Schicksal aus zweiter Hand

wollten.
    »Scheißkrieg«, sagte Borken zu einem seiner Söhne.
    Von dieser Nacht an bekamen Rita und Frau v. Knörringen bei jeder Rast einen Becher heiße Milch, solange Peter Borken mit seinen zehn Kühen inmitten des Trecks marschierte.
    Diese zehn Kühe wurden sagenhaft. Durch die Tausende des Trecks flog die Kunde, daß inmitten des vereisten, dunklen Heeres zehn Kühe mit nach dem Westen zogen.
    Kühe! Das bedeutete Milch, Butter, Käse.
    Das bedeutete vor allem Fleisch.
    Zehn Kühe … das sind hundert Zentner Fleisch.
    Zehntausend Pfund Fleisch.
    Zehntausend Pfund!
    Damit kann man den ganzen Treck eine Woche versorgen. Damit kann man Tausende von Leben retten! Damit kann man gesund bis an die Grenze kommen. Alle, alle könnten satt werden.
    Zehntausend Pfund Fleisch!
    In der Nacht, zwei Tage vor Marienburg, stürmten, dreißig vermummte, ausgehungerte Männer, mit Messern und Äxten in den Fäusten, auf die Kühe Peter Borkens zu.
    Der Bauer und seine Söhne zögerten nicht. Während der eine Sohn die Kühe von der Straße weg ins freie Feld trieb, lagen Borken und die beiden anderen Söhne im schneegefüllten Straßengraben und schossen auf die anstürmenden Männer.
    »Zurück!« schrie Peter Borken. »Zurück. Wer meine Kühe anrührt, wird erschossen!«
    Frank Gerholdt sah erstarrt von seinem Strohlager hinüber zu dem Haufen Männer, der auf der Straße stehen blieb und hineinsah in die Mündungen der Pistolen.
    »Gib die Kühe 'raus!« schrie einer aus der Menge. »Die Kühe gehören allen! Während die anderen am Weg verhungern, treibst du Schwein dein Vermögen in Sicherheit!«
    Peter Borken hob die Hand. Er schrie über die Straße hinweg, die still war wie ein Friedhof. Aller Augen sahen hinüber auf das Bild grausiger Entmenschlichung. Auch Rita und Frau v. Knörringen hielten sich umklammert, als erwarteten sie das Ende des Trecks. Frank Gerholdt griff langsam unter die Bündel Stroh neben seinem Kutschersitz. Schaudernd fühlte er den eiskalten, glatten Lauf der Maschinenpistole, die er beim Ritt nach Angerburg in der Waldschneise gefunden hatte. Er wußte, daß sie geladen war, daß ein volles Magazin daneben im Stroh verborgen lag … ein Magazin, mit dem er Rita und Frau v. Knörringen im Ernstfall den Weg durch russische Posten bahnen wollte.
    »Geht weg!« schrie Peter Borken jenseits der Straße. Der eine Sohn hatte die zehn Kühe zusammengetrieben. Mit entsicherter Pistole stand er breitbeinig vor der kleinen Herde. »Diese Kühe kommen ins Reich!«
    »Es gibt kein Reich mehr! Es gibt nur noch Hunger!« schrie einer aus der Menge der Männer. »Wir wollen nicht krepieren! Ich habe eine Frau und sechs Kinder!«
    »Ihr könnt alle Milch haben! Ich werde Käse machen! Aber die Kühe bleiben leben!« schrie Borken. Er lag im Schnee, hineingedrückt in das Weiß wie ein flaches Siegel. Vor seinem Kopf war klein und rund die Mündung seiner Pistole. »Geht von der Straße!« schrie er noch einmal. »Wer meine Kühe berührt, wird erschossen!«
    Die dreißig frierenden, mit Wattejacken und Kopffellen vermummten Männer schwiegen. Sie sahen sich nicht an … sie wußten auch in der Stummheit, was sie dachten und was sie wollten. Aus ihrer Mitte gellte plötzlich ein Schuß auf … in der eng zusammengedrängten Herde stieg eine Kuh auf, sie brüllte in die stille Nacht, grell, zitternd … dann brach sie mit bebenden Flanken zusammen und rollte seitlich in den Schnee.
    Zehn Zentner Fleisch!
    Die dreißig Männer durchfuhr es wie ein Schlag. Sie stürzten vor wie eine Herde Wölfe.
    In diesem Augenblick hob Frank Gerholdt seine Maschinenpistole aus dem Heu. Er klappte die Schulterstütze herum, er riß sie hoch und zielte vor die Männer, die brüllend heranstürmten.
    Wenn auch das falsch ist, du Gott da droben, dachte er, dann bitte ich dich nicht um Verzeihen. Borken hat meine Rita gerettet, er hat mir Milch gegeben, heiße Milch bei sechsunddreißig Grad Kälte … er hat mein Kind gerettet, das ist mehr als alle Moral auf Erden! Das ist mehr als jedes Gesetz …
    Er schoß. Rita und Frau v. Knörringen schrien auf und sahen entsetzt auf Gerholdt, der auf seinem Kutschbock hockte und aus dem zitternden und springenden Lauf die Leuchtspurgeschosse über die Straße in die Nacht jagte.
    Durch die dreißig Männer ging ein Ruck. Sie blieben stehen, die Köpfe wandten sich um zu dem kleinen Wagen, der auf der Straße stand. Ein Wagen wie tausend andere, beladen mit Betten, Stroh, Hausrat und