orwell,_george_-_tage_in_burma

oder kochendes Öl für Nationalisten vorschlug. Er hielt sich was zugute darauf, daß er, obwohl er ein bißchen viel trank und dergleichen, loyal war, verdammt noch mal! Es war seine Form von Ehrbarkeit. Mr. Macgregor war insgeheim über die allgemeine Zustimmung recht erleichtert. Wenn ein orientalisches Mitglied hinzugewählt wurde, so würde dieses Mitglied Dr. Veraswami sein müssen, und er hatte das tiefste Mißtrauen gegen den Doktor, seit Nga Shwe O so verdächtigerweise aus dem Gefängnis ausgebrochen war.
    »Dann kann ich annehmen, daß ihr alle einer Meinung seid?« sagte er. »Wenn ja, werde ich es dem Kommissar mitteilen. Andernfalls müssen wir mit der Diskussion über den Kandidaten für die Wahl beginnen.«
    Flory stand auf. Jetzt mußte er sein Sprüchlein sagen. Das Herz schien ihm in den Hals gestiegen zu sein und ihn zu ersticken. Nach dem, was Mr. Macgregor gesagt hatte, war es klar, daß die Wahl des Doktors in seiner Macht lag, indem er sie einfach vorschlug. Aber ach, wie langweilig, wie lästig war das alles! Was für einen höllischen Aufruhr würde es geben! Wie er wünschte, dem Doktor nie das Versprechen gegeben zu haben! Es war nicht zu ändern, er hatte es gegeben und ko nnte es nicht brechen. Vor kurzer Zeit hätte er es ganz leicht gebrochen, en bon pukka sahib! Aber jetzt nicht. Er mußte diese Sache durchstehen. Er drehte sich zur Seite, so daß sein Muttermal von den anderen abgewandt war. Schon spürte er, wie seine Stim me matt und schuldbewußt klang.
    »Unser Freund Flory hat etwas vorzuschlagen?« »Ja. Ich schlage Dr. Veraswami als Mitglied dieses Clubs
    vor.«
    Es gab einen solchen wütenden Aufschrei von drei anderen, daß Mr. Macgregor scharf auf den Tisch klopfen und daran erinnern mußte, die Damen wären im Nebenzimmer. Ellis beachtete es nicht im mindesten. Er war wieder aufgesprungen, und die Haut um seine Nase herum war ganz grau geworden. Er und Flory blieben einander gegenüber stehen, als wollten sie sich schlagen.
    »Nun, du verdammter Blödian, wirst du das zurücknehmen?« »Nein, das will ich nicht.«
    »Du schmieriges Schwein! Du Bubi von einem Nigger! Du kriecherischer, unterwürfiger, verdammter Hurensohn!«
    »Zur Ordnung!« rief Mr. Macgregor.
    »Aber seht ihn an, seht ihn doch an!« schrie Ellis, fast in Tränen. »Läßt uns alle im Stich wegen eines dickbäuchigen Niggers! Nach allem, was wir ihm gesagt haben! Wo wir doch nur zusammenhalten müssen, wenn wir den Knoblauchgestank für immer von diesem Club fernhalten wollen. Mein Gott, müßtet ihr nicht alle eure Gedärme auskotzen, wenn ihr jemanden sich so benehmen seht - ?«
    »Nimm es zurück, Flory, alter Junge!« sagte Westfield. »Sei nicht so ein verdammter Trottel!«
    »Glatter Bolschewismus, verdammt noch mal!« sagte Mr. Lackersteen.
    »Glaubt ihr, ich kümmere mich darum, was ihr sagt? Was geht es euch an? Macgregor hat zu entscheiden.«
    »Dann bleibst du - äh - bei deiner Entscheidung?« fragte Macgregor düster.
    »Ja.«
    Mr. Macgregor seufzte. »Ein Jammer! Nun, in diesem Fall habe ich wohl keine Wahl - «
    »Nein, nein, nein!« schrie Ellis, in seiner Wut herumtanzend. »Gib ihm nicht nach! Laß darüber abstimmen. Und wenn dieser Hurensohn nicht wie wir anderen dagegen stimmt, werden wir zuerst ihn selber rausschmeißen, und dann - na ja! Butler!«
    »Sahib !« sagte der Butler, der sofort erschien. »Bring die Wahlurne und die Kugeln. Nun raus mit dir!«
    setzte er grob hinzu, als der Butler gehorcht hatte. Die Luft war sehr stickig geworden; aus irgendeinem Grunde
    hatte der Punkah aufgehört zu funktionieren. Mr. Macgregor stand mit mißbilligender, aber unparteiischer Miene auf und nahm die beiden Fächer mit den schwarzen und weißen Kugeln aus der Wahlurne.
    »Wir müssen ordnungsgemäß vorgehen. Mr. Flory hat Dr. Veraswami, den Zivilchirurgen, als Mitglied dieses Clubs vorgeschlagen. Ein Fehler, meiner Ansicht nach, ein großer Fehler; dennoch - ! Bevor wir darüber abstimmen - «
    »Ach, warum denn soviel Umstände?« sagte Ellis. »Hier ist meine Stimme! Und noch eine für Maxwell.« Er warf zwei schwarze Kugeln in die Urne. Dann ergriff ihn einer seiner plötzlichen krampfhaften Wutanfälle, und er nahm den Kasten mit den weißen Kugeln und schleuderte sie auf den Fußboden. Sie flogen in alle Richtungen. »Da! Jetzt lies eine auf, wenn du eine haben willst!«
    »Du verdammter Idiot! Was glaubst du soll das nützen?« »Sahib!«
    »Was ist?« fragte Westfield.
    Alle