Platinblondes Dynamit
machen?“
„Blödsinn“, meinte Elmo. „‚Queen Bee‘?“, fragte er dann.
„Ja“, sagte Folkmar, der die Kraft des Schöpferischen spürte und den kritischen Unterton in Elmos Stimme missbilligte. „Sie trägt immer diese großen Sonnenbrillen. Und ihre Waffe ist der Dolch. Doch was ist mit der Matratze? Diese Frau macht mich wahnsinnig. Womit um alles in der Welt hämmert sie da gegen die Tür?“
„Sieht aus wie einer ihrer Schuhe“, meinte Elmo nach einem kurzen Blick durch den Spion.
Der Anblick des Dolches stoppte die Brooklyn-Würgerin mitten in ihrer Attacke.
„Aber, aber“, machte sie beschwichtigend und ließ den Arm mit ihrem Schuh wieder sinken. Der kurze, plumpe Absatz war mit Blei gefüllt und ein einziger Hieb damit konnte tödlich sein. „Was soll das denn?“
„Das werden wir gleich klären“, meinte Queen Bee kühl und bedeutete Wanda Molanski, sich ein paar Schritte zurückzuziehen. Mit einem raschen, sicheren Schnitt entfernte sie Saids Knebel. „Wieso ist mein Vertrauter an diesen Stuhl gefesselt?“
„Ihr was? “ Said blickte ratlos. „Ihr Vertrauter? Ich habe Sie noch nie gesehen. Kennst du sie?“, wandte er sich an Wanda.
„Nö.“ Wanda Molanski ließ ihren Schuh zu Boden fallen, schlüpfte mit dem Fuß hinein. „Kommt einfach hier reingestürmt, fuchtelt mit ’nem Käsemesser herum und benimmt sich, als ob das ihre Bude wäre. Kapier ich nicht.“
„Aber das ist mein Appartement“, ereiferte sich die Detektivin. „Sag’s ihr“, forderte sie, an Said gewandt.
Doch der schüttelte stur den Kopf. „Irrtum“, meinte er. „Diese Wohnung gehört Pussy Cat. Und bevor die nicht zurück ist …“
„Scheiße, Scheiße, Scheiße.“ Folkmar schob die Tastatur von sich. Das elektronische Quäken erstarb, wenn auch zögernd. Es schien ausgesprochen gerne zu quäken.
„Haut’s nicht hin?“
„Das verfluchte Programm hat wieder eingegriffen. Ohne Pussy Cat lässt sich die Geschichte nicht fortschreiben.“
„Aber ich denke, sie ist tot?“
Folkmar grunzte. „Wunschdenken. Sie ist eine Serien-Heldin, Elmo, vergiss das nicht. Diese Figuren sind nur sehr schwer umzubringen. Und im Grunde“, fügte er düster hinzu, „nur von einem: ihrem Schöpfer.“
Beide starrten eine Weile auf den blanken Bildschirm, versuchten die letzte Bemerkung in irgendeiner Form an die augenblickliche Situation anzupassen und kamen in Bereiche, die so hart an den Rand des Undenkbaren herantraten, dass es einem unwillkürlich die Zehen kräuselte.
„Na, wenigstens hat das Gehämmer aufgehört“, meinte Elmo schließlich.
Nur ein leises Klappern war noch zu vernehmen, das sich dankenswerterweise aber rasch entfernte. Treppab, wie es klang.
Die eine am Fuß verbliebene Gesundheitslatsche klapperte, als Pussy die reglose Frauengestalt die Treppen hinabzerrte. Wanda! Die Brooklyn-Würgerin war so darauf fixiert gewesen, sich Zugang zu Pussys Wohnung zu verschaffen, dass sie die geschwungene Handtasche nie bemerkte. Nun, das würde ein schmerzhaftes Erwachen geben für die Gewohnheitsverbrecherin. Hinter Gittern und auf direktem Weg zum elektrischen Stuhl.
Pussy hatte kurz mit dem Gedanken gespielt, Wanda Molanski zu fesseln und dann zum Reden zu bringen, doch die nur allzu bekannte Verlogenheit der Würgerin hatte sie die Idee als Zeitverschwendung verwerfen lassen. Gleichzeitig musste sie die heimtückische Konkurrentin bei der Jagd nach dem Diamanten aus dem Weg räumen. Und dann hatte sie sich der ausgeschriebenen Belohnung erinnert.
Glücklicherweise war es nicht weit bis zum 48th Precinct, dem Brooklyn Police Headquarter, aus dem heraus McIntyme operierte, auch wenn hier ‚Polizeipräsidium Köln‘ über dem berühmten Portal stand.
Wanda Molanski kam zu sich, mimte Verwirrung, und Pussy hievte sie auf ihre Beine, verdrehte ihr geschickt den Arm und schob sie vor sich her durch die Panzerglastür.
‚Da der Verdächtige Folkmar Windell allen Unterlagen zufolge über keinerlei leibliche Geschwister oder sonstige nähere Verwandte gleichen oder zumindest ähnlichen Alters verfügt, bleibt bis zu einer nochmaligen exakten zeitlichen Abgleichung der Ereignisse nur die Schlussfolgerung, dass ein Doppelgänger des Beschuldigten in Köln …‘
Kriminalkommissar Emil Meckenheim bekam sich so gerade noch gebremst. Fast hätte er ‚sein Unwesen treibt‘ geschrieben.
Finster blickte er auf das angefangene Blatt in der seines Wissens nach letzten im bundesdeutschen
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