend. Er muß­te tat­säch­lich einen schwe­ren Scha­den er­lit­ten ha­ben.
    Mei­ne ers­te Re­ak­ti­on war ein Fluch. Das Werk lag über zwei­tau­send Mei­len ent­fernt. Wir be­fan­den uns au­ßer­dem über ei­ner öden Land­schaft, in der es kei­nen Hilfs­pos­ten gab.
    »Ich stür­ze«, schrie der Cap­tain ver­zwei­felt. Im glei­chen Au­gen­blick glitt sei­ne Ma­schi­ne schräg nach un­ten.
    Als er an mir vor­bei­schoß, konn­te ich se­hen, daß sei­ne Schwenk­dü­se auf Steig­flug stand, doch die dar­aus her­vor­zu­cken­den Flam­men wa­ren kaum noch wahr­zu­neh­men. Er konn­te nur von ei­nem ver­hält­nis­mä­ßig klei­nen Me­te­or ge­trof­fen wor­den sein; aber das hat­te aus­ge­reicht, ihn ma­nö­vrier­un­fä­hig zu ma­chen.
    Die­se kos­mi­schen Trüm­mer wa­ren die ge­fähr­lichs­ten Fein­de der Mond­flie­ger. In­fol­ge der feh­len­den At­mo­sphä­re ras­ten sie, oh­ne Wi­der­stand zu fin­den, bis auf die Ober­flä­che hin­ab.
    Cap­tain Mitchum stürz­te. Ich drück­te au­to­ma­tisch den Knüp­pel nach vorn. Han­ni­bal rief mir et­was zu, doch ich ver­stand kein Wort.
    »Mitchum, hö­ren Sie?« brüll­te ich in das Helm­mi­kro­phon. »Mitchum, ver­su­chen Sie, die Ma­schi­ne in Ih­re Ge­walt zu brin­gen! Stel­len Sie sie auf die Gas­säu­le, und ris­kie­ren Sie ei­ne Lan­dung. Macht das Trieb­werk nicht mehr mit, dann