Outlaw - Child, L: Outlaw - Nothing to Lose (12 Reacher)

Despair, 2691 Einwohner. Hundert Meter weiter, auf der falschen Seite der Grenze, standen die niedrigen Gebäude.
    Sie waren nicht grau. Das schien eine durch Lichteinfall, Dunst und Entfernung bewirkte Illusion gewesen zu sein.
    Sie waren olivgrün.
    Keine Tankstelle.
    Kein Motel.
    Auch keine Raststätte.

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    Ingesamt waren es sechs niedrige grüne Gebäude: identische Fertighäuser, die nach präzisen Vorgaben und genau nach Vorschrift aufgebaut waren. Zwischen ihnen verliefen mit Planierraupen angelegte breite Wege, die von weiß gestrichenen Felsbrocken in Einheitsgröße begrenzt wurden. Umgeben war der Komplex von einem zweieinhalb Meter hohen Zaun mit Bandstacheldraht, der im Westen auch einen Parkplatz einschloss. Vollgestellt war er mit sechs gepanzerten Humvees, jeder mit einer MG -Halterung mit Schnellverschluss in einem kleinen Turm. Neben dem Parkplatz ragte ein schlanker Sendemast auf, der durch einen eigenen Zaun geschützt wurde.
    Kein Motel. Keine Raststätte.
    Eine militärische Einrichtung.
    Genau gesagt eine Einrichtung der U. S. Army. Genauer gesagt eine Einrichtung der Militärpolizei. Noch genauer gesagt eine VOB , eine Vorgeschobene Operationsbasis. Reacher erkannte das Format und den Umfang der Ausrüstung. Die Bestätigung brachte eine Tafel vor dem Wachhäuschen. Die Einfahrt war mit einem weißen Schlagbaum gesichert, zu dem ein Wachhäuschen gehörte. Davor war eine olivgrün lackierte Tafel aufgestellt, die den Namen der Einheit in weißer Schablonenschrift trug.
    Keine Einheit der Nationalgarde.
    Keine Reservisten.
    Eine reguläre Einheit der U. S. Army, sogar eine ziemlich gute. Wenigstens war sie das in Reachers Zeit gewesen, und es gab keinen Grund zu der Annahme, sie könnte sich seither verschlechtert haben. Überhaupt keinen.
    Wie sehr sie weiter auf Zack war, zeigte sich fast augenblicklich.
    Das Wachhäuschen war ein Metallwürfel mit großen Fenstern nach allen Seiten. Darin vier Kerle, von denen zwei unter allen Umständen darin bleiben würden. Die beiden anderen kamen heraus. Sie trugen Wüstentarnanzüge, Stiefel, Kevlarwesten und Stahlhelme, waren mit M-16-Sturmgewehren bewaffnet. Sie duckten sich unter dem Schlagbaum hindurch, stellten sich nebeneinander auf, nahmen ihre Gewehre vor die Brust und traten auf die Straße. Dann kamen sie auf Reachers Wagen zugetrabt – mit exakt sieben Meilen in der Stunde, wie sie’s gelernt hatten. Dreißig Meter vor dem Chevy teilten sie sich, um kein gemeinsames Ziel zu bieten. Einer der Typen kam durch den Sand heran, baute sich zehn Meter rechts vor Reacher auf und hielt sein Gewehr schussbereit. Der andere blieb auf dem Asphalt, machte einen Bogen, um die Ladefläche des Pick-ups zu kontrollieren, kam dann zurück, baute sich zwei Meter von Reachers Tür entfernt auf und sprach ihn mit lauter, klarer Stimme an.
    Er sagte: »Sir, bitte öffnen Sie Ihr Fenster.«
    Und behalten Sie Ihre Hände dort, wo ich sie sehen kann, dachte Reacher. Zu ihrer eigenen Sicherheit . Er kurbelte das Fenster ganz herunter und sah nach links.
    »Sir, bitte behalten Sie Ihre Hände dort, wo ich sie sehen kann«, sagte der Mann. »Zu Ihrer eigenen Sicherheit.«
    Reacher ließ beide Hände oben am Lenkrad und starrte weiter nach links. Der Kerl, den er ansah, war ein Spezialist, jung, aber mit einigen Dienstjahren und Falten um die Augen. Er trug eine Brille mit dünnem schwarzem Gestell. Auf dem Namensschild auf der rechten Brustseite seiner Kevlarweste stand Morgan . In der Ferne erklang die Druckluftfanfare eines Lastwagens, der Soldat trat aufs Bankett, und ein Sattelschlepper röhrte in einer Wolke aus Auspuffgasen, Wind und Staub an ihnen vorbei. Überlastete Reifen pfiffen, und Reachers Pick-up schwankte heftig, dann herrschte wieder Stille. Der Soldat nahm seinen vorherigen Platz ein und seine frühere Haltung an: wachsam, aber herausfordernd, Herr der Lage, aber vorsichtig, das M-16 mit der Mündung nach unten, aber schussbereit.
    »Nur die Ruhe, Corporal«, sagte Reacher. »Hier gibt’s nichts zu sehen.«
    Der Kerl namens Morgan sagte: »Sir, zu diesem Ergebnis muss ich selbst gelangen.«
    Reacher schaute nach vorn. Morgans Partner stand wie eine Statue mit seinem M-16 im Anschlag da. Er war Gefreiter, hatte das linke Auge zusammengekniffen und zielte mit dem anderen auf Reachers rechten Vorderreifen.
    Morgan fragte: »Sir, wieso halten Sie hier?«
    Reacher sagte: »Brauche ich dafür einen Grund?«
    »Sir, ich habe den Eindruck, dass Sie eine