Sämtliche Werke

ausgeblieben,
    Sag an, in welchen Landen du dich
    So lange herumgetrieben?«
    »Frau Venus, meine schöne Frau,
    Ich hab in Welschland verweilet;
    Ich hatte Geschäfte in Rom und bin
    Schnell wieder hierher geeilet.
    Auf sieben Hügeln ist Rom gebaut,
    Die Tiber tut dorten fließen;
    Auch hab ich in Rom den Papst gesehn,
    Der Papst, er läßt dich grüßen.
    Auf meinem Rückweg sah ich Florenz,
    Bin auch durch Mailand gekommen,
    Und bin alsdann mit raschem Mut
    Die Alpen hinaufgeklommen.
    Und als ich auf dem Sankt Gotthard stand,
    Da hört ich Deutschland schnarchen;
    Es schlief da unten in sanfter Hut
    Von sechsunddreißig Monarchen.
    In Schwaben besah ich die Dichterschul’,
    Doch tut’s der Mühe nicht lohnen;
    Hast du den größten von ihnen besucht,
    Gern wirst du die kleinen verschonen.
    Hast du den Größten von ihnen besucht,
    Gern wirst du die Kleinen verschonen.
    Zu Frankfurt kam ich am Schabbes an,
    Und aß dort Schalet und Klöße;
    Ihr habt die beste Religion,
    Auch lieb ich das Gänsegekröse.
    In Dresden sah ich einen Hund,
    Der einst sehr scharf gebissen,
    Doch fallen ihm jetzt die Zähne aus,
    Er kann nur bellen und pissen.
    Zu Weimar, dem Musenwitwensitz,
    Da hört ich viel Klagen erheben,
    Man weinte und jammerte: Goethe sei tot,
    Und Eckermann sei noch am Leben!
    Zu Potsdam vernahm ich ein lautes Geschrei –
    ›Was gibt es?‹ rief ich verwundert.
    ›Das ist der Gans in Berlin, der liest
    Dort über das letzte Jahrhundert.’
    Zu Göttingen blüht die Wissenschaft,
    Doch bringt sie keine Früchte.
    Ich kam dort durch in stockfinstrer Nacht,
    Sah nirgendswo ein Lichte.
    Zu Celle im Zuchthaus sah ich nur
    Hannoveraner – O Deutsche!
    Uns fehlt ein Nationalzuchthaus
    Und eine gemeinsame Peitsche!
    Zu Hamburg frug ich: warum so sehr
    Die Straßen stinken täten?
    Doch Juden und Christen versicherten mir,
    Das käme von den Fleeten.
    Zu Hamburg, in der guten Stadt,
    Wohnt mancher schlechte Geselle;
    Und als ich auf die Börse kam,
    Ich glaubte, ich wär noch in Celle.
    Zu Hamburg, in der guten Stadt,
    Soll keiner mich wiederschauen!
    Ich bleibe jetzt im Venusberg,
    Bei meiner schönen Frauen.«

Französische Maler
    ~
    Gemäldeausstellung in Paris. 1831
    A. Scheffer
    Horace Vernet
    Delacroix
    Decamps
    Lessore
    Schnetz
    L. Robert
    Delaroche
    Nachtrag. 1833
    ~
Gemäldeausstellung in Paris. 1831
    Der Salon ist jetzt geschlossen, nachdem die Gemälde desselben seit Anfang Mai ausgestellt worden. Man hat sie im allgemeinen nur mit flüchtigen Augen betrachtet; die Gemüter waren anderwärts beschäftigt und mit ängstlicher Politik erfüllt. Was mich betrifft, der ich in dieser Zeit zum ersten Male die Hauptstadt besuchte und von unzählig neuen Eindrücken befangen war, ich habe noch viel weniger als andere mit der erforderlichen Geistesruhe die Säle des Louvres durchwandeln können. Da standen sie nebeneinander, an die dreitausend, die hübschen Bilder, die armen Kinder der Kunst, denen die geschäftige Menge nur das Almosen eines gleichgültigen Blicks zuwarf. Mit stummen Schmerzen bettelten sie um ein bißchen Mitempfindung oder um Aufnahme in einem Winkelchen des Herzens. Vergebens! die Herzen waren von der Familie der eigenen Gefühle ganz angefüllt und hatten weder Raum noch Futter für jene Fremdlinge. Aber das war es eben, die Ausstellung glich einem Waisenhause, einer Sammlung zusammengeraffter Kinder, die sich selbst überlassen gewesen und wovon keins mit dem anderen verwandt war. Sie bewegte unsere Seele wie der Anblick unwürdiger Hülflosigkeit und jugendlicher Zerrissenheit.
    Welch verschiedenes Gefühl ergriff uns dagegen schon beim Eintritt in eine Galerie jener italienischen Gemälde, die nicht als Findelkinder ausgesetzt worden in die kalte Welt, sondern an den Brüsten einer großen, gemeinsamen Mutter ihre Nahrung eingesogen und als eine große Familie, befriedet und einig, zwar nicht immer dieselben Worte, aber doch dieselbe Sprache sprechen.
    Die katholische Kirche, die einst auch den übrigen Künsten eine solche Mutter war, ist jetzt verarmt und selber hülflos. Jeder Maler malt jetzt auf eigene Hand und für eigene Rechnung; die Tageslaune, die Grille der Geldreichen oder des eigenen müßigen Herzens gibt ihm den Stoff, die Palette gibt ihm die glänzendsten Farben, und die Leinwand ist geduldig. Dazu kommt noch, daß jetzt bei den französischen Malern die mißverstandene Romantik grassiert und, nach ihrem Hauptprinzip, jeder sich bestrebt, ganz anders als die anderen zu