Principia

– sie hörten etwas, was er nicht hören konnte. Ihrer Blickrichtung folgend konzentrierte Bob sich auf den Rand eines Wäldchens vor ihnen, das in einer kleinen Vertiefung der Landschaft stand, und sah vor dem Hintergrund der Bäume im Licht der orange-bernsteinfarbenen frühen Morgensonne Pferdebeine in rascher Bewegung.
    Kurz darauf preschten drei Reiter um die Spitze des Wäldchens herum geradewegs auf sie zu. In weiser Voraussicht hatten sie genau den Moment abgepasst, als die vorrückende Infanterie das Tempo verlangsamte, um das Heckenüberwindungsprojekt anzugehen. »Ganze Abteilung kehrt – Rücken gegen die Hecke!«, befahl Bob, und die Soldaten gehorchten.
    Als Ergebnis ihres Schwenks um die Spitze des Wäldchens hatten die drei Reiter eine Diagonale gebildet – derjenige, der außen geritten war, hinkte jetzt nach. Der in der Mitte – seine Augen mussten ihn täuschen! – war schwarz. War er verbrannt? War eine Waffe in seinem Gesicht explodiert? Jetzt war nicht der Zeitpunkt, darüber nachzudenken. Bob zog sein Schwert für den Fall, dass er einen Säbelhieb von oben parieren musste. Doch keiner der Reiter hatte seine Waffe gezogen. Der vorderste sprang in Bobs unmittelbarer Nähe über die Hecke, und Bob wurde fast niedergestreckt, aber nicht durch einen körperlichen Kontakt, sondern durch eine schwindelerregende Ehrfurcht vor der Pracht des Pferdes und der Kraft seiner Bewegung. Der schwarze Mann vollführte den Sprung unmittelbar hinter Bob. Im selben Moment erleuchtete ein Blitz die Kuppe des Hügels, gefolgt von ohrenbetäubendem Rauschen und Donnergetöse. Der dritte Reiter setzte gerade zum Sprung über die Hecke an, als das passierte; sein Pferd scheute, streifte die Oberseite der Hecke, kam schief auf und brach sich ein Bein.
    Der Reiter stürzte zu Boden, war jedoch, als er sich auf die Füße rollte, nur leicht verletzt. Allerdings hockten zwei Pelotons Infanterie mit dem Rücken an der Hecke und richteten ihre Musketen aus so kurzer Entfernung auf ihn, dass sein durchlöcherter Leichnam obendrein von Schmauchspuren überzogen wäre, wenn Bob den Befehl zum Schießen erteilte.
    »Nimm das verdammte Ding aus meinem Gesicht und erschieß mein Pferd«, fauchte er den ihm am nächsten kauernden Soldaten an.
    Die anderen beiden Reiter – erst der schwarze, dann der weiße – drehten einen Steinwurf von ihnen entfernt mitten auf der Wiese ab. In der Ferne sah Bob mehrere berittene Whigs wenden, um sie abzufangen. »Jimmy! Tomba!«, rief der aus dem Sattel gehobene Mann. »Haut ab! Da kommt ihr durch! Das sind nur ein paar Stutzer auf Kleppern, sie kennen die Gegend nicht, und sie werden nicht kämpfen!«
    Womit er, wie Bob befürchtete, wohl recht hatte. Wenn »Jimmy« und »Tomba« im Galopp weitergeritten wären, hätten sie mit ein wenig Glück eine Gewehrsalve von Bobs Musketieren überlebt und vermutlich die Whig-Linie durchbrochen. Aber dazu schienen sie keine Lust zu haben. Sie wechselten einen Blick, machten kehrt und ritten zu ihrem Kameraden zurück. Bob trat aus dem Schatten der Hecke heraus, wobei er sich – unnötigerweise – einmal umschaute, um sich zu vergewissern, dass Musketen auf die drei Männer gerichtet waren. Ein Wort von Bob, und sie waren tot. Das wussten sie. Aber sie schenkten weder Bob noch sonst jemandem Beachtung. Als der weiße Reiter näher kam, sagte er: »Sei nicht so ein Wichser, Danny. Wir sind doch keine Den-Letzten-beißen-die-Hunde-Familie, oder?«
    Jetzt erkannte Bob diese beiden – Jimmy und Danny – als seine Neffen, die er ungefähr zwanzig Jahre nicht gesehen hatte.
    »Ach du Schande!«, sagte er.
    Es war ein Ausdruck des Widerwillens und des Kummers – kaum jedoch der Verwunderung. In letzter Zeit war er zu vielen Shaftoes begegnet, um sich noch über irgendetwas zu wundern. Auf den Fluch hin drehten sie sich zu ihm um und erkannten ihn ihrerseits. »Aah, Scheiße!«, rief Danny.
    »Ich wusste, dass es früher oder später so weit kommen würde, Onkel«, sagte Jimmy mit einem traurigen, wissenden Kopfschütteln, »wenn du dich weiterhin mit der rechtmäßigen Obrigkeit einließest.«
    »Du kennst diesen Mann?«, fragte der schwarze Bursche, dessen moppartige Frisur dabei wippte.
    »Das ist unser verflixter Onkel«, sagte Danny. »Hoffe, du bist zufrieden, Bob.«
    Bobs Herz pochte. Seine Füße auch, und zwar wegen der Reiterei, die über die Wiese preschte, nachdem sie in dem Ganzen eine Gelegenheit erblickt hatte, ein paar Köpfe oder