Perfekte Manner gibt es nicht

»Versuchen wir es trotzdem«, entschied er und warf einen prüfenden Blick auf den brennenden Metallhaufen. »Ich würde allerdings lieber nicht so nah rangehen, wenn es nicht unbedingt sein muss … das Ding könnte immer noch explodieren. Haben Sie Streichhölzer?«

    Lou setzte eine verächtliche Miene auf und hoffte, er würde nicht erraten, dass sie seinen Hintern bewundert hatte. »Nein, ich habe keine Streichhölzer«, fauchte sie. »Ich wohne in L.A., wo Rauchen verboten ist. Warum sollte ich Streichhölzer besitzen?«
    Damit schien sie ihn zu verblüffen. »Ich dachte, alle Drehbuchautoren rauchen.«
    »Und ich dachte, alle Schauspieler rauchen«, konterte sie.
    Eine Zeit lang schwiegen sie. Lou hörte nur das Zischen der Schneeflocken, die auf den brennenden Hubschrauber fielen. Nicht einmal ein Vogel zwitscherte. Und sie sah auch keine Flugzeuge, die nach ihnen suchten. Darauf wies sie ihren Leidensgenossen nicht hin, denn sie wollte ihn nicht entmutigen. Aber allmählich schneite es immer dichter. Und die Flocken fielen immer schneller herab.
    »Ich wette, unser Freund Sam ist ein Raucher«, sagte Jack plötzlich. »Jedenfalls werde ich mal nachsehen.«
    Lou griff nach seiner Lederjacke und hielt ihn fest – ohne nähere Betrachtung dessen, was sich darunter befand. »Lassen Sie ihn in Ruhe.«
    »Hören Sie, Lou«, erwiderte er ungeduldig. »Es wird ihn nicht stören, wenn ich seine Taschen durchsuche. Er ist ohnmächtig. Also spürt er gar nichts.«
    »Trotzdem … es ist nicht richtig. Irgendwie … finde ich es unheimlich.« Warum sie den Gedanken, dass er Sam anfassen würde, so widerwärtig fand, konnte sie nicht erklären. Um ihn abzulenken, wechselte sie das Thema. Bei Barry, der eine extrem geringe Konzentrationsfähigkeit besaß, hatte diese Taktik stets funktioniert. »Gibt es hier kein Leuchtsignal oder so was,
das blinkt, wenn ein Flugzeug abstürzt, und die Leute im Tower alarmiert? Ich meine, irgendwer muss doch wissen, dass wir hier unterwegs waren. Sicher wird bald jemand kommen, der uns rettet. Und selbst wenn keine Blackbox existiert oder was auch immer, in Myra müssen sie doch auch merken, dass wir nicht auftauchen. Wahrscheinlich telefoniert Tim schon mit der Polizei.«
    »Ganz bestimmt«, bestätigte Jack. Bildete sie sich das nur ein oder versuchte er, sie zu besänftigen?
    »Dann werden sie ja jede Minute hier aufkreuzen«, prophezeite sie und zwang sich zu einem Lächeln. »Sie können sich also hinsetzen.«
    Behutsam löste er ihre Finger von seiner Jacke. »Gleich. Zuerst hole ich Streichhölzer. Und dann mache ich ein Feuer, das wird uns wärmen.«
    »Aber …«, begann sie, enttäuscht, dass sie ihn nicht daran hindern konnte, in Sams Taschen nach Streichhölzern zu suchen.
    »Habe ich etwa vorgeschlagen, wir sollen ihn aufessen?« Unheilvoll fügte er hinzu: »So weit ist es noch nicht. Ich will doch nur nicht erfrieren, wenn es sich vermeiden lässt. So was nennt man Überlebensinstinkt, Schätzchen. Gewöhnen Sie sich dran.«
    Mit schmalen Augen beobachtete sie, wie er durch den wirbelnden Schnee davonstapfte. So was nennt man Überlebensinstinkt, Schätzchen. Gewöhnen Sie sich dran …
    Kein schlechter Text. Irgendwie gefielen ihr diese Sätze.
    Eins musste man Jack zugestehen. Für einen Schauspieler konnte er sich ziemlich gut ausdrücken. Vielleicht
sollte sie diese Worte verwenden. Nicht bei diesem Copkiller- Film. Dafür war es zu spät. Aber eventuell in ihrem Roman. Ja, dieser Roman würde sie für immer von der Filmbranche befreien. Vielleicht verdiente sie damit genug Geld, um irgendwo eine hübsche Farm zu kaufen, weit, weit weg vom Santa Monica Freeway …
    Plötzlich sprang sie auf. Dann taumelte sie. Nach der plötzlichen Bewegung schwirrte ihr den Kopf. »Mein Laptop!«, rief sie. »O mein Gott! Wo ist mein Laptop?«
    Jack blickte von dem bewusstlosen Piloten auf, über den er sich gebeugt hatte, um seine Taschen erneut zu durchsuchen. »Alles in Ordnung«, antwortete er, offenbar erstaunt über ihren Gefühlsausbruch. Klar, warum auch nicht? Vermutlich dachte er, die Beule würde ihren Verstand benebeln. Wie sollte er auch wissen, worum es ging? »Da ist er.«
    Verblüfft schaute sie in die Richtung, in die er zeigte. Da lag ihre Laptoptasche, nur wenige Schritte entfernt, fast verhüllt vom Schnee.
    Sie stürzte sich darauf, presste die schwere Tasche an ihre Brust, ihre Herzschläge verlangsamten sich, und allmählich drehte sich nichts mehr in ihrem